RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

No sé explicar aquel abrazo que no llega. El silencio pronuncia nombres Que el corazón desconoce. Hace ya mucho que te fuiste... Pasos lentos de arena. Arena en lenta letanía. Ni playas, ni palabras precisa tu leyenda, Acaso, apenas un río de ilusión donde Ahogar la tristeza. Rayo al porvenir, Mirando las estrellas Una noche cualquiera, un cielo cualquiera... Una garganta gastada de llamarte, Garganta de luz que rompe gritos y agonías. Tan sólo del dolor surge la verdad. Lo inexplicable es lento y sencillo. Santiago Calleja Foto - Luizo Vega

a Jaime, en silencio Cómo pudiste decir mi fiel amigo que un reflejo no habita en el silencio. Si un reflejo fue aquel que ya no somos, ¿dónde si no morirán los besos que no dimos? Cómo pudiste decir al son de horas gastadas que la tristeza no es tristeza pues el tiempo juega en sus horas muertas con los restos del naufragio. Cómo pudiste, si tu cuerpo de tangente atleta, tu semblante álgido y viril, desmienten tu esfuerzo por decir frases que aprendiste de memoria en libros esquivos. Y a mí me alcanzó la dicha de valorar tus tesoros. Todo tu, afirmación rotunda de frases cuyo significado te está vedado, por esos giros graciosos del cielo. Todo tu, hecho de vigor no menos que de dulzura desmientes en un fugaz segundo todas tus afirmaciones en ese gesto ausente y sin hechizo. Cómo pudiste tú; decir que Cristo ya no era Cristo que el cielo ya no era el cielo: que el amor está en otra parte y no aquí yaciendo a nuestro lado. por Santiago Calleja

"Es verdad que las palabras solas están en sed y mueren huérfanas de olvido" Cada verso se parece a la ponzoña de un sueño El mismo que va haciendo posible Mentira y realidad que se confunden. La osadía de querer perdurar nos alimenta, Nos deja la tiranía de un gesto, Todo a un tiempo, sin remedio. Transparencias que se parecen al deseo, -Un anhelo quebradizo es la escritura- Intuición inefable y procelosa A su vez de olvidos inefables. Orgías de pensamientos y palabras Violentas de significados y de anhelos. Horizontes sin duende, Aromas sin cadencia, Duna de dolor es la poesía: Oficio de un porvenir inexplicable. Y saberlo "todo" no todo lo resuelve ni lo ampara. Hay que gritar que perdimos el rastro Que no hay camino sin tormento que verter En recipiente de palabras. Los infiernos de la belleza No siempre son musicales. No rima la experiencia Con la razón poderosa del corazón. Herida que no cesa de sangrar Un llanto de generaciones eternas. Y todas las noches de

A Iván Silén, poeta de la alteridad. A su obra que flota misteriosamente sobre nuestras cabezas. Olvídate de quien eres y lo que viniste a buscar. De nada sirven aquí tus astucias. Estás vencido antes de llegar... Son las 12:45 p.m. Tu reloj se paró. Pudiste decir si o pudiste decir no, mas eso ahora no importa. Has venido para ser vencido, para ser venerado, para ser abusado. A eso viniste, tú y los tuyos, que no al cerco o al viento; no sólo al amor o a las tinieblas. Vinisteis para luego huir hacia vuestras vidas. (Tú y tu chavalito, los dos como gélidos adonis, ungidos en sendos "yoes" omnipotentes, de hermosura infinita aunque ignorantes de la vida). ¿Sois poetas o sois efebos? Enseñad vuestros bíceps, vuestras piernas de mármol, las bocas de amianto. Labios y piernas, brazos de inédita perfección os decoran. No hay miedo y no hay espanto. El deseo se consume como vaso de agua: tan sólo cuando hay sed. Sois por ello, poetas, poetas neo-maricas; llenos de amor y por tant

Yo quiero ser Oscar Wilde : Salir de los armarios, royendo la madera sucia del tiempo. Quiero ser el viento y la luz que salieron de sus manos y gritaron libertad. Quiero ser Oscar Wilde , - sí, ya lo dije antes - y buscar mi alma en los espejos turbios del viento y romper los cimientos en los que fundamos nuestros deseos, nuestros anhelos. Proclamo que quiero y soy ya; Oscar Wilde . Por ello, me enamoro en cada esquina de la belleza transeúnte y fugaz de algunos muchachos sombríos que recorren las callejas o los barrios más villanos de mi ciudad. Camino a veces persiguiendo a las ratas por sus alcantarillas, bajo los balcones en flor, en los sótanos de las cantinas de esta ciudad ardua y distante. Juro y canto que con él, devengo en todos los demás para dejar de ser yo mismo. Me parezco a Walt Whitman , a Silvia Plath , a García Lorca , a Cernuda o Villena ; al amado Kavafis … (Ellos vivieron y viven todavía en al absoluta ignominia y por ello perduran en un soplo que les hace