RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Nada mas verte pensé: -se ha equivocado- Pero no fue tal la dicha. Pude verte feliz y despojado En una derrota parecida a un final sin salida. Luego, cuando la luz del alba dibuja pétreas perspectivas en la imaginación. Cuando la memoria se parece más a una senda inabarcable. A la ruta sin plano, La isla sin tesoro, A un rezo sin fe, Allí estabas tú en forma de recuerdo. El tiempo se encargó del resto: Ordenar el despojo, Atinar lágrimas derramadas, Limar el aguijón del odio. Todo será mejor después de que hayas llorado, Pero no antes -pensé- De la ciudad de los prodigios Las hadas de la infancia nos llevarán de nuevo Al patio del recreo. Los juegos olvidados serán reglas y normas sagradas Que jamás deberemos olvidar. Ojala el odio no duela más Ni la infancia fría y lejana, Ni el futuro incierto y temeroso, Siembren semillas al dolor. Imagen por http://www.luizovega.net/Revolushion/ , Colleción "Preformer I", 2009

No corras... ¡Te esperamos! La noche y las carreteras se hicieron para huir. De tiempo y tesón se ungen los sueños y los míos; esperan retorcidos a que tu voz temple esta historia de noches largas, de inviernos en edredón… Dejé Wikipedia para los tristes convictos de la red, – Allí no hablan de ti – No me dejes este pan y este hambre, juntos. Deseo sólo fijarme en lo que importa, no más luz o tinieblas. No más tristeza, crisis y destellos de fulgor ahogados (Noticias transeúntes de los trasmundos suenan en la radio) La hiper-realidad de esta ciudad me ahoga y sólo tú naces como oasis, como la nada que me deriva hacia ningún lugar. Harto de todo y todos me despojo en las esquinas, en las bibliotecas, de mi propio hedonismo; de mi propio conocimiento. Subo a los campanarios, me suicido por las esquinas del olvido…Escribo entonces, justo antes; en el “Face” mi propia esquela: Una triste canción que nadie comprenderá y que contiene tu nombre: – “Ven, contamíname, mézclate conmigo...

Todas las cosas fingidas caen como Flores marchitas, porque ninguna Simulación puede durar largo tiempo. Cicerón Oigo el rumor del mundo atravesar mi ventana. Afuera todavía pasa la vida Ruge el destino Urde su tela la araña. Todavía hoy la esperanza es la suerte de no saberse, No encontrarse; No reconocerse en la pétrea mirada... Hay días en que no quiero saber quién soy. Esos momentos transcurren a costa De un exceso de conciencia, mañana. ¡Mis pequeñas expresiones! Son como gotas de ontológica esperanza. El arte de desdecirse, De duplicarse o de sumergirse en la soledad Más absoluta. Edificar el mundo a mi pesar. Pensar el sentido de aquello que es pura quimera, No es un trastorno reciente. Siempre anduve en las nubes bajo el aspecto de Lince encantador. Me interesa lo caduco por venir, Aquello que vaticina su triunfo. Me seduce saberme en los andamios del pensamiento; Tejiendo y descifrando las urdes del significado. No por ello -y sí a mi pesar- la lírica se escapa Entre mis manos...