RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Nadie cruza tu sueño todavía, Nadie habita en tu espalda de amplios abrazos Nadie sino yo, templado, huidizo, constante. Y continúo mi viaje a través de ti y tú a través de mí, más allá del mar y la rutina. Los días que nos miran sonrientes. La muerte saca brillo a su guadaña, sabiendo que algún día, suyo será el triunfo. El amor infinito que te tengo se templa y se empaña en lágrimas, no menos que en alegrías. Infinito particular: ese que representas.          Tú eres, ese infinito mío, tan particular.

EL OPROBIO Y OTROS PLACERES Soy, un anfibio amanerado, un Decamerón con pluma y nardos. Me acicalo todos los días ante el espejo, y busco una entraña tierna donde retozar. Sí, he perdido mi tiempo en los sótanos más turbios, rondando las cabañas del oprobio confrontando lo ofensivo. —¡Cómo sino, os iba a regalar estos versos!— Destilo la sangre de lo que escribo. Tu ofensa no me llega porque   (contra toda programación), sigo siendo inocente, tierno, bello y un tanto arrogante. ¡Ya lo ves! La piedra lanzada no alcanzó mi tejado. Soy del mar, decadente, tozudo y núbil Es decir: todo lo que tú nunca serás…, imbécil.

La noche que tiembla en tu pecho, el sol que emana de entre tus muslos y tu voz, como susurro de ronco suspiro, arañan mis esperanzas y ofrece caprichos recientes a la memoria. Sé que un día tú te irás. Tú, mi infinito particular… Mi ladrón de tiempo, mi paño de lágrimas: la miel más deseada. Otra vez sólo…, pensaba en ti. Fortaleces todos mis resortes con el fulgor de tus promesas. Apenas pronuncias una palabra, y resumes en mí un mundo en un mundo de azares. Mientras, esperas que te crea, que juzgue tu destino, que devuelva mis promesas… En el amor nadie se salva, mas, todo se consume con empeño . Image de Luizo Vega

Oigo tu voz como un remoto temblor y mi alma se templa cual pulso imposible, al vislumbrar la sobra de tu azar. Sólo tú, solamente en soledad viniste. Elocuente y siniestro, retuerces mi suerte de mero mortal con el ímpetu de tu misericordia: con tu ingenio y tu torpe idolatría. No persigas más ese tiempo: tibio, cruel, fugaz. Mas, no es en la vida donde se curten los sueños, sino en el mar de un amor, o en la isla sin tesoro de una aurora. Duele tu ausencia, aún cuando todavía no te has marchado. Cuando todavía, es demasiado pronto para olvidar. Cuando pensar duele, y sentir dignifica. Tú eres aquél que yo esperaba una tarde aciaga. Tú, infinito particular, sin tiempo y sin nombre. Apenas me nombras          y se quiebra mi luz.

Yo no me escondo de los días grises o las noches sin estrellas. No me escondo del miedo al amor, de besar y tocar, del miedo a entregar. El amor es sagrado y por ello, nos consagra a estar perdidamente enamorados. Enanos intelectuales no lo entienden. Tener miedo dignifica. Perder no es lo peor, lo peor es, no haber amado, no haber entregado quien fuimos y por ende: no saber qué dar la próxima vez que el amor visite el quicio de nuestra casa. Yo no me escondo debajo de una antigua fe. No guardo luto estricto al vacío. No mezclo el azar con el miedo. Solamente, dejar ir. Soltar: volver a amar. No me escondo del amor, del terror, del afán y los abrazos. De estrechar entre mis brazos mis peores pesadillas. No, hoy ya no me escondo

Qué poco entienden algunos de risas. Mucho de llanto: tanto de nada, nada de tanto… Qué poco saben ellos de vida artista; son, piel con zapatos. Cuando mi alma dista millas de ellos, de ellas. ¡No es para tanto! Qué poco entiende el mundo de mi ilusión antigua, por tanto, por nada… por algo. Que nada sepan de mí y disimulen, y me soporten —repito—, no es para llantos. Si cuando caigo lo que importa no sea el golpe; si no tu mano amable, tu abrazo firme…   retomando el mío, evitando tanto. Y así, me salvo de la estupidez al uso. Por tanto, qué importa el celo, el egoísmo, la indiferencia, la idolatría: No me vieron.          ¡No es para tanto!

Sí, me erizas con tu proeza y me enturbias con tu tristeza herida y tu noche loca, de luz, barro y cañavera. Corriendo por torreones y mapas, con los esqueletos locos de luz pequeña y los muertos: tus sueños muertos. He dejado mi clon y mi cruz y una canción escrita por si regresas. Mi fe de luciérnaga herida y sapos añora tus besos de infante, de trapos sucios y frescas praderas. — “¿ Volví por ti ?”—, me jurabas. Dime tú, mi Cuba: ¿De qué color son tus noches con luna y nardos? —“ De voz sola y negros agrupados ”—, contestabas. ¡De quién si no de nadie! ¡De azul sino de nada! De amianto y cuño loco, caminando por tu malecón solitario. A lo lejos, un muchacho mira fijo el horizonte partido. La luna se ha roto el lomo de tanto usarlo. Y un búho canta ronco, por tu almohada abandonada. Por ti, por mí: por nada. En las praderas verdes de roca se oye un ronquido de hielo y arañas. Y la sangre de todos tus muertos que retumba, ll...

Escucha como el viento me llama galopando para llevarme lejos. Deja que todo pase, que todo sea, mientras yo, bajo los grandes ojos de la noche, pura levedad efímera; Descanso en suspiro el tacto que nos templa. No es cierto que olvidé el amor oscuro, o el roce perfecto de la fugacidad... El amor es del mar, a veces. Pasa y se lleva al menos cinco cosas, cinco acentos, cinco temores todavía. Uno es un beso fugaz —beso de primerísima vez—, Lo segundo, un suspiro acompañado de un leve escalofrío. Un rayo que atraviesa la razón es lo tercero. Lo cuarto son tus ojos, azules y perfectos como dos horizontes callados. La quinta cosa es aquella que me impulsa a escribir y reside en mi pecho. El amor de los marineros es fugaz, ya otros lo cantaron. Del primero al último, del más elegante al ultramoderno, los poetas amaron la fugacidad, y la expresaron con tinta derramada. En ese pasar, se gesta la suerte de una verdad chiquita: redonda, ...

He podido verte otra vez entrando en una fiesta sin ser invitado. Claro, nadie recayó en ese pequeño detalle. Entras con paso firme, y regalas a todos el salvoconducto de tu idolatría. Como si con tu presencia nos dieras a todos una carta de ciudadanía. Me hiciste reír de tal manera, que apenas dos lagrimillas de líquido —seguramente salado— resbalaron por entre la comisura de mis atónitos ojos. He podido ver tu ego de nuevo envuelto en orgullo, indemne, intocable y por supuesto: irreverente. Así son las trampas que inventas y el muro que construyes vehementemente y te aísla del peso de tu conciencia, mas no de tu fracaso. Vaqueros a la última, barba estudiadamente descuidada; perfiladas mechas de arrogante engreído y cabellera un tanto anclada en los ochenta. No dabas a basto al mirarte en todos los espejos. Con desespero compruebas que tu imagen ya no se refleja en ningún espejo. Los espejos sólo reflejan la imagen auténtica de quienes la poseen, pero no la de los vampiros,...

" Libre de temores, libre ya, de amores ..." Miguel Bosé - Amo  album Hoy la vida sigue siendo un camino afanoso, poblado de esquinas turbulentas: de zonas de luz y zonas de hiedra. La vida llena de escaleras y aceras, de puentes medio derruidos, de calles llenas de macetas. Hoy la vida es clara y oscura a un tiempo. Vida que sucumbe y resbala por una senda incontrolada y eterna. ¡Toda la vida entera sigue siendo mi vida ante un mar de primaveras! La vida hoy es llana. Lo es porque piso siempre la misma piedra, porque algunas lágrimas son sinceras y calan los amplios campos y las aceras. La vida nace y se deshace. La vida llora a pulmón, o calla con suave benignidad de gato. Las risas también cuentan; son mías o tuyas y por siempre de todo aquel que la mire a los ojos, de forma directa. Pero por dentro otra vida sigue, mientras la llevas oculta en unos ojos de pena.

Y dejaste ir la luz ... Debajo del puente, abajo en el río. Todo por decir: “ Soy nuevo con mi luna y mi ángel   y sí, con mi copa de más .” Todo fue luz y novedad aquella noche… Cantaban los techos de palmera que tú ya olvidaste. Era verano en fuego y yo, apenas te vi. Evoco la pasión que me lleva a ese lugar donde nunca fui. ¡Cómo me ofreces tu luz y tu desvelo así; como quien no lo precisa! A punto de morir me salvó el amor y tú, en la barra de aquel bar sonreías, por un amor que vendría luego. Espera…, no salves de lo perfecto por imperfecto, la ensoñación. Que sepas que tus besos esperan en los que hoy no te di. Sitges, Septiembre 2018

Si pudiera darte un minuto de mi vida no lo haría. Contigo aprendí que pronto se hace tarde. Que tus besos son como simiente en tierra estéril: no mojan porque nacen secos; sin alma y —a lo peor—, sin presente. El amor nunca crece si de raíz carece, ni se riega con el agua de una buena voluntad. Sí, por ti aprendí que pronto se hace tarde. Que el buen amor no pide: ofrece. Pues, ¿cómo si no hurgamos en la hierba? ¿Cómo obtenemos el oro de la paja? ¿Cómo enhebramos el sedal en la aguja? si ni siquiera el amor nos cura. Si pudiera darte un minuto de mi vida no te lo daría. Un minuto de mi vida no merece el suplicio de tu mentira.