RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Trabajas en los trapecios de la noche y de la bruma. Se inquietan las estatuas que ven tu paso. Te envidian porque posees un alma, de nobleza y oscura soledad que a ellas falta. Te rozan los duendes y el flash de la memoria: doncellas sin flor, hombres sin corona. Todo tú, manifiesto eunuco en trifulcas, bares y sesiones publicitarias. Tomas las mil formas del deseo: a manos llenas te llevas el alba. “ Hace mucho que sigo aquí ”, me susurras al oído. A tu llegada, ya en la ciudad secreta de Sforzinda, de repente agotado y solo estás ante tu particular Reino de Taifa. Todos se intrigan al verte, todos te rondan, te pretenden.   Vendes humo a tu paso, y el esfuerzo no te cuesta, ni te daña la nada. Mas luego, ileso y cansado te has ido mientras se apagan los excesos, se duermen los últimos borrachos, se abren los colmados y el alba te roba todo el glamour. Como los pájaros cantas con voz prudente, y silbas como sabiendo que la s

NUNCA QUISE SER POETA | a Jaime Gil de Biedma  Sólo quise ser poema para temblar en tus ojos.  Nunca quise ser poeta, para templar esta vida con la sombra de tu amor huido  y soñar con tus hombros de luna, un dulce amanecer.  Tu cuerpo, tabernáculo encendido de mi pasión ahogada,  soporta ésta, tu renuncia y tu muerte. Sólo quise ser poema,  nunca quise ser poeta y me surgieron de pronto: palabras como madejas  como ramos de Jacinto, y sones y rimas viejas que embriagan mi cama vacía con el sabor de tu ausencia. ¡Cómo te quise amigo! ¡Cómo te amé! y ¡cómo!, no puedo olvidarte.  Por ello; ¿cómo decirlo? Sólo quiero ser poema. No sudor sucio de sexo rápido y vacuo,  ni mentira roída de rata preñada,  ni el sabor de una alcoba corrompida y necia.  No más falsos paraísos el amor reclama.  ¡No!, lo dije antes: Sólo quise ser poema.  Nunca quise ser poeta.

 “ Palabra de Aquelarre ”, una l ectura dramatizada Talismán. Comunicación corporal. Expresión corporal. Amor es igual a dolor. Experiencia trascendental. Semen, rosas, sangre. No juicio. Frase: “Mantra escrito en sangre”. La sábana blanca: habitación vaginal. ¿Violencia es amor? Fluidos. Puritanos del alma. Amor como residuo de la sociedad. El dolor canaliza el trance de amar. La “performance” es directa: interpela. La sangre escrita en un pacto bíblico. Amar es un pacto de sangre. La intimidad del cuerpo.  La rosa es símbolo de amor,  pureza, pasión: es dolor que regenera. Desnudez y honestidad. La sangre es fuerza de vida; nos une. Desfallecimiento; trascendencia. Caminar sobre rosas y espinas. La salida es la resiliencia. La canción es ternura… ensimisma, — ¿Superar es justificar?— El arte apela al inconsciente.  No juicio. Fin. Únete al evento en Aquelarre POÉtico