RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

(Luís Muñoz, Córdoba - 1995) La poesía no sueña su disparo, Sí el futuro, mordido de carencias. La poesía hace sitio a la nube del tiempo, Relampaguea como si todo abarcase, Se convierte en salto, en un grito, En un anillo absorto, en esperanza. Cuando parte el silencio La nuez de algún poema, La poesía es un viento sin origen, Un sedal desatado, la corriente Rizada y fragorosa. Y no sé si costumbre o cambio de costumbre, Si revés o si cara, si moneda del día. Su certeza es la misma que nimba cada cosa. Yo no sé qué hace falta para ser necesario.

(a la "mamma" - sep12) No era el miedo un pájaro aterido Entre ocuras paredes Ni el nocturno chirriar de la madera O el ópalo radiante de la infancia. Era el viento un vértigo exquisito entonces Ante el altar purísimo de Mayo Tu imagen ya gastada rezando, sentada ya en tu cama La tarde ardía y tu fe mecía el miedo de estar sola. Era un mantel de almidonado hilo tu bata De ángeles plañiendo entre vainicas. Eras tú, mi madre que abría los cielos y los mares A golpe de ensoñación y encanto. Cuántas tardes el rosario te vi rezar Cuántas lágrimas calladas secaron en tus labios. Y al preguntar siempre lo mismo: “Hijo, qué quieres, son cosas de adultos” Y mientras callabas. Así era mi madre, Abriendo su libro de prodigios: "preciosidades" -decías-, Y era tu voz tan clara como un trozo de espejo Clavándose en la almohada. Y esos versos que leías aprendidos de memoria... Y esos hermosos ojos de extremada dulzura Abrumados por las penas y algún

Acostumbrabas a ser directo y sincero, casi agresivo, a no ser por tu sonrisa que desmentía tus maneras y asperezas. Muchos te conocían sólo a medias... tu lado oscuro el que solía ser, al que dejabas ganar a veces. Mas luego, cuando escribías, era otro el lugar de tus quimeras. Allí donde una Cuba nunca olvidada se mezclaba con la pluma de Lezama Lima o Reinaldo Arenas, allí eras el mejor y no todos lo sabían. No supieron nunca que tu mejor sonrisa era la más directa de las prosas. Corazón y fuego, pasión en desmesura. Amigo al conocerte aquella tarde de verano en la esquina que tu presencia frecuentaba, me acerqué como quien a una fuente va a por agua. Otro día viajando en metro, explicabas que ya no vivías allí, que mudaste tu destino y por qué no, de compañero. Siempre fueron encuentros cortos, rápidos e intensos. Siempre la acción, la noche y la carretera. Viviste como quisiste y como dejó dicho la gran Chavela Vargas, te fuiste, “cuando te dio la gana”. A

El músico e intérprete José Varela recita varios poemas de Santiago Calleja Arrabal .  Mi más profundo y sincero agradecimiento por estas maravillosas lecturas dramatizadas llenas de prosaico misterio y con una sentida e inquietante interpretación. Varela nos sabe introducir de lleno en el alma del texto porque lo conoce y se nutre de su misma raíz, el arte y el amor a la poesía. Poema #1 Detrás de todo tiempo Poema #2 El Mar Poema #3 La Sed De Las Palabras José Varela - músico e intérpretre (Madrid 2012)

La estrellas se clavaron en mis huesos Mientras huía por el valle lánguido sin aurora Que tus labios incendiaron hace miles de años Y tus ojos destilaron profundos secretos incontrolados Sobre el persistente paraíso de la incertidumbre. Y así fue nuestra historia Así surgieron los Dioses y los Olimpos Que más tarde tuvimos que inventar para amansar el dolor: El dolor de la existencia. Fundadas por las almas y el miedo Desenterramos antiguas mentiras cada cuál a su manera Cada uno en su frontera. Yo del otro lado de tu Atlántico Tú, muy lejos de mi mar Mediterráneo. Aún ahora puedo ver los árboles convertidos En flagrantes antorchas y recelar del aire que te besa Y te envuelve y me bebo en un verso La distancia que nos separa. Detrás de todo tiempo, dejé escrito tu nombre.

Como una desdibujada polilla la idea volvía una y otra vez, girando sin cesar entorno a la intensa hoguera de mi mente. El pasado y el futuro no parecían tener sentido alguno.Todo se condensaba en una gota suspendida en un vacío fértil, como un ópalo, temblando, así se mostraba la realidad. Mauricio Pérez de Hita (Barcelona) Escrito el 23 de noviembre de 1990 Nota : su autor, mi amigo Mauricio, no ha revelado el título de su texto que yo bautizo como " El Ópalo " - Gracias por esta aportación que bien merece una entrada.

De tu voz en reflejo me llega esta luz que es búsqueda y queja o llanto, mas parece sonrisa improbable, efecto de tu caucásico encanto. De su luz que es suerte no menos que esperanza, camino aunque atajo insondable, cruce de suertes y senda de esta razón; apareces tú en un espanto de pura causalidad o quizás de mera ensoñación. Allí estabas, ahuyentando la soledad de la noche como a las moscas del baño. De la noche sin estrella que somos alguien nos sonríe y con su luz nos abruma el alma limpiando todo rincón con destreza inusitada. Paradoja que no cesa en su asombro. Que las estrellas se hicieron para dar luz y sombras también a las almas. Que aquello que llamamos “lo demás” es un “nosotros”. Dormir un sueño de generaciones no es más que el destino huidizo de hombres que busca su sombra en las sombras y olvidan su luz. Es un ardid, lo dicen tu ojos azules de nórdica mirada que observan desde un rincón de la barra, donde los borrachos se emborrachan, los jóvenes se prosti

Pon tu luenga boca de secano en mi ribera Azucena dorada que das luz a las gacelas del olvido Y dibujas con olor de primavera, Lugares soñados por los enamorados en la noche. ¿No adviertes mi presencia, rocín de sangre? ¿Ni recuerdas como apenas tembloroso Recorrías mi cuerpo perseguido por el rayo de la mañana? Corrías por las dunas y los hombros sensuales, De gesto noble y severa incertidumbre. Corrías como aquel muchacho atravesado por un rayo de luna. Amor sórdido de hombre, savia cálida De cálidos abrazos cobrizos y sinuosos. Fuerte tacto en un lecho de azucena.

Ya en el jardín, leyendo las horas muertas de un pasado errante (que no errado), al preguntarme si fuiste tú o yo acaso. Dejo pasar el tiempo. “Yo no sé hablar como tú” -explicabas-. Entonces todo lo comprendí, porque en el pasar de las horas que pasan está la enseñanza. Que el tiempo todo lo aclara. Ya en mi jardín, metafórico lugar inexistente donde palpita mi alma con tu frente y mis sueños juegan a buscarte como lo hicieran. En ese nacarado lugar, presuntos amigos visitan mi cama y la llenan de lisonjas oxidadas. Yo les recuerdo sin el menor pudor que es a ti a quien busco en sus cuerpos, que son tus abrazos los que pruebo entre los suyos, y esa mirada que nunca es la tuya... Pero ellos nunca lo creen. Ni tan sólo escuchan a la pasión que esconde la verdad oculta que no desean ver entonces, pues ellos a su vez, aquella primera ocasión buscan en mi también. "No sabemos más que antes, sino distinto a lo que fue" -pensé-

Con el inicio del nuevo curso, continúan las actividades poéticas... y nunca mejor dicho para este Septiembre del 2012 - Aquí os dejo esta reseña poética con Isabel Oliva, Amàlia Sanchís, Jaume Muelas y Eudald Escala , que podrán voz a textos de autores catalanes: Salvador Espriu, Verdaguer y Salvat Papasseit . De su parte os emplazo al evento - Sean todos bienvenidos! Saludos, Santiago Calleja Arrabal (Reseña poética) - Sep 2012

Hoy la vida sigue siendo un camino afanoso, Poblado de esquinas turbulentas, De zonas de luz y zonas de hiedra. La vida llena de escaleras y aceras De puentes medio destruidos De calles llenas de macetas. Hoy la vida es clara y oscura a un tiempo. Vida que sucumbe y resbala Por una senda incontrolada y eterna. Toda la vida entera sigue siendo mi vida Ante un mar de primaveras. La vida hoy es llana, lo es Porque piso siempre la misma piedra Porque algunas lágrimas son sinceras Y calan los amplios campos y las aceras. La vida nace y se deshace Llora a pulmón y calla con suave rumor Y esas risas también que son mías y tuyas Y de todos por siempre. Pero por dentro la vida sigue Mientras la llevas oculta En unos ojos de pena.        Texto & Imagen - Santiago Calleja Arrabal (Foto de David Duaigües) - Barcelona Agosto 2012