La Olimpiada del Alma



Los verdaderos olímpicos somos los ciudadanos, los emprendedores de fondo, los enfermos que luchan por sanar, las mujeres que crían solas a sus hijos, los que viven con carencias, los que se esfuerzan cada día en su trabajo, los que no lo tienen y lo buscan. Quienes tragan, aguantan, soportan renuncias injustas. Todos y todas somos corredores de fondo, atletas de elite y no precisamos trofeos, ni medallas.... nos basta con seguir adelante.
Ubicación: Barcelona, España

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SOLILOQUIOS

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(Tiene Occidente un declive digno de su pasado.) Y yo añado: Si el astuto filósofo (aquel de ciorana malicia), Se oculta detrás de las palabras Y las usa como arma arrojadiza; ¿No será acaso que secretamente, Al hacerlo, sienta un extraño placer? Sí. Así pude saberlo aquella tarde sin esperanza Tarde de aceras solitarias y asfaltos de gris adoquín. Yo, apenas paseaba ausente Un cuerpo sin voluntad. Y si un tal declive nos espera: ¿Será quizás para que un inicio semejante acontezca? Qué un igual amanecer nos ayude Grande y majestuoso, Allí a donde vamos.
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El Espejo Blanco de un Hada (prosa)

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Como cada año llegan los turrones, el cava, las cenas con amigos, familia, empresa… Llegan los regalos y los gestos bondadosos. Todo está preñado de doble simbología, nutrido por una doble moral. Luces en las calles, gentes sonámbulas y niños atiborrados de promesas e ilusiones y, a lo peor, de falsas revelaciones. Como cada Diciembre pervertimos el código, mudamos los malos sentimientos y nuestro perenne esfuerzo por compensar miedos y egoísmos, nos deja en la razón su quemadura: “Nos miraremos de nuevo en el espejo blanco de un hada”, me decía mi madre la Navidad de 1977 (yo tenía diez años). Conscientes o no, los fantasmas de la Navidad nos visitan todavía… Proclamo que este año por Navidad seamos insensatos, lloremos o riamos: despojemos de lo absurdo los recuerdos empolvados de la infancia (que los miedos causen baja también). Es momento de mirar atrás con cariño, del recuento de promesas incumplidas, de maldecir tantos sueños y territorios robados, o mal contados y ...
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EL GRAN ALBATROS, nuevo

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Que la luz quebrada de los días, en el devenir insomne de consecutivas ediciones de los tiempos (lleno de eones), sepa de esta pena que arrastro por ciudades de amianto.  No quiero caer y lo hago. Me levanto aquí lo mismo que luego resbalo. Suelo de hielo: hace tantos besos que no me siento amado.  Despierto ansioso. Nenúfares y rabiosos ventiladores me azotan y me roban un átomo de calma, y la pluma de mi alma impávida y turbia acaricia con tu nombre el secreto de los días que se fueron. ¿A dónde se fueron? Ahora ya todo se sostiene con ladrillos de papel, con frases de viento y veneno. No me reconozco ni en los espejos mejor lustrados. Todo permanece sobre muros de agua y viento,  otra vez; todo sobre mentiras forjadas. Leo a Bob T. Morrison: " Yo sé muy bien que en cada placer existe el dolor, y detrás de éste se esconde el gran albatros ".  Mira al cielo: la libertad es un pájaro que se te escapa volando.
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LA PIPA | de Magritte* (nuevo)

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Esta pipa no es una pipa sino el asidero de tu ignorancia. El límite preciso de tu miseria. Quizás se parezca al lugar donde van ancianos pensamientos, los sapitos del asco, la lujuria trasnochada o la hoguera de tus vanidades. Todo conocimiento remite al caos del que procede. Es decir, lo que ves no es lo que ves sino lo que sugiere. Ese es el trazo de la realidad que se confunde con su metalenguaje. Si, lo sé: “no me interesa” y hundes la cabeza distrayéndote de lo importante. No, no es el mundo que observas cabizbajo sino el que desearías y por el cual vives. Ahora, levanta la cabeza y mira. Esta pipa no es una pipa, insisto. Mudas la visión, te retuerces de puro desespero. Ingresas en una dulce estupidez de estupefacientes. “No me gusta la vida”, alegas. “Si, a nadie…”, respondo; pero vuelve a mirar y dime: “¿Es esta pipa una pipa?” ¿Cómo? ¿Te importa lo más mínimo? Abandono todo intento por hacer que pienses más allá de tu mañana, siquiera de tu presente. Aleja...
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THE 2 OF US (reseña)

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The 2 of Us (Escrito en Sangre)  por Santiago Calleja Arrabal Aquel que se asome a la obra de Jon John y en particular a su trabajo “ The 2 of Us ”, se verá abocado inevitablemente (a poco que se deje llevar por su personalismo estético y fetichista), ante una reflexión escénica sobre la naturaleza del amor y el dolor que le es consustancial. No pretendo hacer aquí un trabajo de exégesis, ni mucho menos que mis palabras sirvan como crítica sobre este trabajo que, en palabras de su autor, se inscribiría dentro del llamado “ Body Art ”, y dentro del galimatías del mundo del performance urbano. Dicho esto, y subyugado por el breve DVD que contiene esta impactante y poética pieza, y junto al material que he podido manejar “online“, creo hacer un trabajo más útil y honesto si hablo desde un plano absolutamente subjetivo y emocional (también estético). Sólo pretendo narrar mi experiencia y, en la media de mi capacidad, explicar aquello que c...
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VENIMOS SE ESCRIBE CON "A"

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VENIMOS SE ESCRIBE CON "A" Venimos con "a" de hambre (sin h), con alas y olvido con sábados de siesta y aliso.  Venimos yo y mi chavalito, a clavarte el aguijón del odio a tensar la cuerda a domar el arco. Venimos porque nunca nos fuimos. Vestimos de negro y tweed, para el asco que nos das a parar tu poder a reírnos de ti a seguir soñando con rabia: Con a de alas, con a de anhelos con la "a" de ambiguo con la tristeza que me trazas con el asco que nos das con la pena y el dolor que provocas, Te irás, y te irás ya. Yo me llevaré todas las “as” que me dejaste para que te mueras de asco y no tengas letra primera en el alfabeto, ni sueños en el armario que ocultar. Yo y mi chavalito, a eso vinimos. Imagen: colección Mochino, 2015
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La pipa de René Magritte* (nuevo)

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Esta pipa no es una pipa sino el asidero de tu ignorancia, el límite preciso de tu miseria; quizás se parezca al lugar donde van ancianos pensamientos, los sapitos del asco, la lujuria trasnochada o la hoguera de nuestras vanidades.  Todo conocimiento remite al caos del que procede. Es decir, lo que ves no es lo que ves sino lo que sugiere un referente (sea éste el que sea). Ese es el trazo de la realidad que se confunde con su metalenguaje. Si, lo sé: no te interesa y bajas la cabeza distrayéndote de lo importante. No, no es el mundo que observas cabizbajo per sé , sino aquel que desearías y por el cual vives. Ahora, levanta la cabeza y mira: esta pipa no es un pipa, insisto. Mudas la visión, te retuerces de puro desespero... “No me gusta esta vida”, alegas. “Si, y a nadie”, te respondo; pero vuelve a mirar y dime: ¿Es esta pipa una pipa? ¿Cómo? ¿Te importa lo más mínimo…? Abandono todo intento por hacer que pienses más allá de tu mañana, siquiera de tu presente....
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Poetas Neo-Maricas (ó el Fin de la Alteridad)

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A Iván Silén, poeta de la alteridad. A su obra que flota misteriosamente sobre nuestras cabezas. Olvídate de quien eres y lo que viniste a buscar. De nada sirven aquí tus astucias. Estás vencido antes de llegar... Son las 12:45 p.m. Tu reloj se paró. Pudiste decir si o pudiste decir no, mas eso ahora no importa. Has venido para ser vencido, para ser venerado, para ser abusado. A eso viniste, tú y los tuyos, que no al cerco o al viento; no sólo al amor o a las tinieblas. Vinisteis para luego huir hacia vuestras vidas. (Tú y tu chavalito, los dos como gélidos adonis, ungidos en sendos "yoes" omnipotentes, de hermosura infinita aunque ignorantes de la vida). ¿Sois poetas o sois efebos? Enseñad vuestros bíceps, vuestras piernas de mármol, las bocas de amianto. Labios y piernas, brazos de inédita perfección os decoran. No hay miedo y no hay espanto. El deseo se consume como vaso de agua: tan sólo cuando hay sed. Sois por ello, poetas, poetas neo-maricas; llenos de amor y por tant...
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Agradecimientos Al Lector

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100% poesía  y (+) es una iniciativa individual y privada sin ánimo de lucro que promueve, difunde y abraza la palabra poética, montando y organizando eventos poéticos y culturales diversos en la ciudad condal en colaboración y gracias a poetas y rapsodas (músicos y artistas) que lo hacen posible con su participación y talento. Quiero agradecer a todos los que hasta ahora han colaborado de una manera  u otra en cada evento acontecido (propio o ajeno) en lo que va de año, y claro está, al público asistente; alma de cada evento. Pronto volveremos con más iniciativas que transitar y difundir.  Gracias también, a los lectores de mi blog y seguidores de los textos en facebook, porque sin vosotros todo esto no tendría sentido. FELIZ VERANO,   Santiago Calleja Arrabal
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Zapatillas Para El Cielo

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Me gusta la vida que dejaste. Acompasada y terca, revuelta de loca ensoñación y migajas de realidad. Me gusta ya no encontrarte en mi cama cuando me marcho al trabajo, no pagar tus facturas, no recibir tu correo, ni limpiar los pelos que dejas en la ducha. Eso me gusta. Del olvido y la felicidad ya ni me acuerdo. El dolor se fue disipando como la voz y el eco que la repite. Soy la piedra que se lanza al río y se la lleva el agua. Un canto rodado, un buscador de luz y pedernales. Eso sí, me compré unas zapatillas nuevas y un hatillo.  Me han dicho que eso basta para ser feliz.
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