RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Me ha crecido el corazón a lo largo de la vida. En la intensidad del camino En el azúcar y el amor En soledad o amargura Me ha crecido el corazón. A lo largo de una vida que ya en otra se prolonga En la emoción explícita En la suerte que no avisa. Por la muerte que no cesa. Y aprendo más conversando con un amigo Que mirando a los ojos del enemigo. En la paciencia, simple, de la constancia, Torpe tozudez desnuda de un alma amansada. En la torpeza o el acierto En la desolación que dejan las despedidas. Tampoco la enfermedad ha dejado de tentarme. Sí, me ha crecido el corazón a lo largo de la vida. Y constato como muchos kilómetros de amor Me esperan en la ruta o el camino. Aguardo todavía que se cumplan mis promesas Que son, por ende, las únicas que importan. He aprendido más tropezando que amando Y a menudo tropezar fue el fruto de un amor. De un mal amor, de un falso amor. Y es que ya se sabe:  Donde las dan, las toman Y quien mal anda, mal acaba. -Te d

Hay tantos poetas como lugares conozco.  Unos escriben de noche como nocturnas aves, con alevosía y prosa viciada. Los hay de pico fino y grafía esquiva que anuncian verdades que al final nadie comprende. Otros muchos, afirman que Dios no está muerto sino distraído. Punzantes son otros y devoran diccionarios y escupen tinta derramada sobre la conciencia de un lector distraído. Hay tantos poetas como lugares nunca visité. Divertidos y atrevidos, tristes y absolutos, nihilistas e ingleses, vestidos de cadáver y asombro muchos otros. Todos los poetas tienen algo herido, algo roto (como todos) aunque éstos lo cuentan para no morirse solos. Buscan el aplauso y a buenos editores. Anhelan ser leídos no menos que comprendidos. Los poetas todos pertenecen al patrimonio de la humanidad. Son únicos, inusuales y tercos.  Hay tantos poetas como gente que se ríe de ellos. A veces, cuando algún poema se escapa enfurecido y arremete contra un díscolo discurso; el público compre

Yo no sé qué hace falta para ser necesario Y si lo supiera no te lo diría.  De repente, la nada se hace necesaria Como las balas que matan Como el dolor y la muerte ¿Necesaria? Yo no sé qué coño hace falta para ser necesario Y mucho menos para ser una buena persona. Hoy he visto matar a un niño palestino de seis años Un hombre enorme y de uniforme le doblaba el cuello  Subido a sus espaldas. Como el dolor y la muerte ¿Necesario? Yo no sé qué mierda hace falta para ser necesario No creo en el hombre que puede matar  No comprendo cómo se puede matar a un niño palestino de seis años Hoy ya he vomitado tres veces Me siento sucio. Descreo. Lloro y vomito: Yo no sé qué hace falta para ser necesario Pero sé que si tú no lloras, vomitas y descrees, entonces estás muerto Y mi poema no te alcanzará. Yo no sé qué hace falta para ser necesario Un niño palestino de seis años, por una guerra sucia, tan sucia Que su mierda nos llena de lodo y pe

Festival de poesía al Don Quijote Malgrat con los poetas y rapsodas:  Esto es lo que dio de sí el festival. Me llevo una muy positiva impresión del mismo, de los contenidos y de sus artífices así como, de sus organizadores. Gracias a Montse Pellicer y al Bar Quijote de Malgrat de Mar , por la iniciativa y por dar micro a la palabra y al público que asistió por secundarlo. Con Santiago Calleja Arrabal, Montse Cercós Farreny, Montse Pellicer Mateu, Pep Panosa Jardiner de Sentiments, Domingo Sanchez Castello, AlCon Hector, Mabel Escribano Usero, Esther Archi, Lidia Herbera, Josep Panosa i Serrats y Josep Maria Asensio. ¡Gracias poetas por estar y ser, y por darle una gran patada en la cara a esta mísera realidad que nos ampara!