RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

“ Dios envía a cada cual tentaciones según la fuerza que cada cual tiene ” André Guide − ¡Ven, acércate un poco! − Te daré el cajetín de los buenos sueños Para que vuelvas a soñar. El carmín de la sonrisa olvidada Para que tiembles al besar. El valor absoluto de tu raíz cuadrada Para que se vuelvan cálculo preciso tus latidos. Olvida viejos lamentos oxidados. Te daré lápiz y papel para escribir un poema, Pátina de cristal para el olvido y humo… Azul y azabache para el asombro. Navidades llenas de esperanza. Tú − Según el manual − Me darás olvidos recientes Sospechas moribundas Algún abrazo sorprendido Mentiras fugaces Roce perfecto y frio: Loca pasión incomprendida; también. Seguiré hurgando en el viento. Tomaré mi taza de té y dos galletas Escuchando tu voz detrás del espejo, Mientras ordenas sentido y maravilla Tú sonrisa enajenada y tu cara de fauno, De trémulo ignorante; se alejan en la distancia. Cómo dijo Gil de Biedma: “ Sí no fueras tan puta…” ...

Hice todo lo posible para hurgar en la niebla y crecerme en las palabras que más tarde revelaran en silencio los secretos de tu alcoba. Hice tanto y más, que lo posible se vertió en vacío y el vacío llenó mi alma con pasos de senda enajenada. Y me quedé colgado de un momento, dormido en tu tela de araña por maldecir tu nombre, por no soñar con la nada. Hice todo lo posible por derribar los muros, enderezar la cama, colgarme de las persianas y que cupieras en mi alma y al maldecir (luego que te marcharas), quise la brisa que te acompaña, tu saliva cuando besas en boca extraña. Y todo lo posible no fue nada. Y nada en lo posible fue tu cama y tu adiós y tu mirada... Hice lo que pude con el barro que me diste y aunque nos duela admitirlo, construimos nuestra casa una tarde de verano preñada con esperanzas. Y lo posible fue un invento pero el miedo y el llanto o la rabia; no nos dejaron querernos. Hice todo lo posible por ser una cama vacía esperando s...

Del poemario de Javier Cubero Egea: "El Corazón del Limo" - Paralelo Sur Ediciones, 2006. A su poesía que es como un remanso de serenidad y profunda nostalgia... Sutil libro que no dejo de releer y navegar. Ya corazón del limo, vida en delta que frente al mar se extiende, desemboca rumor, mece los juncos como limpia la ceguera quebrada por la luz del mes de mayo .

A Jaime Gil de Biedma Sólo quise ser poema para temblar en tus ojos. Nunca quise ser poeta. Para templar la vida con la sombra de tu amor huido y soñar con tus hombros de luna un dulce amanecer. Tu cuerpo, tabernáculo encendido de mi pasión ahogada; soporta ésta; tu renuncia y muerte. Sólo quise ser poema, nunca quise ser poeta y me surgieron de pronto palabras como madejas, como ramos de jancitos y sones y rimas o soles que embriagan mi vacía cama con el sabor salado de tu cuerpo ausente. Cómo te quise amigo, cómo te amé y; ¡cómo no puedo olvidarte! por ello: ¿Cómo decirlo? Sólo quiero ser poema, no sudor sucio de sexo rápido, ni mentira roída como rata preñada; ni el sabor de una alcoba corrompida y vacua. No más falsos paraísos el amor reclama. No, - Lo dije antes - Sólo quise ser poema. Nunca quise ser poeta.

El monje dejó de leer por un momento, se acercó al alumno y le pregunto: – ¿Por qué estás tan triste Damián? –, he notado que apenas te puedes concentrar. Estás ausente y con la mirada perdida. Damián, absorto, bajo la cabeza y con los ojos casi en lágrimas contestó al maestro: – Hoy no puedo concentrarme en la enseñanza maestro; estoy demasiado triste como para fijar mi mente en una sola cosa o en ninguna... Esto me hace sufrir porque pienso que soy un mal discípulo – El maestro, levantó suavemente su cabeza acariciando su joven rostro de adolescente con sumo cariño, tomó su faz entra las manos (esto era algo casi inaudito, pues el maestro jamás hacía acopio de ningún contacto físico) – No debes afligirte, tienes que ser como la espiga de trigo, no como la caña de bambú; de lo contrario cuando venga el huracán la fuerza del viento te partirá – Damián, ahora en lágrimas, se abrazó al maestro como a un padre: – No, no puedo seguir. Mientras medito vienen a mi mente innumerables imáge...

Cuando Querelle abrazó con fuerza a su amante Darío; le susurró tres preguntas al oído: - ¿y esa máscara? ¿y esa mentira? ¿y ese miedo? Darío temblaba de emoción y no supo responder. Querelle entonces; tuvo que profanarlo con el ímpetu de un animal en celo mas con la intención de un ángel. Al final, casi en un desmayo; Querelle volvió a proferir preguntas sobre el muchacho que gemía sin tregua, sin comprender; todavía: -¿Por qué vivir frente a los espejos?- insistía  Querelle. Darío, le miro fijamente, beso y abrazó el cuerpo de su amado... No supo responder. " Somos alegres, felices; irrepetibles y únicos. De nada sirve que amanezcamos cada día al pie del patíbulo, que emulemos la realidad que asfixia el ansia y con él la vida entera repleta de sucia retórica " - pensó Darío - Querelle se marchó, abandonó la alcoba y cerró despacio la puerta de la casa. Jamás regresó. Nunca supo de la respuesta callada del muchacho. Tiempo después, Darío recordando a Querelle ...

“Por favor si se encuentran con algunos de mis personajes y criaturas; créanselos porque me los he inventado”. Son palabras imaginativas y luminosa del reciente premio Cervantes 2011. "Ana María Matute", elegante, luminosa en su inocencia  adulta y frágil; conmovió a propios y extraños en Madrid con este final de discurso al recoger el galardón sentada elegantemente en su silla de ruedas empujada por su hijo y bajo el auspicio de eminecias literarias y por supuesto; los Reyes de España.  Pero lo que me llama poderosamente la atención y no dejo de darle vueltas; es como el poder de esta frase contiene el primigenio sentido de algo verdadero y a su vez, lastimoso: "Hemos matado al niño que llevamos dentro y nos hemos transformado en adultos" (mal que nos pese); más o menos felices; más o menos vivos. Soportamos renuncias, crisis, aplazamos  sueños; nos resistimos a la esperanza, a inventar y es que nos han hecho creer que los cuentos, las ficciones y l...