RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

¿Recordáis los ahogados de la noche? —No—, respondí. Un cielo de estrellas les espera, hasta cierto tiempo diría... Trémulo el humo, inquieta la noche se desgrana. Tengo ganas de saber el nombre de aquel que me querrá. ¿Os acordáis de los ahogados de la noche? —No—, insistí. Soñé abrazado a la más terrible de las pesadillas: Yo era un ser inexistente, no nacido y sin embargo oscilaba entre las bóvedas del ámbar y los muslos de aquel taxista que me llevó a casa. Ignorabais cómo los versos destilaban pureza mientras que los oboes del silencio cantaban bajo la trémula noche del espanto. Seco y sonoro, se oyó caer la noche como una soledad hecha presa del alba: una voz, un deseo; un alma ahogada los abraza. —Eso soy o no seré—, pensé. ¡No y mil veces no!; se abrió el alba y unos pocos despojos de tu desesperación  quedaron en aquel bar. Tú, esperabas un poema docto  que resolviera tu condición de humano; yo esperaba que algún humano me amara. De re...

A veces y sólo a veces, un ángel visita mi casa. Ellos nunca saben que les debo la dicha: la dicha de ser otro, distinto a veces... Sí, un ángel visitó mi cama. Son entonces tiernos sus pasos que al hálito de mi pasión enloquecen. El miedo me tienta entonces y susurra a mis espaldas: “ Sus alas de pluma son un deseo de dioses ”. El amor, como la pasión en su fronda, adolece de hermosura sino es compartida; compartida con ellos que son el mismísimo amor. Ensombrecen, adolecen, aman y fenecen. Lo saben: son del mar y regresan a la manada.

Se saben ciertos, se apoderan de la verdad con un alma sucia y vacía. Apabullan y ensucian los ambientes de forma que, cada libro que leen, cada frase aprendida, justifica su maldad.  Sí, son ellos. Son ellas, también.  Se temen a sí mismos, tienen tanto miedo que sólo desean mandar, dominar y justificarse ante el perro que ladra la ponzoña de sus sueldos. Un día, ya no serán: estarán muertos. Juguetes rotos que viven como si no lo supieran. ¿A qué tanto dolor? ¿Para qué tanto miedo?: dejad a las flores ser flores. Permitid la vida y el vivir en paz, sanamente. Mide tu miedo y no lo vendas por las esquinas del terror. Se saben ciertos, y empuñan el arma de la avaricia, asomando por cuarteles generales, detrás de sus escritorios; escupiendo rutina y malicia. Visten de Prada y  chaqué de tweed . Comen del hambre que roban al mundo (no les dejan ni eso). Sí, ellos son: no tú, yo no. Se saben ciertos, y me piden y repiten que sea otro, agarra...

Tiempos de confusión e hipermercados ¡Dios, sálvame de otro televisivo culebrón! He olvidado decir hoy tres palabras mágicas. Dos para el olvido, una para la esperanza: amor, amistad y ambición (dulce melodía) Pongo la radio y suena mi canción: “ Rumbo al sur, me marcho rumbo al sur; jarales y tomillares y campos de olivares, rumbo al sur ”, la radio frenética nos canta. Las maletas sin hacer todavía, los cajones de mi armario en desorden, las alacenas son un perfecto caos de polvo y el fregadero a rebosar; cosas imperfectas del día a día. Tal cual es mi porvenir: un claustro de imperfección en impoluto pecado y este calor de verano que me deshace por ti.  Me voy hacia mi porvenir y tú te vienes conmigo. He olvidado al marchar, cerrar la llave del gas, regar las plantas y dejar las persianas a media asta (por los ladrones, claro). Siguen las ondas sonoras, ahora suena mi iPod: “Viajo en busca de un antiguo mar. Soy de todos porque de nadie soy. Llevo mi liberta...

Quiero que tenga la noche la estrella fugaz que me robaste, el azul sin miedo también y recordar tu silencio en mi silencio y tu cuerpo acurrucado.  Allí quedaron tus besos y caricias y el torrente de un amor ahogado. La plácida noche dio paso al sol, y no quiero verlo, no quiero verlo... para no dejar tu cuerpo a su lado.  ¡Qué la noche permanezca eterna entre tus brazos entonces! Sonó el "cri cri" de las margaritas. No me encontraron. ¿No me encontraron?: No, ya no me encontraron.  Me marché para siempre con la brisa.  Cogida de la mano,  l a luna a mi lado.

Vivo en un mundo dominado por la mirada que además, no deja de sorprenderme, sigue siendo sede de las lágrimas. Un mundo ficticio, hecho de proyecciones y deseos que siendo falsos semejan ser verdaderos. Mi mundo es sólo de hombres. Las mujeres son el espejo sobre el cual se proyecta la luz de mi raza. Imagen devuelta de sí mismos o disimulada al jugar a ser otro, distinto: cualquiera. Allí, cuerpo y alma van juntos, pues quien entrega un cuerpo ofrece, sin saberlo, el deseo que abrazó. Mi mundo se agota en sí mismo se consume en esperas e imágenes, en fetiches vestidos de uniforme que usan sonrisas de betún de áspera piel  y dulce mirada. Otras veces se irrumpe en escenas inexplicables: Ocaso de lo proscrito,  holograma de dolor,  pánico de la existencia. Mi mundo no es mejor ni peor que otros que tú conoces. Es uno más, cualquiera: siempre cambiante. Tierra de nadie, Universo donde la ilusión y el vacío se encuentran. Allí, la mujer e...

Este libro es altamente recomendable. Novela corta de diáfana prosa y directo mensaje sobre la condición homosexual y su vástago desde la visión de su protagonista y autor en la vida real (Rachid 0.) Para mi, se trata de un descubrimiento literario muy estimulante… a todas luces, una novela que esta a caballo entre la narrativa y la prosa poética (en algunas ocasiones rozando cierto descaro pero de indudable valor literario). La tradición narrativa oral de las culturas islámicas impregna una novela en la que, con delicadeza y sencillez, se abordan las peripecias de Rachid 0., un joven homosexual marroquí que vive a caballo entre su país y Europa. Su personal y fresca visión de ambos mundos está claramente presente en estos relatos que nos hablan de su infancia y sus primeras relaciones amorosas. “Varias vidas”, ofrece al lector una nueva manera de ver la vida de los adolescentes y el descubrimiento de la condición sexual en un país que, como Marruecos, nos es tan p...