"Contra Jaime Gil de Biedma"

Uno de los poemas más importantes de la obra poética de Jaime Gil de Biedma.




Poerma: "Contra Jaime Gil de Biedma"

Ubicación: Barcelona, España

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SOLILOQUIOS

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(Tiene Occidente un declive digno de su pasado.) Y yo añado: Si el astuto filósofo (aquel de ciorana malicia), Se oculta detrás de las palabras Y las usa como arma arrojadiza; ¿No será acaso que secretamente, Al hacerlo, sienta un extraño placer? Sí. Así pude saberlo aquella tarde sin esperanza Tarde de aceras solitarias y asfaltos de gris adoquín. Yo, apenas paseaba ausente Un cuerpo sin voluntad. Y si un tal declive nos espera: ¿Será quizás para que un inicio semejante acontezca? Qué un igual amanecer nos ayude Grande y majestuoso, Allí a donde vamos.
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El Espejo Blanco de un Hada (prosa)

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Como cada año llegan los turrones, el cava, las cenas con amigos, familia, empresa… Llegan los regalos y los gestos bondadosos. Todo está preñado de doble simbología, nutrido por una doble moral. Luces en las calles, gentes sonámbulas y niños atiborrados de promesas e ilusiones y, a lo peor, de falsas revelaciones. Como cada Diciembre pervertimos el código, mudamos los malos sentimientos y nuestro perenne esfuerzo por compensar miedos y egoísmos, nos deja en la razón su quemadura: “Nos miraremos de nuevo en el espejo blanco de un hada”, me decía mi madre la Navidad de 1977 (yo tenía diez años). Conscientes o no, los fantasmas de la Navidad nos visitan todavía… Proclamo que este año por Navidad seamos insensatos, lloremos o riamos: despojemos de lo absurdo los recuerdos empolvados de la infancia (que los miedos causen baja también). Es momento de mirar atrás con cariño, del recuento de promesas incumplidas, de maldecir tantos sueños y territorios robados, o mal contados y ...
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Poetas Neo-Maricas (ó el Fin de la Alteridad)

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A Iván Silén, poeta de la alteridad. A su obra que flota misteriosamente sobre nuestras cabezas. Olvídate de quien eres y lo que viniste a buscar. De nada sirven aquí tus astucias. Estás vencido antes de llegar... Son las 12:45 p.m. Tu reloj se paró. Pudiste decir si o pudiste decir no, mas eso ahora no importa. Has venido para ser vencido, para ser venerado, para ser abusado. A eso viniste, tú y los tuyos, que no al cerco o al viento; no sólo al amor o a las tinieblas. Vinisteis para luego huir hacia vuestras vidas. (Tú y tu chavalito, los dos como gélidos adonis, ungidos en sendos "yoes" omnipotentes, de hermosura infinita aunque ignorantes de la vida). ¿Sois poetas o sois efebos? Enseñad vuestros bíceps, vuestras piernas de mármol, las bocas de amianto. Labios y piernas, brazos de inédita perfección os decoran. No hay miedo y no hay espanto. El deseo se consume como vaso de agua: tan sólo cuando hay sed. Sois por ello, poetas, poetas neo-maricas; llenos de amor y por tant...
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EL GRAN ALBATROS, nuevo

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Que la luz quebrada de los días, en el devenir insomne de consecutivas ediciones de los tiempos (lleno de eones), sepa de esta pena que arrastro por ciudades de amianto.  No quiero caer y lo hago. Me levanto aquí lo mismo que luego resbalo. Suelo de hielo: hace tantos besos que no me siento amado.  Despierto ansioso. Nenúfares y rabiosos ventiladores me azotan y me roban un átomo de calma, y la pluma de mi alma impávida y turbia acaricia con tu nombre el secreto de los días que se fueron. ¿A dónde se fueron? Ahora ya todo se sostiene con ladrillos de papel, con frases de viento y veneno. No me reconozco ni en los espejos mejor lustrados. Todo permanece sobre muros de agua y viento,  otra vez; todo sobre mentiras forjadas. Leo a Bob T. Morrison: " Yo sé muy bien que en cada placer existe el dolor, y detrás de éste se esconde el gran albatros ".  Mira al cielo: la libertad es un pájaro que se te escapa volando.
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LA PIPA | de Magritte* (nuevo)

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Esta pipa no es una pipa sino el asidero de tu ignorancia. El límite preciso de tu miseria. Quizás se parezca al lugar donde van ancianos pensamientos, los sapitos del asco, la lujuria trasnochada o la hoguera de tus vanidades. Todo conocimiento remite al caos del que procede. Es decir, lo que ves no es lo que ves sino lo que sugiere. Ese es el trazo de la realidad que se confunde con su metalenguaje. Si, lo sé: “no me interesa” y hundes la cabeza distrayéndote de lo importante. No, no es el mundo que observas cabizbajo sino el que desearías y por el cual vives. Ahora, levanta la cabeza y mira. Esta pipa no es una pipa, insisto. Mudas la visión, te retuerces de puro desespero. Ingresas en una dulce estupidez de estupefacientes. “No me gusta la vida”, alegas. “Si, a nadie…”, respondo; pero vuelve a mirar y dime: “¿Es esta pipa una pipa?” ¿Cómo? ¿Te importa lo más mínimo? Abandono todo intento por hacer que pienses más allá de tu mañana, siquiera de tu presente. Aleja...
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EL ARTE DEL BESO FRANCÉS (texto definitivo), 2017

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Todos me piden que sea otro. No lo dicen así, tan burdamente. En apariencia no me reprochan nada y pareciera que yo les gustará tal y como soy. No les molesto y a veces hasta me alaban, me llenan de lisonjas —un tanto envenenadas—, pero yo veo allí, en el fondo de frases y gestos, en lo vacuo de sus sonrisas cómo se esconde un golpe de censura. Es evidente: no les gusta. De ninguna manera puede gustarles que no siendo ciego, camine como si no existiera el camino. Y tropiece con tantos muros, y lo mismo avance que retroceda: pues, eso es la libertad y ese es el camino. No les gusta que no sepa la razón de nada, que no explique, no aclare misterios y cuando trate de hacerlo, les muestre el espejo de su falsa egolatría, de su estúpida mirada. Pero tú, “maltés francés” , índigo de mi alma; cállalo. No les digamos nada. Pues el arte del beso francés no se hizo para sus labios. Llorado están cuando, en verdad, quisieran aplaudir porque no pueden besar sin zozobrar en la nada. ...
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THE 2 OF US (reseña)

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The 2 of Us (Escrito en Sangre)  por Santiago Calleja Arrabal Aquel que se asome a la obra de Jon John y en particular a su trabajo “ The 2 of Us ”, se verá abocado inevitablemente (a poco que se deje llevar por su personalismo estético y fetichista), ante una reflexión escénica sobre la naturaleza del amor y el dolor que le es consustancial. No pretendo hacer aquí un trabajo de exégesis, ni mucho menos que mis palabras sirvan como crítica sobre este trabajo que, en palabras de su autor, se inscribiría dentro del llamado “ Body Art ”, y dentro del galimatías del mundo del performance urbano. Dicho esto, y subyugado por el breve DVD que contiene esta impactante y poética pieza, y junto al material que he podido manejar “online“, creo hacer un trabajo más útil y honesto si hablo desde un plano absolutamente subjetivo y emocional (también estético). Sólo pretendo narrar mi experiencia y, en la media de mi capacidad, explicar aquello que c...
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PANDEMONIO | Con Arte desde el Infierno

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Crucifixión en santa devoción. Traedme al santo Jonás, a la ballena que fue bendecida en el Apocalipsis, a su hijo Josué, a Cristo mismo. Que vengan en púlpito sagrado. Yo les acojo. Les bendigo, les prescribo para el cielo, les ardo en el infierno y les perforo con mi deseo sin límite. Hijos proscritos del cuerpo, bendecidme, blasfemar, martirizar mi piel con suplicios inconfesables. Mis lágrimas serán del Redentor, su alegría. Mi amor será amor en desmesura. Abominar, fustigar, dilucidar; si fuera necesario, cual ladrón, cual proscrito: por ser mi cuerpo sólo de hombre y mi amor de hombre, solo de amor. Entregadme el “santo y seña”, el salmo de la cercana salvación, la futura lápida que cubra mi cuerpo de escombros. Bendecidme, devocionarme. Traedme desde lo más alto a lo más ínfimo de los habernos. Llagas en mis manos de alegría, arrancadme el alma si fuera necesario. Sólo el alma bastará para cumplir con el mandato de Moisés —el hombre más cruel que jamás conociera—. ...
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VENIMOS SE ESCRIBE CON "A"

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VENIMOS SE ESCRIBE CON "A" Venimos con "a" de hambre (sin h), con alas y olvido con sábados de siesta y aliso.  Venimos yo y mi chavalito, a clavarte el aguijón del odio a tensar la cuerda a domar el arco. Venimos porque nunca nos fuimos. Vestimos de negro y tweed, para el asco que nos das a parar tu poder a reírnos de ti a seguir soñando con rabia: Con a de alas, con a de anhelos con la "a" de ambiguo con la tristeza que me trazas con el asco que nos das con la pena y el dolor que provocas, Te irás, y te irás ya. Yo me llevaré todas las “as” que me dejaste para que te mueras de asco y no tengas letra primera en el alfabeto, ni sueños en el armario que ocultar. Yo y mi chavalito, a eso vinimos. Imagen: colección Mochino, 2015
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La pipa de René Magritte* (nuevo)

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Esta pipa no es una pipa sino el asidero de tu ignorancia, el límite preciso de tu miseria; quizás se parezca al lugar donde van ancianos pensamientos, los sapitos del asco, la lujuria trasnochada o la hoguera de nuestras vanidades.  Todo conocimiento remite al caos del que procede. Es decir, lo que ves no es lo que ves sino lo que sugiere un referente (sea éste el que sea). Ese es el trazo de la realidad que se confunde con su metalenguaje. Si, lo sé: no te interesa y bajas la cabeza distrayéndote de lo importante. No, no es el mundo que observas cabizbajo per sé , sino aquel que desearías y por el cual vives. Ahora, levanta la cabeza y mira: esta pipa no es un pipa, insisto. Mudas la visión, te retuerces de puro desespero... “No me gusta esta vida”, alegas. “Si, y a nadie”, te respondo; pero vuelve a mirar y dime: ¿Es esta pipa una pipa? ¿Cómo? ¿Te importa lo más mínimo…? Abandono todo intento por hacer que pienses más allá de tu mañana, siquiera de tu presente....
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