El Retrato de Dorian Gray

El Retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde es considerada una de las últimas obras clásicas de la novela de terror gótica con una fuerte temática faustiana. El libro causó controversia cuando fue publicado por por primera vez; sin embargo, es considerado en la actualidad como "uno de los clásicos modernos de la literatura occidental."


Oscar Wilde

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EL OPROBIO Y OTROS PLACERES, nuevo

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EL OPROBIO Y OTROS PLACERES Soy, un anfibio amanerado, un Decamerón con pluma y nardos. Me acicalo todos los días ante el espejo, y busco una entraña tierna donde retozar. Sí, he perdido mi tiempo en los sótanos más turbios, rondando las cabañas del oprobio confrontando lo ofensivo. —¡Cómo sino, os iba a regalar estos versos!— Destilo la sangre de lo que escribo. Tu ofensa no me llega porque   (contra toda programación), sigo siendo inocente, tierno, bello y un tanto arrogante. ¡Ya lo ves! La piedra lanzada no alcanzó mi tejado. Soy del mar, decadente, tozudo y núbil Es decir: todo lo que tú nunca serás…, imbécil.
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LA COGIDA Y LA MUERTE | a las víctimas de Las Ramblas (BCN)

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"Llanto por Ignacio Sánchez Mejías" Federico García Lorca "LA COGIDA Y LA MUERTE" A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde. Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde. Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde. Lo demás era muerte y sólo muerte a las cinco de la tarde. El viento se llevó los algodones a las cinco de la tarde. Y el óxido sembró cristal y níquel a las cinco de la tarde. Ya luchan la paloma y el leopardo a las cinco de la tarde. Y el mundo con un asta desolada a las cinco de la tarde. Comenzaron los sones del bordón a las cinco de la tarde. Las campanas de arsénico y el humo a las cinco de la tarde. En las esquinas grupos de silencio a las cinco de la tarde. ¡Y el dolor solo, corazón arriba! a las cinco de la tarde. Cuando el sudor de nieve fue llegando a las cinco de la tarde, cuando Las Ramblas se cubrieron de yodo a las cinco de la tarde, la muerte ...
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<< GAYLES.TV >>

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Bien, dado que es evidente que estamos viviendo un retroceso social y político global de los derechos LGBT, se hace "impepinable" que nos organicemos a todos los niveles, por ello aquí os dejo este canal << GAYLES.TV >>  Son geniales y sobretodo no discriminan a nadie!  GAYLES TV
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Invierno En el Ecuador

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ERR@TUM (Revisado)

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Me equivoqué de nuevo  – no tengo remedio –, v olví a dejar mi alma en los bares, en las cantinas, por las esquinas jugando al disimulo con mendigos, putas y traficantes. El miasma del mundo me trastoca, me incendia y deja en mí, un halo de extraña bondad.  No crean, no es éste un trastorno reciente, ni tampoco plagio de villano; ni tan sólo un vago ansia de fornicar. Es más bien un ceder a mi destino, al azar gratuito y vacuo de todo acto sombrío; donde se entrega algo más que un cuerpo, una intención y por ello; un alma.  Fe de erratas. Al día siguiente escribimos en el libro de los días: "noche indefectible y ciertamente de exceso, bronca y borrachera”. No me entiendan mal, es sólo eso; una fe errada... Fe, en los infiernos urbanos, en las pétreas perspectivas de lo humano, en los semáforos en rojo y el peligro: en los chicos de barrio y al final también; en las mentiras que huyeron rápidas como ratas.  La noche nos enajena a vece...
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"Les passions... segons Rafael Argullol": el futur (27/05/2015)

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100% poesía y (+) presenta:  "Les passions... segons Rafael Argullol": el futur (27/05/2015), programa completo en CAT RADIO. "Encara que sembli paradoxal, el futur, que és una expressió habitual nostra, és una invenció molt recent, amb molt de prestigi a la nostra cultura." "Els polítics, quan presenten els seus projectes, es veuen obligats a parlar del 'futur'; no pas del futur de demà o demà passat, sinó del futur en general." Rafael Argullol
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UN BILLETE HACIA EL RÍO (a Federico García Lorca), nuevo

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UN BILLETE HACIA EL RÍO “¡Hay que destruir el teatro o vivir en el teatro!” Federico García Lorca Cualquiera te vende un billete hacia el río..., qué lo tengo dicho, que no fue la noche quien te eligió; o la lluvia entre árboles, o el llanto: ¡qué no! Acaso la moral en la tiniebla, el mapa herido de tu temblor; o el extraño sabor a poesía que dejó escrita tu pena. ¡Oh, luz firme de clavel y ensoñación a solas! Y si tú lo sabes,  y vosotros que ya veis  mis sienes plateadas,  y el corazón entregado y roto. Si ya lo sabéis,  que soy débil cuando amo,  y loco cuando me enfurezco. ¡Oh, pena firme de albahaca y tesón! Si sólo sé escribir este poema que nace del amor, y recuerda una brisa triste por los olivos... Mas no vine aquí a decir esto: ¡Qué no es la perfecta letra de tu emoción escrita! ¡Qué sí!, que también...  Acaso le perfección de tu dolor, que supo de gozo y suspiro:  un llanto q...
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Que la vida iba en serio era algo que aprendí con el tiempo. No muy tarde por entonces supe que el amor es efímero, fútil y quebradizo y por ende; necesario a la existencia. Que aporta límite, sentido y deseo dentro del caos que nos habita. A la hora de dormir el hombre olvida sus actos cotidianos: un silencio profundo lo adormece en la cómoda ponzoña del sueño. Cada noche esa persistente dualidad es el eco que me embriaga con presagios inconfesables. ¿Cómo ser yo y los demás a un tiempo, cómo despojar cada noche mi ser si me sumerjo en ti: alma mía, duda mía y carne aterida; aurora de mi promesa? Al día siguiente, al despertar en perfecta rutina al son del cepillo de dientes, el jabón y el sonido de la cafetera: ducha rápida y música clásica; todo se recompone de nuevo en extraño ditirambo de rutina. Todos los días en todas las ciudades se levantan los muertos de sus féretros y se visten con los trajes fabricados a medida (es el arte del matutino disimulo). Soportamos renuncias, s...
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Dormir Con Un Ángel

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Hubiera preferido no verte por dentro, no intuir tu ansia desolada, ni tu niebla, ni la luz que en ocasiones regalas. Pero no supe ser otro. Sólo pude ser yo mismo. Te llené de besos que del alma salían. Te escuché con tiento, con miedo, con emoción. Te amé un momento eterno. Y entre beso y beso, licor y polvo de estrellas, te alejabas entre extraños mensajes que a locura sonaban. No supe ser sino yo mismo, tan cerca, tan lejos. Tu cuerpo y el mío igualados en la distancia. Dormidos en un juego de amor y ternura desconocido por ti. Mi alma llora a solas como todas las almas lo hacen, la ausencia que ahora sostiene. Qué valiente, qué bravo, qué dulce me parecías. Las horas en el reloj, abierto los ojos de par en par. Casi llorabas al hablar de aquellos que se marcharon. Me permitiste apenas amarte. Yo no lo hago: Tan cerca, tan lejos. Dormir con un ángel tiene sus ratos buenos y sus desvelos, también.   (para C. a 15-11-2012)
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Si no puedes deslumbrar con brillanteces da me, al menos, el arpa de Bécquer. Si no puedes deslumbrar con sensateces  deja al tiempo creer que algo fuimos, que no son memeces. El amor sin tiempo nada vale ni sirve, si crea simiente. Una historia sin miedo es lo que busco, para guardar la pena de solo estar cuando encuentre de nuevo un amor, al que le guste, deslumbrar con brillanteces. imagen de Pierre e Guille (París) texto de Santiago Calleja Arrabal
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