Un Minuto

Si pudiera darte un minuto de mi vida quizás hoy ya no lo haría. Contigo aprendí que los minutos como las horas o los días derrochados por amor no correspondido, amor traicionado… Son como simientes en tierra estéril: Nunca crecen porque su raíz está podrida, ni se riegan con el agua de una buena voluntad porque son como cactus embebidos de sí mismos.


Personas tóxicas que transitaron nuestra vida… vampiros y egoístas; mas por otro lado debimos estar agradecidos de haberlos encontrado; pues: ¿cómo si no hurgaríamos en la niebla...?. ¿Cómo separar el oro de la paja? Enhebrar el sedal en la aguja. ¿Cómo obtendríamos la respuesta en la pregunta?


Si pudiera darte un minuto de mi vida hoy ya no te lo daría. Un minuto de mi vida no merece el suspiro de tu eterna mentira.

Comentarios

Publicar un comentario

Gracias por participar y/u opinar en mi blog.

100% Poesía (Derechos de Autor Reservados)

Lo más leído

FUEGO Y OLVIDO | a Jon John (San Juan 2016)

Imagen
FUEGO Y OLVIDO | a Jon John Escupir fuego y olvido,  eso es lo que hacen mis dedos  picoteando tu conciencia  con versos encendidos. Que del olvido, ya ni me acuerdo.  Fuego y olvido, olvido lento.  Fuego y ternura, y nubes de tiempo. Escupí fuego y olvido porque ya no sé usar tus recuerdos. Fuego y ternura, que el amor es del viento, mas el fuego..., ese, es del tiempo.
Leer más

LA SUTIL BREVEDAD DE DOS AMANTES (Pride 2015)

Imagen
LA SUTIL BREVEDAD DE DOS AMANTES Los dos están desnudos sobre la cama sola y no saben que la vida este instante no repite. Los dos, jóvenes y mansos  compiten con el temor y la duda. Ignoran que la vida no sabe nada y menos aún,  esta sucia sociedad idiotizada. Ellos aman los instantes de sus cuerpos con ternura, con respeto, con furia y fuego, a solas. Y se aman en un beso de eternidad que no se acaba. Los dos están desnudos y no saben de silencios. Y no saben que mañana su amor no será comprendido y al serlo, será a costa de otro amor sacrificado:  su propia autoestima. No es de ellos (no señor), la flecha y el odio que les cerca. No son suyas las hipócritas palabras: los chistes, las risas, los insultos; o acaso la sucia envidia. Envidia por ser únicos, bellos y distintos. Distintos, como cada quien es, en una sociedad que inventa la flecha  y el veneno que les mata. Santiago Calleja Arrabal 10 de mayo, 2014 (revisado junio 2015...
Leer más

NACIMIENTO DE CRISTO (F. G. Lorca)

Imagen
Un pastor pide teta por la nieve que ondula  blancos perros tendidos entre linternas sordas.  El Cristito de barro se ha partido los dedos  en los filos eternos de la madera rota.  ¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!  Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.  Los vientres del demonio resuenan por los valles  golpes y resonancias de carne de molusco.  Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes  coronadas por vivos hormigueros del alba.  La luna tiene un sueño de grandes abanicos  y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.  El niño llora y mira con un tres en la frente,  San José ve en el heno tres espinas de bronce.  Los pañales exhalan un rumor de desierto  con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.  La nieve de Manhattan empuja los anuncios  y lleva gracia pura por las falsas ojivas.  Sacerdotes idiotas y querubes de pluma...
Leer más

EL POEMA (Malditos Poetas)

Imagen
El poema no pide un espacio, reivindica un no-dueño. No un autor, no un uso de promesas infinitas, No un lugar específico. El poema es el lugar: Un sí mismo completo. Al poema le importa un comino tu intelecto, que imprimas tu firma debajo, que lo contenga algún libro; que sea mencionado en la mejor enciclopedia. El poema es lugar, un ser ontológico,  y tú te debes a él. Al poema le molesta que digas que eres su autor, que llenes tu muro virtual con tantos "me gusta" como vacíos tiene tu alma; que coloques adjetivos y otras gramáticas. Le sienta mal que lo traduzcan, que lo expliquen; lo pretendan. El poema es algo previo a su escritura. No te necesita. Al poema no le pasa nada, ni bueno ni malo; A ti sí. A ti, te faltan tantos poemas como mundos emulas son tuyos. El poema abomina de la estupidez ajena. No la pretende, no la precisa; tú sí a él. Al poema no le importa nada tu coeficiente intelectual, ni tu amor irredento, ni tu lástima de hum...
Leer más

NO ES POR CASUALIDAD

Imagen
Soy lo que soy y no es por casualidad que tenga el color del trigo en el verano, que sienta el corazón como una bendición que guarda mis anhelos para colmar de amor de fuego e ilusión a la persona que quiero.  Tengo el sabor de una copa de vino, mitad señor, mitad correcaminos; como una estrella encendida sigo mi destino. Bohemio entre los bohemios, con la mirada de un loco risueño, algo poeta y forjador de sueños: un vagabundo solitario al son de sus recuerdos. No es por casualidad que yo sienta el amor de forma diferente. No es por casualidad que viva la pasión apasionadamente. Ni tampoco que tú, lector, te asomes indeciso y trémulo a estos reglones de temblor poético; buscando quizás algún ansia perdida, el valor de la verdad o el sentido de tu vida. Si en algo te sirvió, lo celebro, si fue un fulgor lo que aquí te trajo o apenas un relámpago de indiferencia, de nada servirá la espera aunque sí, la esperanza.
Leer más

NO HAY UN CORAZÓN QUE VALGA LA PENA (nuevo)

Imagen
Si a tu regreso (ya de madrugada), me abrazas soñoliento y apestando a cerveza. Si toda la furia del mundo la llevas en la mirada. Si todo te ofende por el dolor que acumulas. Si me deseas y yo a ti no. Si te ofrezco mi amistad y tú haces con ella melodrama con final y bofetada. Entonces dime: ¿Qué reclamas?          ¿Qué esperas?                    ¿Qué amas? Si a mi llegada, con furia disuelves tu dolor y perdonas. Si no te ofende el mundo porque no te toca. Si no me amas tanto y sólo mi cuerpo reclamas. Si al ofrecerte mi amistad tú entiendes que te quiero, y en lugar de bofetada me regalaras un beso y un abrazo, limpios a estrenar. Entonces yo pondría callar mi boca, entender tu alma: no defenderme de nada y quizás, poder amar. Texto de Santiago Calleja Arrabal Imagen por Aurelio Monge (BCN)
Leer más

Las Pasiones según RAFAEL ARGULLOL (nuevo)

Imagen
Me complace anunciaros que 100% poesía y más amplia sus contenidos: Cada semana podrás acceder a los audios desde 100% poesía y (+)  de los programas de Cat Radio , " Las pasiones según Rafael Argullol ". Una trasvería a través de la filosofía, el arte, la literatura y las humanidades. Esta semana: << LA CURIOSIDAD >> Sobre Rafael Argullol : http://rafaelargullol.com/ Rafael Argullol Murgadas (Barcelona, 1949), narrador, poeta y ensayista, es catedrático de Estética y Teoría de las Artes en la Facultad de Humanidades de la Universidad Pompeu Fabra. Es autor de treinta libros en distintos ámbitos literarios. Entre ellos: poesía (Disturbios del conocimiento, Duelo en el Valle de la Muerte, El afilador de cuchillos), novela (Lampedusa, El asalto del cielo, Desciende, río invisible, La razón del mal, Transeuropa, Davalúo el dolor) y ensayo (La atracción del abismo, El Héroe y el Único, El fin del mundo como obra de arte, Aventura: Una...
Leer más

EMBRIÁGAME (LA ORGÍA)

Imagen
Anoche me acosté con todos vosotros, poetas, mis ladrones de vida y deseo. Al abrir un libro fuiste saliendo uno a uno de entre las hojas y postrando cuerpo y figura alrededor mío. Con vuestros cuerpos ilustres y llenos de pedernales, me tomasteis... Kavafis mordía mi cuello con suave benignidad de gato. Wilde ya había introducido su mano sin guante en mi entrepierna y la acariciaba mientras al oído profería fragmentos de su “De Profundis”.  Con Allen Ginsberg se desató la orgía, yo era vosotros y vosotros yo mismo, y quería ser abusado. No vino sólo aquél, también Ana Rossetti, la italiana, ofreció su pechos y su vulva al santuario encendido de la pasión. De pronto con turgente presencia y lúgubre mirada surgió Pasolini quien hundió su boca en la mía en busca de mi lengua.  Al despertar, os habíais marchado todos y desnudo, las sábanas revueltas y mal decirlo, manchadas por el exceso; quedaron sobre el aliso de mi asombro.  D...
Leer más

PALABRA DE AQUELARRE | ¿De qué trata el poema?

Imagen
Talismán. Comunicación corporal. Expresión corporal. Amor es igual a dolor. Experiencia trascendental. Semen, rosas, sangre. No juicio. Frase: “Mantra escrito en sangre”. La sábana blanca: habitación vaginal. ¿Violencia es amor? Fluidos. Puritanos del alma. Amor como residuo de la sociedad. El dolor canaliza el trance de amar. La “performance” es directa: interpela. La sangre escrita en un pacto bíblico. Amar es un pacto de sangre. La intimidad del cuerpo. La rosa es símbolo de amor, pureza, pasión: es dolor que regenera. Desnudez y honestidad. La sangre es fuerza de vida; nos une. ¿Desfallecimiento o trascendencia? Caminar sobre rosas y espinas. La salida es la resiliencia. La canción es ternura… ensimisma, — ¿Superar es justificar?— El arte apela al inconsciente.          No juicio.                ...
Leer más