RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Este año 2011, 100% Poesía amplia su formato respecto a temas, medios visuales, imágenes... etc La editorial se plantea el respetable reto de dejar de ser un mero "blog de poeta" para plantear otros géneros y medios, donde la reflexión, filosofía, imagen, sicología y narrativa, sean objetos de poesía, reflexión y creatividad productiva. 100% Poesía crece... y se plantea nuevos retos intelectuales y creativos (como su autor) - Este mes de Enero viene caliente con Luizo Vega (foto de Ginger Studio ) en portada y con textos que pretenden reflexionar sobre el papel del arte en el mundo actual (por citar sólo un ejemplo). Además, se publica por fin mi segundo libro de prosas y poemas que espero dará mucho de qué hablar. Gracias a todos por vuestras visitas, comentarios y contribuciones visuales en este pasado 2010. Gracias por impulsar el arte, la literatura y por qué no: "La Vida". Feliz 2011 - ¡Viva el arte libre!

Queridos Reyes Vagos, Para este año me permito pedirles varias cosas. No, no piensen que voy sobrado; es que en realidad como nunca me trajeron lo que pedía pues he decidido que este mensaje escrito a la desesperada podría ser más disuasivo. Me explico: necesito nuevos amigos, los antiguos se rompieron de tanto usarlos y a otros les nacieron malvas y andan en la inopia. También mucha energía y algo de entusiasmo, pues todos andamos un poco cortos al manejarnos mejor con los amantes ocasionales, amigos, jefes, vecinos, hermanos y sobrinos, amigos interesados, amigos imprevistos, confusos; indignos... Me callo porque sus “Mercedes” no me lo perdonarían  – Sigo –. A poder ser me conformaría con varias kilos de “Diazepam”, somníferos u opiáceos para poder soportar los medios televisados y tanta rutina diaria, es decir: telediarios repletos de malas noticias y mentiras, de crisis, de paro, de los señores y señoras políticos corruptos, las tele-series y culebrones al uso: los “Gr

                                                                                   a  Javier Bravo, por su valiente audacia y poesía (tumbado en la hierba de su hermosura) Que nadie te quite un sueño, nadie te rompa con su asco, su frustración su total ausencia de valor o sensibilidad; tu sueño. No lo permitas: Cántalo, mírales con firmeza, con extraño cariño y si puedes; con sana emoción. Tu mirada dirá cosas que quizás no quieran comprender o quizás no puedan comprender; pero eso no debe importar, ahora (No quepa la justificación aunque si el perdón) Que nadie te rompa un sueño. Sigue adelante, imagina, proyecta cómo es y debe ser ya tu vida, tu felicidad, tu amor... Estos días las malas emociones andan sueltas (la envidia y su primo: el rencor), Los vacuos elogios y los gestos bondadosos que asquean el paladar (no por el gesto en sí; sino por lo dudoso de sus oficiantes), nos deprimen. Que nadie te salve de “La Salvación” y si el infierno te tienta, siéntete cómodo en él (por lo

100% Poesía es un blog de autor (como ya sabéis) uno de tantos entre los miles que existen en la red, es por ello que siendo el momento de realizar un balance me doy cuenta de que mi blog tuvo 266 visitas en un año; una media de 22 visitantes al mes... (0.74 visitantes diarios). Me emociona, a pesar de que no es un ranking exacerbado... Los que estamos en esto de la escritura de forma anónima y no retribuida, sabemos bien que no es la cantidad sino la calidad de los visitantes... y no menos aquellos que se adhirieron o firmaron con un comentario. Sí, efectivamente no son tiempos para la lírica y se nota que la gente lee poco, por ello para mí estas 266 visitas significan mucho... La mayoría de lectores fueron de Europa (España, sobre todo), pero también desde USA, Canadá, Sudamérica, e incluso desde Letonia... Ni que decir cabe que sin estas visitas mi blog, mis ideas y mis textos seguirían criando malvas en algún cajón... Deseo manifestar mi gratitud a la gente de Blogger y los usua

para Hugo Eres como un poema. No tienes principio y careces de final. Las hojas de lo escrito sobrevuelan el verde valle. Manchado por las amapolas y el olvido, Eres aquel que reconozco en mi ensueño De piedras y angulares. Tú, (sentado en el lugar geométrico Donde nacen las mandrágoras), Respiras por los poros de mi piel Escuchas a través de mis oídos, Mientras yo, te admiro tácitamente: Observo un paisaje vertical a través de tus ojos Y acaricio un deseo oblicuo En la palma de tu mano. Nos sorprende la vida, es verdad. El aroma de un tierno color olvidado. Sólo poseo algunos recuerdos Que tu ser incendió con la mirada; Leyendo antiguos poemas al amanecer Cuando el estallido de la noche desaparece Como una simple visión por el prisma de tu frente. Anduvimos sorteando el otoño enfermo Escuchando en silencio el goteo de los relojes, Observando nuestra ausencia En el fondo de las aguas Donde reposan las ancladas piedras de tus dedos, Aquel lejano flujo donde tu faz se iluminó en despedid

D ejad que escriba en los ojos de Dios este poema. Dicen que Dios ha muerto: -Si no muerto, ciego debe permanecer- A buen seguro Dios nos confunde con una hormiga, o con la agonía más perfecta, con el cincel de su fortuna o quizás; con su obra inacabada. Él nos vigila especialmente en Navidad ya que gusta cruelmente de su reiteración. Ese Dios, semita y antisemita, ortodoxo o budista, anticatólico seguramente… Dios de los casinos, las tabernas y las ciudades de la crisis y los medios Visa televisados. Dios que un buen día nos dejó papel y bolígrafo para que escribiéramos nuestra propia carta de despedida, nuestro singular epitafio... (Siento ser cenizo estos días) Dios se emancipó de los almanaques, los mapas y las bibliotecas, se adormeció en las iglesias; y hoy tan sólo permanece como acto simbólico en los corazones de algunos -aquellos que llaman fe a ese impulso- Con Dios o sin Él, algo divino y definitivo flota en esta atmósfera navideña. Algo que remite a lo trascendente, a algo

Tiempo después de haberme despertado a solas en mi habitación y, más allá todavía; cuando hubo pasado el tiempo suficiente después de aquel suceso; fui capaz de vislumbrar y de narrar el misterioso significado de aquella aparición. Lo que a continuación se relata es un caso real, posiblemente común a la experiencia de algunas personas; he aquí pues mi testimonio. Pasadas las doce de la noche de aquel día de octubre de 1992 (yo tenía entones 26 años y vivía aún en la casa materna). Aquella madrugada desperté entre sueños en mi alcoba. En mitad de la noche experimenté una ligera sensación de sed, la boca algo seca, el cuerpo plomizo pegado a la cama. Noté el pijama algo mojado y pegado al pecho y la espalda, como si hubiera sudado mucho a causa de una fiebre alta. Tardé un rato en percibir aquella voz que parecía provenir del otro lado de la puerta, del comedor... Intenté incorporarme lentamente, me pesaban los brazos cual plomada y sentía un zumbido agudo en la cabeza (pensé estar enfer

Agua del mundo, líquido en llanto, alma de lo humano. Nos cuesta pensar en líquido: elemento cristalino, lúcido; vital. Venimos al mundo entre lágrimas habiendo vivido nueve meses (266 días) en un medio líquido y por tanto; acuoso. Somos agua en un setenta por ciento y nuestras neuronas se comunican entre ácidos grasos y agua en un ochenta y cinco por ciento. Todo órgano, toda esencia vital tiene que ver contigo. Por ello, escribo este texto en el líquido elemento de mi alma. Antes que agua fruimos llanto, no sólo al nacer sino al morir nos despiden con lágrimas. Amamos y besamos entre saliva húmeda y otros fluidos que me callo (líquidos también) son compartidos entre hormonas, feromonas y abrazos. De ser algo el sexo es líquido y blando. Fugaz, dúctil como el agua que a veces dejamos correr; – ya saben – “aquella que no has de beber...”. Son tres los signos de agua: Cáncer, Escorpio y Piscis; gobernados por emociones fuertes y lunares, haciéndolas intensas y sensibles. Son persona

Mykonos, 1988 101 Kid era el muchacho de mi vida. Fue un amor imposible y por quien hubiera vivido mis días insomnes con plenitud de “hada ignorante”. En agosto del ochenta y ocho yo era un adolescente de veintidós años y me encontraba en Mykonos. Aquellas vacaciones fueron aleccionadas y a todas luces; algo memorable. No recuerdo el nombre de aquel bar, ni el día exacto tampoco, eso sí; aquel final de Agosto de 1988; al subir la escalera de madera pintada de azul intenso, intuí proféticamente que quien allí me esperaba era alguien más que un bello muchacho, un mero sueño veraniego... Nadie sabía nada de él y ciertamente aquello resultaba irrelevante para todos – Cómo expresarlo... Convinimos en llamarle “101 Kid” por la camiseta blanca que en letras rojas sobre el pecho ceñía un cuerpo delgado y atlético, anunciando su logo: “Miradme, estoy hecho para el amor”. Tenía ojos marrones y grandes. Pelo rizado color oscuro. Estatura media y esbelta: 100% tapicería vaquera, movimiento sinuo

Me equivoqué de nuevo (no tengo remedio) Volví a dejar mi alma en los bares, en las cantinas, por las esquinas jugando al disimulo con mendigos, putas y traficantes. El miasma del mundo me trastoca, me incendia y deja en mí un halo de extraña bondad. No crean, no es éste un trastorno reciente, ni tampoco plagio de villano; ni tan sólo un vago ansia de fornicar. Es más bien un ceder a mi destino, al azar gratuito y vacuo de todo acto sombrío donde se entrega algo más que un cuerpo, una intención y por ello; un alma. Fe de erratas. Al día siguiente escribimos en el libro de los días: –“Noche indefectible y ciertamente de exceso, bronca y borrachera”– No me entiendan mal, es sólo eso; una fe errada... Fe en los infiernos urbanos, en las pétreas perspectivas de lo humano, en los semáforos en rojo y el peligro: en los chicos de barrio y al final también; en las mentiras que huyen rápidas como ratas. La noche nos enajena a veces; otras nos invade con plenitud de catecismo. Algo extraño

Crucifixión en santa devoción. Traedme al Santo Jonás, a la ballena que fue bendecida en el Apocalipsis, al hijo Josué, a Cristo mismo. Que vengan en púlpito sagrado. Yo les acojo. Les bendigo, les prescribo para el cielo, les ardo en el infierno o les perforo con mi deseo sin límite. Hijos proscritos del cuerpo, bendecidme, blasfemadme, martirizar mi piel con suplicios inconfesables. Mis lágrimas serán del Redentor su alegría. Mi amor será amor en desmesura. Abominadme, fustigadme, dilapidadme si fuera necesario) cual ladrón, cual proscrito. Por ser mi cuerpo sólo de hombre y mi amor de hombre, solo de amor. Entregadme la seña y el santo, el salmo de la cercana salvación, la futura lápida que cubra mi cuerpo de escombro. Bendecidme, devocionadme. Traedme desde lo más alto a lo más ínfimo de los habernos. Llagas en mis manos de alegría, arrancadme el alma... Sólo el alma bastará para cumplir con el mandato de Moisés – el hombre más cruel que jamás conociera – Muriel, Belcebú y Ezequiel

Dejaremos que pasen lentos aquellos momentos, como plegarias ciegas y sordas por el cielo. -Sí- abriremos puertas y abriremos mares o almas; todavía por descubrir. -Verás- Volverán antiguas cosas fingiendo ser lo mismo; más serán otros lo ojos, otros los acentos. Otros los mares y deseos. Al pronunciar lo que nos faltó. Te daría todo si todo lo tuviera mas; sólo el amor me sobra... y por supuesto mucho, mucho temor. Abriremos puertas, beberemos mares por el cielo: mientras haya fuerza, mientras hayan ganas. Quedarán las islas y los besos que no dimos Como palomas blancas; surcaran la distancia. Actuamos bajo un estado de ánimo pero amamos desde la eternidad.

El de ayer fue un día obtuso, uno de esos días tensionado y si me apuran algo amargo. Jornada de lucha en la calle y es que tácitamente nos explotó la olla de grillos en las narices. Es decir, la globalización... (O mejor: su efecto) Lástima pues: ¿cuándo una huelga general se llenó de lírica? – Nunca – se nos dirá desde todas partes. A pesar de ello, y echándole ganas al querer mirar el vaso medio lleno en lugar de a medias simplemente; me embargó un robusto y renovado empeño de felicidad. Sí, no me recuerden que no son tiempos para líricas y monsergas. -Lo sé- Me dediqué a ver el lado sano y al escrutinio del pulso de esta huelga. Todos pidiendo, exigiendo; todos indignados y no pocos turistas despistados que; haciendo fotos con sus cámaras digitales fabricadas en Shanghai o Taiwán por un empleado que cobra menos de la mitad que su homónimo en Europa, no sabían si estaban en Barcelona, ó bien en el Mayo francés del 68. Me explico: gente enfadada, me llené de caras de ira, indignación

¿Se imaginan si el personaje de Oscar Wilde se hubiera encontrado (salvando las distancias contextuales) con el famoso mito griego de Morfeo. O mejor aún, con Sísifo encadenado al palo de su mástil para no sucumbir ante el canto de las sirenas rumbo a Ilion..., o con su equivalente y rival simbólico: Narciso? ¿Recuerdan?: Aquel muchacho griego enamorado de su imagen gastada en los espejos, sorprendido por la inquietante relación de su imagen frente a su yo; enamorado de mi mismo... Sorprendente la reflexión de Wilde sobre la soberbia y la maldad humanas y también intrépido tema la cuestión sobre los límites, sobre lo correcto e incorrecto en plena sociedad Victoriana. O sobre el pretexto; enmascarado del amor “homo” y su contención dentro de la estricta sociedad inglesa decimonónica. En el “Retrato de Dorian Gray” y a propósito de la película recién estrenada en 2010, se plasma tácitamente la reflexión sobre esos seres bellos y extraños (malvados y núbiles) que proyectan su destino trá

“Mi nombre es Nadie”, decía ya Ulises en la Ilíada. Homero llama “polytropos” al héroe viajero (en griego clásico, por supuesto); y ese calificativo se tradujo por “hábil”, “rico de recursos” o bien como “astuto”. Ulises es por tanto aquí, en los inicios de este siglo XXI, un símbolo clásico que regresa periódicamente como indicio de una tendencia de nuestro tiempo: Hoy todos quieren ser Ulises (aunque la mayoría no lo consigan). Descubro estupefacto el amasijo de ideas, despropósitos; diarrea sonora escrita (y no pocas faltas de ortografía y de respeto), que acontecen en ese ámbito virtual llamado “facebook”. Océano ya trasnochado donde nuestro Ulises quedaría sin duda decepcionado. Holografía de aquella televisión tan trillada por la cultura y por muchos ciudadanos denostada como tele-basura, ordinariez con nombre de personajes que me voy a ahorrar; sencillamente por educación. Asisto petrificado a como individuos de plumaje crítico, se apoderan de la verdad y deciden opinar, pensar

No, no me arrepiento de nada, De querer y amar a manos llenas, De reír, de llorar; de nada. Si lo hice, mis razones pagué. Si dejé de hacerlo, por algo eso fue. No, no lamento dada. -Quizás- No haber abrazado más, No haber besado lo suficiente. Haber olvidado a menudo decir: “te quiero”; a diario a mis seres queridos (Y no tan sólo a los amantes) O bien: “Gracias”, “Ven, toma mi mano”, “Eres importante para mi” o ¡Qué guapo estás hoy, Santiago! Olvidos imperdonables sin duda. No, no me arrepiento de nada Ni de mi luz o mi tiniebla, Ni de mi duda o mi temor, Ni de la noche o el día. Absolutamente, de nada... Lo que hice, por amor ocurrió, Si acaso por odio, ofrezco mi perdón. No, no lamento más que no poder decirte al oído Todo el tiempo, cada mes, cada día, a cada momento; Cuanto te quise y te quiero Y cuanto te voy a querer, si nos dejan... Si el diablillo loco del tiempo y la distancia; lo permiten. Si no surge el arrepentimiento o la cobardía. Si nos funciona todavía el corazón. De

(II) Dos Duermen dos al amparo del silencio. Dos en amor, dos en crepúsculo y mansedumbre. El amor es el espejo de la ensoñación. Duermen dos, el uno prolonga al otro en su debilidad. El fuerte es débil sólo por el amor que le une en fortaleza a su amado. Duermen sólo dos, para que el amor sea cómplice; verdadero en siembra siembra de dolor y dicha de unos pocos. Silencio... Duermen dos. http://www.youtube.com/watch?v=zixQYDeRtzI Santiago Calleja Video de Kylie Minogue - "All the Lovers" 2010

“El valor de las personas corrientes es todo lo que queda entre nosotros y la tiniebla” Yo quiero ser Oscar Wilde: Salir de los armarios, royendo la madera sucia del tiempo.Quiero ser el viento y la luz que salieron de sus manos y gritaron libertad.Quiero ser Oscar Wilde, - sí, lo dije antes - Buscar mi alma en los espejos turbios del viento y romper los cimientos en los que fundamos nuestros deseos, nuestros anhelos. Proclamo que quiero y soy ya; Oscar Wilde. Por ello, me enamoro en cada esquina de la belleza transeúnte y fugaz de algunos muchachos sombríos que recorren las callejas o los barrios más villanos de mi ciudad. Camino a veces persiguiendo a las ratas por sus alcantarillas, bajo los balcones en flor, en los sótanos de las cantinas de esta ciudad ardua y distante; plagada de hiper realismo y desnudez. Juro y canto que con él, devengo en todos los demás para dejar de ser yo mismo. Me parezco a Walt Whitman, a Silvia Plath, a Federico García Lorca, a Cernuda o Luis Ant

He podido verte otra vez entrando en una fiesta sin ser invitado; - claro, nadie recayó en el detalle - Entras con paso firme; como quien sube a un yate de lujo. Como si con tu presencia nos dieras a todos la “carta de ciudadanía” – Me hiciste reír de tal manera que apenas dos lagrimillas de líquido (seguramente salado); surgieron por entre la comisura de mis atónitos ojos. He podido ver tu ego de nuevo envuelto en orgullo, indemne, intocable y por supuesto, irreverente. Así son las trampas que inventas y el muro que construyes vehemente y que te aisla del peso de tu conciencia. Vaqueros a la última, barba estudiosamente descuidada; perfiladas mechas de arrogante engreído y cabellera un tanto anclada en los “80’s”. No dabas a basto al mirarte en todos los espejos: - Qué extraño, con desespero compruebas que tu imagen ya no se refleja en ningún espejo. Los espejos sólo reflejan la imagen auténtica de quien la posee; más no la de los vampiros, los muertos o los ególatras usurpadores y ne

“Tiempos de confusión e hipermecardos” ¡Dios! Sálvame de otro televisivo culebrón. He olvidado decir hoy tres palabras mágicas: Dos para el olvido, una a la esperanza: Amor, Amigo, Ambición. Dulce melodía. Pongo la radio y suena mi canción: “Rumbo al sur, me marcho rumbo al sur: jaras y tomillares y campos de olivares, me voy rumbo al sur” La radio frenética nos canta. Las maletas sin hacer todavía. Los cajones de mi armario en desorden. Las alacenas son un perfecto caos de polvo y el fregaplatos a rebosar…. Cosas imperfectas en mí día a día. Tal cual es mi porvenir: como un claustro de imperfección en impoluto pecado y este calor de verano, en fuego, que me deshace; por ti.“Sé de algunas cosas que nunca estudié y que las traje al nacer”; apago la voz de la radio, cierro la puerta; salgo de vacaciones: me voy hacia mi porvenir (y tú; conmigo). He olvidado al marchar, cerrar la llave del gas; regar las plantas y dejar las persianas a media hasta (por los ladrones, claro) Siguen las ond

He dejado las nubes, los anuncios y los pronósticos para los tristes convictos. Televisivos personajes matutinos me inflaman los ojos y, por si acaso, se perpetúan en los medios más diversos; mas allá de todo pronóstico. Rompo las ondas de mi radio sonora, me fumo el humo de los anuncios publicitaros mientras espero que el mundo se inunde aún más en estupor. Hoy ya he llorado dos veces, no de mera tristeza o por debilidad; sino de pura humanidad. Intento enmendar el sendero que me devuelva hacia mi mismo. Allí donde perdí mi rastro, distraído y sin brújulas; alzo los ojos ante el abismo que me acoge y al que llamamos realidad. Atravieso semáforos en rojo, me aventuro a subir a los campanarios de mi ciudad o me acomodo en silencio en las bibliotecas, donde ya; ni siquiera los ratones se aventuran, (verdaderos habitantes entre los libros) – Sigo – Hoy he tomado aquel atajo que tu mirada me enseño... El recuerdo no ayuda mucho pero alimenta el alma.  Llama un amigo y mi móvil tiembla:

Quisiera amarte con dulzura, Casi con beatitud. La lentitud del tiempo de los abrazos Amplia horizontes sin forma en la memoria. Y por quererte Borraría tu nombre Para tener que recordarlo; Para nunca olvidar Como se hizo costumbre Amarte. La cerrada noche Calada de azabaches Y borrachos querubines solícitos, enajena. A la intención del beso, abrazos. Al amor, voces y primaveras Y fértiles campos, Como vientres de mujer; Ávidos para el amor. A ti que supiste tocar mi noche desesperada Ciertamente te debo la luz Que ahora me arrebatas: “Temo dejar un rastro que no te merezca, Morir y nacer al desamor” -Dijiste- Foto - Luizo Vega

Eres como un poema. No tienes principio y careces de final. Las hojas de lo escrito sobrevuelan el verde valle. Manchado por las amapolas y el olvido, Eres aquel que reconozco en mi ensueño De piedras y angulares. Tú (sentado en el lugar geométrico Donde nacen las mandrágoras), Respiras por los poros de mi piel Escuchas a través de mis oídos, Mientras yo admiro tácitamente; Un paisaje vertical a través de tus ojos Y acaricio un deseo oblicuo En la palma de tu mano. Nos sorprende la vida -¿Verdad?- El aroma de un tierno color olvidado. Sólo poseo algunos recuerdos Que tu ser incendió con la mirada; Leyendo antiguos poemas al amanecer Cuando el estallido de la noche desaparece Como una simple visión por el prisma de tu frente. Anduvimos sorteando el otoño enfermo Escuchando en silencio el goteo de los relojes, Observando nuestra ausencia En el fondo de las aguas Donde reposan las ancladas piedras de tus dedos, Aquel lejano flujo donde tu faz se ilumina en despedida. Detrás de todo tiempo

No incendies más el vuelo de la rosa olvidada, Ni que falsas promesas te colmen. No haya ofrendas de coptos suspiros, Ni manantial en lágrimas O arreboles de olvido. Sí, dame tu voz, Sólo tu voz en sangre. Que la vida pase y en su olvido Regale voces en flor: Silencios en crepúsculo, Suspiros de leves lamentos; Charquitos de tristeza moribunda y nubes, En cielos socarrados por la pasión. Dame sólo tu cuerpo Cual dominio, Cual poder… Y ese abrazo: tan solo hecho de fuerza. El amante nunca admite Que su amado es superior a él Pues allí, en la secreta admiración Reside el poder del uno Sobre el corazón del otro. Foto: Luizo Vega