RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

NUNCA QUISE SER POETA | a Jaime Gil de Biedma Sólo quise ser poema para temblar en tus ojos.  Nunca quise ser poeta... Para templar esta vida con la sombra de tu amor huido  y soñar con tus hombros de luna un dulce amanecer.  Tu cuerpo, tabernáculo encendido de mi pasión ahogada, soporta ésta; tu renuncia y muerte. Sólo quise ser poema,  nunca quise ser poeta  y me surgieron de pronto palabras como madejas;  como ramos de jacinto y sones y rimas viejas, que embriagan mi cama vacía con el sabor de tu ausencia. Cómo te quise amigo, cómo te amé y... ¡cómo no puedo olvidarte!,  por ello: ¿cómo decirlo?. Sólo quiero ser poema. No sudor sucio de sexo rápido y vacuo,  ni mentira roída como rata preñada,   ni sabor de una alcoba corrompida y necia.  No más falsos paraísos el amor reclama.  No. Lo dije antes... Sólo quise ser poema.  Nunca quise ser poeta. Imagen: Lui...

LA SUTIL BREVEDAD DE DOS AMANTES Los dos están desnudos sobre la cama sola y no saben que la vida este instante no repite. Los dos, jóvenes y mansos  compiten con el temor y la duda. Ignoran que la vida no sabe nada y menos aún,  esta sucia sociedad idiotizada. Ellos aman los instantes de sus cuerpos con ternura, con respeto, con furia y fuego, a solas. Y se aman en un beso de eternidad que no se acaba. Los dos están desnudos y no saben de silencios. Y no saben que mañana su amor no será comprendido y al serlo, será a costa de otro amor sacrificado:  su propia autoestima. No es de ellos (no señor), la flecha y el odio que les cerca. No son suyas las hipócritas palabras: los chistes, las risas, los insultos; o acaso la sucia envidia. Envidia por ser únicos, bellos y distintos. Distintos, como cada quien es, en una sociedad que inventa la flecha  y el veneno que les mata. Santiago Calleja Arrabal 10 de mayo, 2014 (revisado junio 2015...

Esta semana y justamente por ser la celebración en Barcelona del " Pride 2015 ", 100% poesía y más (+) , asiste y recomienda este evento cultural que es a mi criterio especialmente significativo. Prometo publicar una reseña del mismo una vez haya asistido.  La cita es el VIERNES 26 de JUNIO'15 a las 20:30h , todos los detalles más abajo y dentro de los actos programados para el PRIDE 2015. " El Esperanza " de Quique Culebras Producción: TeatrodeCERCA Texto y Dirección: Quique Culebras En plena Noche de Navidad, dos hombres que se aman se hacen regalos durante la cena.  Bajo el bello envoltorio de papel vistoso y los adornos dorados descubrimos la fragilidad de un mundo secreto que comparten con dolor y hastío. Amor precario, amor a fuego lento, amor desnudo hasta los huesos, amor ahogado que pide a gritos la justicia que nos niega el miedo. Pero… ¡Ah, el miedo! ¡Ese viejo compañero que se empeña en paralizarnos cuan...

"No hay obra que no se vuelva contra su autor: el poema aplastará al poeta, el sistema al filósofo, el acontecimiento al hombre de acción." Emil Cioran Y yo añado:  si el astuto filósofo (aquel de "ciorana" malicia), se oculta detrás de las palabras  y las usa como arma arrojadiza; ¿no será acaso que secretamente  al hacerlo, sienta un extraño placer?. Así pude saberlo aquella tarde de tristeza advenediza, tarde de aceras solitarias y asfaltos de gris adoquín. Yo, que apenas paseaba ausente  un cuerpo sin voluntad. Y si un tal declive nos espera:  ¿será quizás para que un inicio semejante acontezca?. ¡Qué un igual amanecer nos salve,  grande y majestuoso, allí a donde vamos!. Mas luego pensé... rectifico con miedo: Tiene Occidente un declive digno de su pasado. Imagen: gentileza de Luizo Vega, París 2014/15

Una semana más " 100% poesía y (+) " te acerca a "Les passions, segons Rafael Argullol", esta semana "la por" (el miedo). Un acercamiento filosófico a este sentimiento y su vástago.  "Els contes infantils que s'inventen a finals del segle XVIII i al XIX estan basats en l'amenaça, en la por, en l'excitació de la por".  "Jo crec que la por s'encomana molt, tant en el seu vessant de producte de l'amenaça com en el seu vessant de joc inventat per l'home per mesurar els seus límits". Rafael Argullol

La noche y las carreteras se hicieron para huir. De tiempo y tesón se ungen los sueños y los míos, esperan retorcidos a que tu voz temple esta historia de noches largas, de inviernos en edredón… Dejé "Wikipedia" y "Facebook" para los tristes convictos de la red, allí no hablan de ti.  Y te pido que no dejes este pan y este hambre juntos. Deseo sólo fijarme en lo que importa, no más luz o tinieblas. No más tristeza, crisis y destellos de fulgor ahogados, o noticias transeúntes de los trasmundos que suenan en la radio. La hiperactividad de esta ciudad me ahoga y sólo tú naces como un oasis, como una nada que me deriva hacia ningún lugar. Harto de todo y todos me despojo en las esquinas, en las bibliotecas, de mi propio hedonismo; de mi propio conocimiento. Subo a los campanarios, me suicido por las esquinas del olvido. Escribo entonces, justo antes, mi propia esquela. Una triste canción que nadie comprenderá y que contiene tu nombre: – "C ontamíname, ...

Aquí tenéis mi voz  alzada contra el cielo de los dioses absurdos,  mi voz apedreando las puertas de la muerte  con cantos que son duras verdades como puños. Él ha muerto hace tiempo, antes de ayer. Ya hiede.  Aquí tenéis mi voz zarpando hacia el futuro.  Adelantando el paso a través de las ruinas,  hermosa como un viaje alrededor del mundo. Mucho he sufrido: en este tiempo, todos  hemos sufrido mucho.  Yo levanto una copa de alegría en las manos,  en pie contra el crepúsculo. Borradlo. Labraremos la paz, la paz, la paz,  a fuerza de caricias, a puñetazos puros.  Aquí os dejo mi voz escrita en castellano.  España, no te olvides que hemos sufrido juntos. Blas de Otero | En Castellano

100% poesía y (+) presenta:  "Les passions... segons Rafael Argullol": el futur (27/05/2015), programa completo en CAT RADIO. "Encara que sembli paradoxal, el futur, que és una expressió habitual nostra, és una invenció molt recent, amb molt de prestigi a la nostra cultura." "Els polítics, quan presenten els seus projectes, es veuen obligats a parlar del 'futur'; no pas del futur de demà o demà passat, sinó del futur en general." Rafael Argullol

Me complace anunciaros que 100% poesía y más amplia sus contenidos: Cada semana podrás acceder a los audios desde 100% poesía y (+)  de los programas de Cat Radio , " Las pasiones según Rafael Argullol ". Una trasvería a través de la filosofía, el arte, la literatura y las humanidades. Esta semana: << LA CURIOSIDAD >> Sobre Rafael Argullol : http://rafaelargullol.com/ Rafael Argullol Murgadas (Barcelona, 1949), narrador, poeta y ensayista, es catedrático de Estética y Teoría de las Artes en la Facultad de Humanidades de la Universidad Pompeu Fabra. Es autor de treinta libros en distintos ámbitos literarios. Entre ellos: poesía (Disturbios del conocimiento, Duelo en el Valle de la Muerte, El afilador de cuchillos), novela (Lampedusa, El asalto del cielo, Desciende, río invisible, La razón del mal, Transeuropa, Davalúo el dolor) y ensayo (La atracción del abismo, El Héroe y el Único, El fin del mundo como obra de arte, Aventura: Una...

El poema no pide un espacio, reivindica un no-dueño. No un autor, no un uso de promesas infinitas, No un lugar específico. El poema es el lugar: Un sí mismo completo. Al poema le importa un comino tu intelecto, que imprimas tu firma debajo, que lo contenga algún libro; que sea mencionado en la mejor enciclopedia. El poema es lugar, un ser ontológico,  y tú te debes a él. Al poema le molesta que digas que eres su autor, que llenes tu muro virtual con tantos "me gusta" como vacíos tiene tu alma; que coloques adjetivos y otras gramáticas. Le sienta mal que lo traduzcan, que lo expliquen; lo pretendan. El poema es algo previo a su escritura. No te necesita. Al poema no le pasa nada, ni bueno ni malo; A ti sí. A ti, te faltan tantos poemas como mundos emulas son tuyos. El poema abomina de la estupidez ajena. No la pretende, no la precisa; tú sí a él. Al poema no le importa nada tu coeficiente intelectual, ni tu amor irredento, ni tu lástima de hum...

Menos mal que estás ahí, del otro lado de la elipse, callado y constelado en tu fragua de cieno. El sol en su fronda, tus dedos picotean el cartón de la cajetilla de tabaco. Parece que eso sea la eternidad, ese repicoteo absurdo... Ese es el instante de tu muerte.  Se van las cosas, las personas y los "yoes", se va la espuma de la fama, la ilusión y el halo de tu frenesí. Te quedas solo y a solas con la bruma de tu pensamiento mientras el mundo sigue sin tu permiso y lo peor, sin notarlo apenas. Como siempre la visita al tiempo es inminente...

VENIMOS SE ESCRIBE CON "A" Venimos con "a" de hambre (sin h), con alas y olvido con sábados de siesta y aliso.  Venimos yo y mi chavalito, a clavarte el aguijón del odio a tensar la cuerda a domar el arco. Venimos porque nunca nos fuimos. Vestimos de negro y tweed, para el asco que nos das a parar tu poder a reírnos de ti a seguir soñando con rabia: Con a de alas, con a de anhelos con la "a" de ambiguo con la tristeza que me trazas con el asco que nos das con la pena y el dolor que provocas, Te irás, y te irás ya. Yo me llevaré todas las “as” que me dejaste para que te mueras de asco y no tengas letra primera en el alfabeto, ni sueños en el armario que ocultar. Yo y mi chavalito, a eso vinimos. Imagen: colección Mochino, 2015