POESÍA FESTIVAL LGBT BARCELONA


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100% Poesía (Derechos de Autor Reservados)

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SOLILOQUIOS

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(Tiene Occidente un declive digno de su pasado.) Y yo añado: Si el astuto filósofo (aquel de ciorana malicia), Se oculta detrás de las palabras Y las usa como arma arrojadiza; ¿No será acaso que secretamente, Al hacerlo, sienta un extraño placer? Sí. Así pude saberlo aquella tarde sin esperanza Tarde de aceras solitarias y asfaltos de gris adoquín. Yo, apenas paseaba ausente Un cuerpo sin voluntad. Y si un tal declive nos espera: ¿Será quizás para que un inicio semejante acontezca? Qué un igual amanecer nos ayude Grande y majestuoso, Allí a donde vamos.
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No Perderé Mi Tiempo | Fernando Sabido

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No perderé mi tiempo en amar No perderé mi tiempo preocupándome por la gente No perderé mi tiempo mirando amanecer No perderé mi tiempo reconociendo el fracaso No perderé mi tiempo en curar heridas del pasado No perderé mi tiempo en placeres efímeros No perderé mi tiempo oyendo cantos de sirenas No perderé mi tiempo abierto a pasiones inéditas No perderé mi tiempo soñando No perderé mi tiempo en planificar el futuro No perderé mi tiempo escribiendo poemas Es lo que hay Necesito los cinco sentidos para comer una vez al día [29 Octubre 2013] Fernando Sabido Sánchez
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Efebo (Poema Preciosista)

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Deberían prohibir dejar ventanas abiertas: es un modo tan sencillo de partir. Pero aquí, junto al mar, el suicido sería humo y yo me perdería en el fasto de su cuerpo hecho para el amor. Dime su nombre viento, dame al menos, el ópalo de su boca; la oblicua curva de su axila: El veneno de su partida. Y cómo enreda el mar entre tus piernas. Quién fuera esa gota minúscula que le roza y forma huracanes de amianto. Dime su nombre, viento y si es posible trae un poco de ceniza, un pedazo de mármol y una cruz para su ausencia. Viento no sólo brisa me traigas que si ha de venir, roce mi frente ilesa todavía con un pensamiento errante. Se sabe bello, ejerce y te somete con la mirada. La indiferencia no le toca. Sin embargo, ¿por qué puedo ver sus ojos de infante, profundos cómo el Hades?. Efebo atlante, que surgiste del mar una tarde de mediterránea esperanza. Devuélveme los ojos que te llevas -destino- de aquel muchacho que se quedó esperando por mi cobardía. Yo no lo conocí...
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EL GRAN ALBATROS, nuevo

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Que la luz quebrada de los días, en el devenir insomne de consecutivas ediciones de los tiempos (lleno de eones), sepa de esta pena que arrastro por ciudades de amianto.  No quiero caer y lo hago. Me levanto aquí lo mismo que luego resbalo. Suelo de hielo: hace tantos besos que no me siento amado.  Despierto ansioso. Nenúfares y rabiosos ventiladores me azotan y me roban un átomo de calma, y la pluma de mi alma impávida y turbia acaricia con tu nombre el secreto de los días que se fueron. ¿A dónde se fueron? Ahora ya todo se sostiene con ladrillos de papel, con frases de viento y veneno. No me reconozco ni en los espejos mejor lustrados. Todo permanece sobre muros de agua y viento,  otra vez; todo sobre mentiras forjadas. Leo a Bob T. Morrison: " Yo sé muy bien que en cada placer existe el dolor, y detrás de éste se esconde el gran albatros ".  Mira al cielo: la libertad es un pájaro que se te escapa volando.
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POESÍA PRIDE 2014

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Este mes de Junio, 100% poesía y más , presenta el POESÍA PRIDE 2014 . Hemos puesto hilo y aguja a la lírica de autor, con una clara vocación por el público LGBT .   Deseo agradecer al bar La Sue BCN y a todos los poetas y artistas por formar parte de este evento y hacerlo posible con su participación. Busca el evento en facebook por   " Poesía Pride 2014"   y únete... !!! Podremos disfrutar de textos propios y ajenos en las voces de: Mabel Escribano, Elisa Lein, Raquel Torres, Natàlia Domènech.  Con Montse Huget, Santiago Calleja y Jade Bueno .  Las escritoras Gloria Bosch y Prado G. Velázquez están pendiente de confirmación. Además podremos oír a las autoras y cantantes: Mariona Martín y Martha Brau . Presentado por Raquel Torres y Santiago Calleja Auspiciado por:   La Sue BCN y 100% Poesía y (+) | Pride Barcelona 2014 !Os esperamos a todos¡ Diseño de Santiago Calleja Imagen si...
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El Espejo Blanco de un Hada (prosa)

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Como cada año llegan los turrones, el cava, las cenas con amigos, familia, empresa… Llegan los regalos y los gestos bondadosos. Todo está preñado de doble simbología, nutrido por una doble moral. Luces en las calles, gentes sonámbulas y niños atiborrados de promesas e ilusiones y, a lo peor, de falsas revelaciones. Como cada Diciembre pervertimos el código, mudamos los malos sentimientos y nuestro perenne esfuerzo por compensar miedos y egoísmos, nos deja en la razón su quemadura: “Nos miraremos de nuevo en el espejo blanco de un hada”, me decía mi madre la Navidad de 1977 (yo tenía diez años). Conscientes o no, los fantasmas de la Navidad nos visitan todavía… Proclamo que este año por Navidad seamos insensatos, lloremos o riamos: despojemos de lo absurdo los recuerdos empolvados de la infancia (que los miedos causen baja también). Es momento de mirar atrás con cariño, del recuento de promesas incumplidas, de maldecir tantos sueños y territorios robados, o mal contados y ...
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EFEBO | Un poema preciosista (nuevo)

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Deberían prohibir dejar ventanas abiertas, es un modo tan sencillo de partir. Pero aquí, junto al mar, el suicido sería humo y yo me perdería el fasto de un cuerpo hecho para el amor. Dime su nombre viento, dame al menos, el ópalo de su boca, la oblicua curva de su axila: el veneno de su partida. ¡Y cómo se enreda el mar entre tus piernas! en esta tarde veraniega. ¡Quién fuera esa gota minúscula que le roza y forma huracanes de amianto entre sus rodillas! Dime su nombre, viento, y si es posible trae un poco de ceniza; un pedazo de mármol y una cruz para su ausencia. Viento no sólo brisa me traigas que si ha de venir, roce mi frente ilesa todavía con un pensamiento errante.  Se sabe bello, ejerce y te somete con la mirada. La indiferencia no le toca. Sin embargo: ¿por qué puedo ver sus ojos de infante, profundos como el hades?  Efebo atlante, que surgiste del mar una tarde de mediterránea esperanza. Devuélveme los ojos que te llevas, destino, de aquel muchacho ...
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THE 2 OF US (reseña)

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The 2 of Us (Escrito en Sangre)  por Santiago Calleja Arrabal Aquel que se asome a la obra de Jon John y en particular a su trabajo “ The 2 of Us ”, se verá abocado inevitablemente (a poco que se deje llevar por su personalismo estético y fetichista), ante una reflexión escénica sobre la naturaleza del amor y el dolor que le es consustancial. No pretendo hacer aquí un trabajo de exégesis, ni mucho menos que mis palabras sirvan como crítica sobre este trabajo que, en palabras de su autor, se inscribiría dentro del llamado “ Body Art ”, y dentro del galimatías del mundo del performance urbano. Dicho esto, y subyugado por el breve DVD que contiene esta impactante y poética pieza, y junto al material que he podido manejar “online“, creo hacer un trabajo más útil y honesto si hablo desde un plano absolutamente subjetivo y emocional (también estético). Sólo pretendo narrar mi experiencia y, en la media de mi capacidad, explicar aquello que c...
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VENIMOS SE ESCRIBE CON "A"

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VENIMOS SE ESCRIBE CON "A" Venimos con "a" de hambre (sin h), con alas y olvido con sábados de siesta y aliso.  Venimos yo y mi chavalito, a clavarte el aguijón del odio a tensar la cuerda a domar el arco. Venimos porque nunca nos fuimos. Vestimos de negro y tweed, para el asco que nos das a parar tu poder a reírnos de ti a seguir soñando con rabia: Con a de alas, con a de anhelos con la "a" de ambiguo con la tristeza que me trazas con el asco que nos das con la pena y el dolor que provocas, Te irás, y te irás ya. Yo me llevaré todas las “as” que me dejaste para que te mueras de asco y no tengas letra primera en el alfabeto, ni sueños en el armario que ocultar. Yo y mi chavalito, a eso vinimos. Imagen: colección Mochino, 2015
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La pipa de René Magritte* (nuevo)

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Esta pipa no es una pipa sino el asidero de tu ignorancia, el límite preciso de tu miseria; quizás se parezca al lugar donde van ancianos pensamientos, los sapitos del asco, la lujuria trasnochada o la hoguera de nuestras vanidades.  Todo conocimiento remite al caos del que procede. Es decir, lo que ves no es lo que ves sino lo que sugiere un referente (sea éste el que sea). Ese es el trazo de la realidad que se confunde con su metalenguaje. Si, lo sé: no te interesa y bajas la cabeza distrayéndote de lo importante. No, no es el mundo que observas cabizbajo per sé , sino aquel que desearías y por el cual vives. Ahora, levanta la cabeza y mira: esta pipa no es un pipa, insisto. Mudas la visión, te retuerces de puro desespero... “No me gusta esta vida”, alegas. “Si, y a nadie”, te respondo; pero vuelve a mirar y dime: ¿Es esta pipa una pipa? ¿Cómo? ¿Te importa lo más mínimo…? Abandono todo intento por hacer que pienses más allá de tu mañana, siquiera de tu presente....
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