RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Me equivoqué de nuevo –no tengo remedio–, volví a dejar mi alma en los bares, en las cantinas, por las esquinas jugando al disimulo con mendigos, putas y traficantes. El miasma del mundo me trastoca, me incendia y deja en mí un halo de extraña bondad. No crean, no es éste un trastorno reciente, ni tampoco plagio de villano; ni tan sólo una vaga ansia de fornicar. Es más bien un ceder a mi destino, al azar gratuito y vacuo de todo acto sombrío donde se entrega algo más que un cuerpo, una intención y por ello: un alma. Fe de erratas. Al día siguiente escribimos en el libro de los días: “noche indefectible y ciertamente de exceso, bronca y borrachera”. No me entiendan mal, es sólo eso; una fe errada... Fe, en los infiernos urbanos, en las pétreas perspectivas de lo humano, en los semáforos en rojo y el peligro, en los chicos de barrio y al final también; en las mentiras que huyen rápidas como ratas. La noche nos enajena a veces…, mientras que otras nos sorprende con plenitud

"MI DERECHO A SER UN MONSTRUO" Ahora la casa se ha quedado sola. Se acabó el vino y la cerveza…, el humo incómodo y los modismos. Ahora, la casa se queda sola y acoge a mi alma; sola también. Sí, reivindico mi derecho a ser un monstruo. Que otros sean “lo normal”. Quiero mi derecho a ser la única versión posible de mi lectura. La que me define. La que me asusta aunque sea digna. Mi derecho a ser, un monstruo. Lo reivindico porque me urge, me pertenece: me define. No más ciencias inventadas.  No más tratados del correcto obrar. Sé, qué es lo correcto porque no hiere a nadie.  No daña. No impone. Ser solamente mi “Yo Soy”, metafísico. Mi derecho —negado—, a sentirme distinto. Ser otro. Ser Yo. Un ser imperfecto y feliz, porque no están disociados. Ellos saben, aquellos que manejan en el cuarto de máquinas, que tienen los días contados. Un monstruo..., hecho de aquello que yo quiero para mi vida Y que bendigo al decir: “Yo Soy el que Yo Soy”. S

“ESE TIRONCINIO DE CORBATA” Viniste a llevarte el tiempo: “He traído mi pijama de rayas”, dijiste. A batirte en duelo con la vida, con el Cuélebre y el Fauno, con el Grífo y el Basilisco; en intrincado misterio viniste. A juntar la sombra y el hálito de la pasión. A borrar mis días y beberte mis noches: a eso viniste, tú y los tuyos. Que no al amor en fronda, a regalar pasión y maravilla y dulces besos, también. A tenerte que marchar todos los días por la angosta estrofa de un poema, y al olor que luego dejan tus besos de loco enamorado —distraído todavía—. Y dijimos sí, que luego fue no y al final; era que sí. A eso viniste, al sueño y al cerco. Al roce perfecto y fugaz y al deleite errante de mis días.  Mas, cuando subido a mi espalda, pegado a mis pecados te derramas, un ruiseñor incendia el campo en llanto y los ángeles recogen todas las estrellas pues tú, las eclipsas con picardía. Camarada, ¡loco de la pasión!: ¿Quién fuera alma tuya? ¿Quién tu piel aterida