RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

EPIFANÍA En un rincón del corazón se miran los sueños como se miran las promesas incumplidas. Si bajas la cabeza no verás el sol, pues las nubes del alma anuncian que si alzas la mirada, el sol salga. Imagen por Luizo Vega , París 2015 Texto por Santiago Calleja Arrabal

Se saben ciertos, se apoderan de la verdad con sus almas vacías y vacuas . Apabullan y ensucian los ambientes, de forma que, cada libro que leen, cada frase aprendida; justifica su maldad. Sí, son ellos. Son ellas, también.  Se temen a sí mismos, tienen tanto miedo que sólo desean mandar, dominar y justificarse ante el perro que ladra la ponzoña de sus sueldos. Un día, ya no serán; estarán muertos. Juguetes rotos que viven como si no lo supieran: ¿a qué tanto dolor? ¿para qué tanto miedo?: deja a las flores ser flores. Permite la vida y deja vivir. Mide tu miedo y no lo vendas por las esquinas del temor. Se saben ciertos, y empuñan el arma de la avaricia, asomando por cuarteles generales, detrás de sus escritorios; escupiendo rutina y malicia. Visten de Prada y  tejido tweed. Comen del hambre que roban al mundo (no les dejan ni eso).  Sí, ellos son. No tú, yo no. Se saben ciertos, y me piden y repiten que sea otro, a...

EL CUARTO DE LEO Todo pasa en el cuarto de Leo. La niebla o el olvido, una abeja y un suspiro conviven juntos sin el menor rubor. Cuando apenas soñoliento visito su cuarto, luego que regresamos de una noche loca de encanto, Leo pone su mano en mi hombro, se acerca al oído y susurra: “todo para en el cuarto de Leo”. Me gusta despertar entonces abrazado a su torso, que retorcido en la cama, juega al disimulo antes de los juegos amorosos. Su rizado pelo negro es un engorro, si de morder su oreja se trata.  Leo hace fácil lo difícil. Habla con un encanto sobrevenido y sonríe con la mirada. Cuando luego de un café salto a la ducha y me encuentro junto al desnudo cuerpo, me siento dichoso de saber que en eso consiste la felicidad.  No sabría decir si placer o dicha, si duda o frío; cuando Leo reposa su cabeza en mi pecho antes del profundo sueño, comprendo de repente el porqué de todos los poemas y la razón de todos los amores olvidados.  Só...

Un pastor pide teta por la nieve que ondula  blancos perros tendidos entre linternas sordas.  El Cristito de barro se ha partido los dedos  en los filos eternos de la madera rota.  ¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!  Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.  Los vientres del demonio resuenan por los valles  golpes y resonancias de carne de molusco.  Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes  coronadas por vivos hormigueros del alba.  La luna tiene un sueño de grandes abanicos  y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.  El niño llora y mira con un tres en la frente,  San José ve en el heno tres espinas de bronce.  Los pañales exhalan un rumor de desierto  con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.  La nieve de Manhattan empuja los anuncios  y lleva gracia pura por las falsas ojivas.  Sacerdotes idiotas y querubes de pluma...

Viviste de crédito en la cabaña del farmer, tomando el día por noche y la noche que convertíais  en día.  Y así te fuiste haciendo joven primero y luego adulto y ya, pasados los veinti cinco, un día al mirarte al espejo un viejo visitó tu cama; ¡eras tú durmiendo! Te alquilabas por horas que hacías que años semejaran. Te lo avisé, que la ponzoña del farmer se acabaría y que el polvo blanco de tu ignorancia no sólo te rompería la pituitaria, sino el alma. Como perro herido, hielo quebrado, llegaste un día. La puerta de mi casa todavía habitada se abrió para ti con lastimosa incertidumbre y algo de curiosidad. Hablamos de lo humano y lo divino. Afuera lloviznaba... Querías saber cómo yo que te doblaba la edad podía aún caminar sobre brasas y tú ya no.  Rompió a llover y como siempre, tú sin paraguas.

ABRIR LA TIERRA, I parte Darío significa: el que protege y ama de verdad. Cuando Querelle abrazó con fuerza a su amante Darío , le susurró tres preguntas al oído: ¿y esa máscara? ¿y esa mentira? ¿y ese miedo?. Darío tembló de emoción por aquel furtivo encuentro; pero no supo responder. Querelle entonces tuvo que profanarlo con el ímpetu de un animal en celo mas con la intención de un ángel. Al final, casi en un desmayo que estremeció todo su cuerpo de placer, volvió a proferir preguntas sobre el muchacho, quién gemía sin tregua, sin comprender aquel ansia; ni la intención de sus preguntas: ¿por qué vivir frente a los espejos?, insistió Querelle. El muchacho le miro entonces fijamente, beso y abrazó el cuerpo de su amado, pero no supo responder. Somos alegres, felices, irrepetibles y únicos. De nada sirve que amanezcamos cada día al pie del patíbulo, que emulemos la realidad que asfixia el ansia de vida y con él la vida entera (repleta de sucia retóric...

  No nos hacía falta, ¿verdad? Besarnos sí… Jugando con la niebla y el olvido, nos hizo falta la luz que ahora nos ampara.   No nos hacía falta, quizás. Besarnos sí, pero con unos labios tan lejos de su causa que todo lo estrenaran.   Beso, amor, piel y que al besar, sin tener que pedir perdón a nadie, a nada: nos dejaran amar.

He transitado la noche de las almas por calles y lugares donde apenas el mundo se reconoce a sí mismo. He buscado una certeza que me aparte del mundo, un lugar soleado, un abrazo. Cada vez que te veo, en ese encuentro ya cansino con tu sombra, practico con inusitada malicia el arte de construir ficciones. Pongo toda mi fe entonces en comprender esa manera tuya de asirte a la noche, como un poste clavado al suelo, buscando en el infinito lo que todos buscamos y jamás supimos encontrar. Tu presencia se derrama por la pista de baile abarrotada ahora por una muchedumbre torpe que baila al son de un ritmo cuatro por cuatro. Es madrugada en la ciudad. Paseo entre empujones y ruido; no nos miraremos, pues cómo decirlo: cada vez que te veo, siento el mundo sobrevenir en espanto. Siento entonces dulzura e intriga por saber, cómo pudiste cambiar esta mera trivialidad por nuestro amor. Cadavérico te marchitas a solas anciano ya en tu juventud y tú piensas que el mundo te acompaña, y yo ...

QUIERO SER OSCAR WILDE “El valor de las personas corrientes es todo lo que queda entre nosotros y la tiniebla” Yo quiero ser Oscar Wilde; salir de los armarios, royendo la madera sucia del tiempo. Quiero ser el viento y la luz que salieron de sus manos y gritaron libertad. Quiero ser Oscar Wilde (sí, lo dije antes), y buscar mi alma en los espejos turbios del viento y romper los cimientos en los que fundamos nuestros deseos, nuestros anhelos.  Proclamo que quiero y soy ya Oscar Wilde.  Por ello, me enamoro en cada esquina de la belleza transeúnte y fugaz de algunos muchachos sombríos que recorren las callejas de mi barrio. Camino a veces persiguiendo a las ratas por las alcantarillas, bajo los balcones en flor, en los sótanos de las cantinas de esta ciudad ardua y distante, plagada de hiperrealismo y desnudez.  Juro y canto que con él, devengo en todos los demás para dejar de ser yo mismo: me parezco a Walt Whitman, a Silvia Plath...

Soy lo que soy y no es por casualidad que tenga el color del trigo en el verano, que sienta el corazón como una bendición que guarda mis anhelos para colmar de amor de fuego e ilusión a la persona que quiero.  Tengo el sabor de una copa de vino, mitad señor, mitad correcaminos; como una estrella encendida sigo mi destino. Bohemio entre los bohemios, con la mirada de un loco risueño, algo poeta y forjador de sueños: un vagabundo solitario al son de sus recuerdos. No es por casualidad que yo sienta el amor de forma diferente. No es por casualidad que viva la pasión apasionadamente. Ni tampoco que tú, lector, te asomes indeciso y trémulo a estos reglones de temblor poético; buscando quizás algún ansia perdida, el valor de la verdad o el sentido de tu vida. Si en algo te sirvió, lo celebro, si fue un fulgor lo que aquí te trajo o apenas un relámpago de indiferencia, de nada servirá la espera aunque sí, la esperanza.

Anoche me acosté con todos vosotros, poetas, mis ladrones de vida y deseo. Al abrir un libro fuiste saliendo uno a uno de entre las hojas y postrando cuerpo y figura alrededor mío. Con vuestros cuerpos ilustres y llenos de pedernales, me tomasteis... Kavafis mordía mi cuello con suave benignidad de gato. Wilde ya había introducido su mano sin guante en mi entrepierna y la acariciaba mientras al oído profería fragmentos de su “De Profundis”.  Con Allen Ginsberg se desató la orgía, yo era vosotros y vosotros yo mismo, y quería ser abusado. No vino sólo aquél, también Ana Rossetti, la italiana, ofreció su pechos y su vulva al santuario encendido de la pasión. De pronto con turgente presencia y lúgubre mirada surgió Pasolini quien hundió su boca en la mía en busca de mi lengua.  Al despertar, os habíais marchado todos y desnudo, las sábanas revueltas y mal decirlo, manchadas por el exceso; quedaron sobre el aliso de mi asombro.  D...

Y si los ojos cierras que sea de sueño y no de indiferencia. Y si te espanta lo que ves y no lo sientes,  porque a ti no te toca, te equivocas... Que los ojos se hicieron para ver y los oídos para escuchar,  mas el corazón: é se se hizo para amar y no para juzgar. Imagen por Studio V, Luizo Vega, París 2015

Deberían prohibir dejar ventanas abiertas, es un modo tan sencillo de partir. Pero aquí, junto al mar, el suicido sería humo y yo me perdería el fasto de un cuerpo hecho para el amor. Dime su nombre viento, dame al menos, el ópalo de su boca, la oblicua curva de su axila: el veneno de su partida. Y cómo se enreda el mar entre tus piernas en esta tarde veraniega. Quién fuera esa gota minúscula que le roza y forma huracanes de amianto entre sus rodillas.  Dime su nombre, viento, y si es posible trae un poco de ceniza; un pedazo de mármol y una cruz para su ausencia.  Viento no sólo brisa me traigas que si ha de venir, roce mi frente ilesa todavía con un pensamiento errante.  Se sabe bello, ejerce y te somete con la mirada. La indiferencia no le toca. Sin embargo: ¿por qué puedo ver sus ojos de infante, profundos como el hades?.  Efebo atlante, que surgiste del mar una tarde de mediterránea esperanza. Devuélveme los ojos que te llevas, destino, de aque...

Tengo tu nombre en la mejilla clavada de impotencia y frío. Tengo el sexo de tu astro en el corazón, clavado también y sólo. Tengo el soplo del olvido dormido en el calendario donde anoto con tino que hoy tengo que olvidar. Tengo tanto aún por dar... Te debo lo que ya te di, (no tengo otras artes) tan sólo un recuerdo tuyo me basta tu fantasma de abrigo y noche huída; tu piel y tu respiro, cómo añoro tu respiro. Antes de irme a trabajar, con perfecto amor acurrucado yo te besaba en la nuca. Tú, adormecido en el sueño de quién sabe que suplicios: "Adiós mi niño,  ya marcho al trabajo".  Nunca obtuve respuesta. Nunca la esperé. La puerta puso distancia, el hábito la siguió. Luego de tu partida, dolor y tristeza mezclados... Hoy, amo tu recuerdo incauto, como quien ama su dolor. Me quedé con las ganas, ganas de decirte todavía que llevas en tus labios mi esperanza y el peso de tu cobardía.

Caer del tiempo es ahondar en nuestro propio límite, vislumbrar nuestra propia oquedad, darnos cuenta al fin, que nuestro errante vacio precisa a todas luces, un alma, un rastro; un alguien que lo nombre. Caer del tiempo es estar sentado en la orilla de un hábito, ver pasar la idiotez conjugada de maldad y no hacer nada. Es ir rompiendo los límites, no para conocerlos o superarlos, muy al contrario: para defendernos de ellos. Hemos caído del tiempo y no lo sabemos (o quizás sí), y a lo sumo simplemente no nos importe: ¿por qué debería importarnos? Lamimos falsedad e indiferencia desde la cuna, lugar de nuestras ásperas generaciones. Aleccionados, condicionados y maldecidos por dioses verdaderos o inventados. Todo nos fue útil para nuestro propio desprecio. Caímos del tiempo por haberlo inventado mal. Sucios y corruptos arrastramos la existencia como los perros del hambre su miseria. Mendigamos verdades sin cree en el amor, sin amarnos y lo peor: sin necesitarlo y ...

Otra vez te vi rodeado de auroras boreales y soles, alguna nube turbia y toda la noche por delante. Te vi roer el tiempo ignorante de que exige tesón y no sólo belleza. Álgido como una gacela en movimiento, proclive a servir amor y copas al primer cliente de tu corazón.  Te vi siendo el hombre de tu mañana e intuir con astucia de lince, lo que más tarde aborrecemos por el hastío de los días. Me preguntaste el nombre mientras servías dos unidades polares en un Martini. Te hizo gracia la argucia de nombrar así el hielo... tu mirada me quemó por dentro.  Tomé un sorbo y te devolví el mismo tácito mirar milimétricamente intencionado y entonces, dejamos de ser visibles para el resto. El local se iluminó y descubrimos que la noche es aquello que sólo tú decides que sea (también yo).  Amaneció nublado en la ciudad, los cafés abrían y lloviznaba. Respiré el aire fresco de abril mientras regresaba a mi casa. Me olí la mamo donde apenas tu apretón dejó un arom...

Querías saber la verdad aquella tarde. Ebrio de cerveza y desespero, estabas. Yo debía aleccionarte sobre lo noble y lo correcto, sobre algún distraído exceso tal vez. Jugamos mal muestras cartas. Tú, tenías mujer e hijos y el peso de tu conciencia te sometía. La cerveza no pudo darte el salvoconducto hacia tu noche desenfrenada. Yo, cansado de aleccionar, decidí tomar le camino hacia mi casa. ¿Por qué dejar vencer a un falso deseo?, pensé. Eras tan débil como un niño y después de mucha, mucha cerveza, la luz te iluminó y el juego terminó. Eras hermoso, lo admito...  Yo regresaba y tú, aún no te habías ido. Foto: Luizo Vega, París, 2015

Los esqueletos quietos de la noche hablan el idioma de los incautos. ¿Qué puedo decir?: te has muerto para siempre, como todos los muertos de la tierra. Te has muerto pero no te has ido. Lento todavía por las esquinas ruge el viento que te vio. Todavía te mecen las horas y los días que te nombran. Te has muerto para siempre sí, te has ido y yo no lo aguanto. Apenas te veo en el entierro que tú querías, con la sombra de tu alma, elegante como el paso de un ángel. Dame tú, el tiempo tierno del nenúfar o el olvido del idiota. Dame algo que me quite el hambre y se lleve esta tristeza de hilo blanco, para hacer pañuelos de llanto.  Dame acaso el lado del tiempo eterno que dice llevarse la vida rota hacia una muerte nueva. Dame el momento que no pudiste dar, un rato eterno sin prisa y fresco amor. Flor de amianto, suspiro y llanto: tengo hambre de tu alma, sin más.  Caminito blanco, llora el perro en su esquina y el faro a lo lejos anuncia su aurora de luz. Ya no me...

Sé que no tengo escapatoria que todo principio conduce a un final. Sé que tu recuerdo perdura todavía... Todavía, como un leve punzón de impune levedad. No te debo nada. Pagué el precio de tu traición, con el amor que me quedaba. Sé que a ti te da igual. Aguanta la infame culpa en la memoria, hoy inconclusa. Arderán mis palabras en la hoguera, donde se mece el indemne frenesí de tu aurora. A ti, te queda amansar la conciencia que hirió y mató, bajo la cuartada perfecta de tu aparente inocencia. Te perdoné, tú a mi no. Aún te crees en la vedad: como los sueños a punto de acabar; te urdes entre culpas y razones. Y yo me río de ti... Si tú sabías lo que querías, jamás conseguirlo imaginas. Foto: Luizo Vega (imagen por Studio V, París 2015)

Podemos intentar mantener nuestro amor a flote aunque sea tarde, aunque yo lo calle. Podemos sabernos ciertos y beber estos versos en taza de afán y amianto.  ¿Podemos?: s í, podemos. Podemos decir te quiero con la risa de los necios, con la baja autoestima de quien nunca amó; nunca perdió nada porque nada nunca dio. Si, podemos. Y tomar mentiras por verdades y culpar o justificar la desgracia ajena. Dejarnos mirar en finos espejos  besar con labios que no dicen nada, que deben el beso a quien no lo paga. Aunque mejor sería morir ahora  que vivir la vida con semejante galimatías. Podemos porque podemos. Acaso tú,  yo acaso... El resto, déjalos en paz. Quiero habitar en la rama de tu hombro como cada invierno -dijiste-. ¿Lo ves?; ahora es invierno en el Ecuador -respondí-. imagen: Luizo Vega (Studio V), París texto: Santiago Calleja Arrabal

(Y se moría la voz en los labios...) Tu cintura de cicuta alivió la sed del pasado y vertió vida y sangre sobre la esperanza. Yo no sabía de recuerdos. Supe de ti lo primero, lo efímero: un grito interior. Más tarde, vi tu cuerpo  y tu cara de ángel sobre el tapiz de mi almohada, sonreías a lo lejos al decir:  "he venido por ti  a batirme con la vida" y me besabas al hacerlo. Pero tu alma de ángel ya habitaba en otro cuerpo, llegó vacía  al límite del silencio. Clandestina vida sin alma. Misterio en tu metafísica sonrisa. Vi la luna reflejarse en tu rostro y tus ojos,  mordían el tiempo.

Si no puedes deslumbrar con brillanteces da me, al menos, el arpa de Bécquer. Si no puedes deslumbrar con sensateces  deja al tiempo creer que algo fuimos, que no son memeces. El amor sin tiempo nada vale ni sirve, si crea simiente. Una historia sin miedo es lo que busco, para guardar la pena de solo estar cuando encuentre de nuevo un amor, al que le guste, deslumbrar con brillanteces. imagen de Pierre e Guille (París) texto de Santiago Calleja Arrabal

Otra vez al amparo de los entraños. Tengo que dejar esa manía de tomar pipermin en vaso ancho (sólo por el placer del pipermin mezclado con el verde esperanza). Estoy vendido, ileso y abierto a todo tipo de acontecimientos. Tú que lo sabes, preguntas y juras que no, que tú no... y yo sé que si aquí estás es por el amparo y el celo de ser débil. Pero no lo digo. Lo callo aunque se note: la soledad es la puerta de la pasión y la pasión nos iguala ante el olvido.  Te vas, porque todavía no has venido. Sentado en mi sofá pareces la presa que en distancia quema... y quema, como todo lo que está hecho de puro deseo.  ¡Idiota!, tú no lo sabes. Imagen por Studio V (Luizo Vega, París 2015)

Yo no me escondo de los días grises o las noches sin estrellas.  No me escondo del miedo a amar, a besar y tocar, del miedo a entregar. El amor es sagrado y por ello nos consagra a estar perdidamente enamorados.  Perdidos en la mansedumbre de un océano de hielo cuya orilla perdimos de vista hace tiempo. Tener miedo dignifica, perder no es lo peor, lo peor es no haber amado, no haber entregado quien fuimos y por ende; no saber qué dar la próxima vez que el amor visite el quicio de la ventana (por si acaso se asome a ver si estamos). Yo no me escondo debajo de una antigua fe, no guardo luto estricto al vacío, no mezclo el azar con el miedo. Solamente dejo ir... Soltar, volver a amar. Esa es la pauta:  ¿acaso no es lo mismo? No me escondo del amor,  del terror, del afán y los abrazos. De estrechar entre mis brazos  mis peores pesadillas. No, ya no me escondo. Dejaré a las flores rozar mis rodillas esta primavera. Dejaré de ...

La esencia de las palabras, signos y sonidos de abrumado significado por el advenimiento a un mundo que les sujeta, y al que no quieren significar. He aquí el hombre... despojado pero docto. Pretor de ideas que precipita al vacío en un espasmo de orgasmo. Los hombres, con la intención de ser reconocidos; mendigar alguna forma de trascendencia no nos hará mejores, se agolpan cual sordo discurso. Seres dotados de lenguaje, expresión ciorana del vacío. El hombre... ese ser inenarrable que aspira a su propia definición, tristemente: un ser por pensar. -Picture by Xiaoxiong Zhang , Taipei -Dancer: Zhuwei Wen , Taipei  (Taipei National University of the Arts) Thanks for this amazing picture!