RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Soy lo que soy y no es por casualidad que tenga el color del trigo en el verano, que sienta el corazón como una bendición que guarda mis anhelos para colmar de amor de fuego e ilusión a la persona que quiero. Tengo el calor de una copa de vino, mitad señor, mitad correcaminos; como una estrella encendida sigo mi destino. Bohemio entre los bohemios, con la mirada de un loco risueño, algo poeta y forjador de sueños; un vagabundo solitario al sol de su siembra. No es por casualidad que yo sienta el amor de forma diferente. No es por casualidad que viva la pasión apasionadamente. Ni tampoco que tú (lector), te asomes indeciso a estos reglones de temblor poético buscando quizás algún ansia perdida, el valor de la verdad o el sentido de la existencia. Si en algo te sirvió; lo celebro, si fue un fulgor lo que aquí te trajo o apenas un relámpago de indiferencia, de nada servirá la espera aunque sí: la esperanza... Texto: Santiago Calleja / Imagen: Luizo Vega (Berlin 2011)

Sí, es verdad que las palabras solas están en sed Y mueren huérfanas de olvido... Cada verso se parece a la ponzoña de un sueño: el mismo que va haciendo posible mentira y realidad que se confunden. La osadía de querer perdurar nos alimenta, nos deja la tiranía de un gesto, todo a un tiempo, sin remedio. Transparencias que se parecen al deseo, (un anhelo quebradizo es la escritura), intuición inefable y procelosa a su vez de olvidos inefables. Orgías de pensamientos y palabras violentos de significados y de anhelos. Horizontes sin duende, aromas sin cadencia, duna de dolor es la poesía: oficio de un porvenir inexplicable. Y saberlo todo no todo lo resuelve ni lo ampara... (me faltas tú) Hay que gritar que perdimos el rastro ya que no hay camino sin tormento que verter en recipientes de palabras. Los infiernos de la belleza no son siempre musicales: no rima la experiencia con la razón poderosa del corazón. La herida que no cesa de sangrar un llant

Todas las cosas fingidas caen como Flores marchitas, porque ninguna Simulación puede durar largo tiempo. (Cicerón) Oigo el rumor del mundo atravesar mi ventana. Afuera todavía pasa la vida Ruge el destino Urde su tela la araña. La vida se parece a sí misma En todas partes - ¿Lo habías notado?- Todavía hoy la esperanza es la suerte de no saberse, No encontrarse; No reconocerse en la pétrea mirada... Hay días en que no quiero saber quién soy. Esos momentos transcurren a costa De un exceso de conciencia, mañana. ¡Mis pequeñas expresiones! Son como gotas de ontológica esperanza. El arte de desdecirse, De duplicarse o de sumergirse en la soledad Más absoluta. Edificar el mundo a mi pesar. Pensar el sentido de aquello que es pura quimera, No es un trastorno reciente. Siempre anduve en las nubes bajo un aspecto de Lince encantador. Me interesa lo caduco por venir, Aquello que vaticina su triunfo. Me seduce saberme en los andamios del pensamiento; Tejiendo y desci

Eran las cinco en punto de la tarde. Un niño trajo la blanca sábana. A las cinco de la tarde. Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde. Lo demás era muerte y sólo muerte a las cinco de la tarde. Un ataúd con ruedas es la cama a las cinco de la tarde. Huesos y flautas suenan en su oído a las cinco de la tarde. El toro ya mugía por su frente a las cinco de la tarde. El cuarto se irisaba de agonía a las cinco de la tarde a lo lejos ya viene la gangrena a las cinco de la tarde. Trompa de lirio por las verdes ingles a las cinco de la tarde. Las heridas quemaban como soles a las cinco de la tarde, y el gentío rompía las ventanas a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. ¡Ay qué terribles cinco de la tarde! ¡Eran las cinco en todos los relojes! ¡Eran las cinco en sombra de la tarde! Federico García Lorca

Hubo una España de sombra a las cinco de la tarde, Un moho, un relicario y un ataúd con su muerto tapado. Sí, lo gritaron todos: “Eran las cinco en punto de la tarde” Era la noche del padre, del hermano, del hijo herido y maltrecho, Era la España cañí, la pobre y desigual España de cal, paja y latifundio. Una guerra; dos ideologías y un mismo miedo te cercaron a las cinco En sangre de la tarde. Fue entonces tu poesía una voz y más que voz un grito aterrador que provocó estupor. Que provocaba la ira de la ignorancia y la cólera del dictador. Duendes de inspiración preparaban tu féretro y tu poesía, tu música, tu teatro; Sirvieron de mortaja a tu ataúd. Como un Jesucristo de carne, a la cruz clavado; nos dejabas la fe de tu poesía. Asesinos de palomas a las cinco de la tarde y un llanto, y un cuchillo; y una sola lágrima q ue clama el clamor de la pena y la agonía… ¿Dónde estás Federico a las cinco de esta tarde? Cuando el mundo te reclama y necesita... ¿Dónde fuiste? ¿Dónde te llevar

Era mi voz antigua Ignorante de los densos jugos amargos. La adivino lamiendo mis pies Bajo los frágiles helechos mojados. Poema Doble del Lago Edem Federico García Lorca  " Duelo por Federico " (a Federico García Lorca) La muerte no quiso ser asesina El campanario temió su profundo plañir: !Mataron a Federico¡ Un fusil, una bala y el odio De quien temía. No pudieron con tu genio Tus palabras de elefante, Tu rostro de luna llena Y tu mirar de duende. Toda la verdad del mundo En forma de labios y boca Y esa frente amplia; Rota de sinceridad. Cuentan que una paloma Reconoce a diario la luz de tus canciones Por el aire de Granada, Y que un eterno camarada te sigue velando Como tierno leopardo. Los toros del agua llenos de agujeros blancos, Los caballos, los gitanos o los negros, Todos tus personajes Federico; Cantan aún por ti Mientras descansa tu genio dorado. Hay un diario lleno de esperanzas y azahares, De espigas de los campos del amor

Me gusta desarrollar mi conciencia para comprender por qué estoy vivo. Qué es mi cuerpo y qué debo hacer para cooperar con los designios del Universo. No me gusta la gente que acumula datos inútiles y se crea conductas postizas plagiadas de personalidades importantes. Me gusta respetar a los otros, no por las desviaciones narcisistas de su personalidad; sino por su desarrollo interno. No me gusta la gente cuya mente no sabe descansar en silencio. Cuyo corazón critica a los otros sin cesar; cuyo sexo vive insatisfecho, cuyo cuerpo se intoxica sin saber agradecer estar vivo. Cada segundo de vida es un regalo sublime. Me gusta envejecer porque el tiempo disuelve lo superfluo y conserva lo esencial. No me gusta la gente que por amarras infantiles a mentiras las convierte en supersticiones. No me gusta que haya un Papa que predica sin compartir su alma con una Papisa. No me gusta que la religión esté en manos de hombres que desprecian a las mujeres. Me gusta colaborar y no competir. Me gu

Del Ícaro de la infancia La perla que fue y hoy añoramos, La lengua de la mariposa moribunda, La caja con cromos repetidos, Los sábados de sol en la piscina Sentados al borde de momentos calurosos. El panorama mezclado en la memoria De una infancia llena de áspera ternura Se repinte. Somos el resultado exacto Producto de nosotros mismos: No más. Sin acierto a veces, llenos de luz otras tantas, Frente el espejo cóncavo hecho pasado Hacemos el recuento a lo imposible. La memoria se encarga de elegir el rastro preferido Recreado y tenaz que nos maltrata. Un ángel pasó cercado por el son de sinuosas alas, De sabia confusión; de voces que traen y nombran quien fuimos. Que juzgan y saben matar. Deja de llorar y cierra ya la cicatriz... Sigues en tu brecha tenaz, otra vez solo (mas no en soledad). Sin rumbo fijo preparas tu futuro para el nuevo hombre que eres. La ecuación sigue incompleta, más no la dicha...

Si pudiera darte un minuto de mi vida quizás hoy ya no lo haría. Contigo aprendí que los minutos como las horas o los días derrochados por amor no correspondido, amor traicionado… Son como simientes en tierra estéril: Nunca crecen porque su raíz está podrida, ni se riegan con el agua de una buena voluntad porque son como cactus embebidos de sí mismos. Personas tóxicas que transitaron nuestra vida… vampiros y egoístas; mas por otro lado debimos estar agradecidos de haberlos encontrado; pues: ¿cómo si no hurgaríamos en la niebla...?. ¿Cómo separar el oro de la paja? Enhebrar el sedal en la aguja. ¿Cómo obtendríamos la respuesta en la pregunta? Si pudiera darte un minuto de mi vida hoy ya no te lo daría. Un minuto de mi vida no merece el suspiro de tu eterna mentira .