RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Bien, dado que es evidente que estamos viviendo un retroceso social y político global de los derechos LGBT, se hace "impepinable" que nos organicemos a todos los niveles, por ello aquí os dejo este canal << GAYLES.TV >>  Son geniales y sobretodo no discriminan a nadie!  GAYLES TV

Aquí os dejo este pequeño poema de amor de F. G. Lorca, quizás porque sea el amor lo único que no me canso de regalar. Feliz Navidad. << ES VERDAD >> ¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero! Por tu amor me duele el aire, el corazón y el sombrero. ¿Quién me compraría a mí  este cintillo que tengo y esta tristeza de hilo blanco, para hacer pañuelos? ¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero!

Era de esperar que con el empeño y la pasión de todos los integrantes de " Generación Sue ", una generación poética urbana y multi-disciplinar; el evento y el éxito estaban asegurados. No están todos sus participantes en la foto. Va por todos (Gracias y gracias por ser y por estar), que de la gratitud me acuerdo pero, dónde esta... pues está en forma de estos audios que son el archivo sonoro de estas almas, de esta generación "los de la sue" (como ya nos empiezan a llamar por ahí...) y que cuaje.  Gracias a su realizador por este trabajo de compilar y limpiar los archivos de sonido para una mejor audición. Sé que a muchos de los que habéis participado y asistido os hará ilusión tener la banda sonora de esta primera jornada del recital.  Gracias a ANTONIO MARFÁ , locutor y realizador de Máster Radio . En la foto de derecha a izquierda: Judith Díaz, Jade Bueno, Elisa Lein, Prado G. Velázquez, Juan Claudio Álvarez, Mabel Escribano Usero y Santiago Calle

Yo no me escondo de los días grises o las noches sin estrellas. No me escondo del miedo al amor, a besar y tocar, del miedo a entregar. El amor es sagrado y por ello nos consagra a estar perdidamente enamorados. Perdidos en la mansedumbre de un océano de hielo cuya orilla perdimos de vista hace tiempo. Tener miedo dignifica, perder no es lo peor, lo peor es no haber amado; no haber entregado quien fuimos y por ende, no saber qué dar la próxima vez que el amor visite el quicio de nuestra ventana. Yo no me escondo debajo de una antigua fe. No guardo luto estricto al vacío. No dejo mezclar el azar con el miedo. Solamente, dejar ir. Soltar, volver a amar.  ¿Acaso no es lo mismo? No me escondo del amor, del terror, del afán y los abrazos. De estrechar entre mis brazos mis peores pesadillas. No, Ya no me escondo. Dejaré las flores rozar mis rodillas esta primavera. Dejaré de llorar y mis lágrimas serán mares y océanos de caricias. Dejaré ir. Soltaré para luego volver a

Manual de Tentaciones (a Mabel, con afecto y admiración) Dice Mabel Escribano: “Ser una fantasía ajena es muy fácil, lo difícil es ser una realidad propia” y se queda tan ancha. Este golpe de sentido, esta perífrasi conceptual, no es un tema baladí.  Y es que la obra de Mabel pide nivel al lector y éste, si no lo tiene, lo acabará desarrollando en el trámite de la lectura: ¿Qué más se le puede pedir a un libro de poemas?  ¿Qué nos trace la ruta, nos despliegue el mapa, nos ande el camino, qué viva acaso, por nosotros la aventura? No, eso es sin duda competencia del lector que se acerca curioso a este libro de bella portada (sin saberlo), a ser aleccionado en la fantástica tarea de dar fe sobre el Amor, la Pasión y el Paso del tiempo (que son para mi, los temas centrales de esta obra) “ El primero… Desearte ”, ópera prima de esta audaz autora, consta de tres partes. Construido al modo de un caligrama, ahonda en la naturaleza del deseo, de un deseo que se sabe cie

Otra vez al amparo de los entraños. Tengo que dejar esa manía de tomar pipermin en vaso ancho. Sólo por el placer del pipermin mezclado con el verde esperanza. Estoy vendido, ileso y abierto a todo tipo de acontecimientos. Tú que lo sabes, preguntas y juras que no, que tú no... Y yo sé que si aquí estás es por el amparo y el celo de ser débil. Pero no lo digo. Lo callo aunque se note: La soledad es la puerta de la pasión y la pasión nos iguala ante el olvido. Te vas, porque todavía no has venido. Sentado en mi sofá pareces la presa que en distancia quema. Quema, como todo lo que está hecho de puro deseo.  Idiota. Tú no lo sabes.

Primer encuentro de poesía de autor en Barcelona. Estas jornadas pretenden tomar el pulso de los escritores/as de esta ciudad, así como ser un punto de encuentro entre autores, obras y público comprometido con la nueva poesía urbana entorno a los valores del movimiento cultural LGBT. Quiero agradecer desde aquí a los poetas y poetisas, esas voces esenciales y distintas por su colaboración y su arte al participar en este festival. Con este entrada deseo daros las gracias más sinceras por subiros a este barco con la esperanza de que no sea nuestro último viaje, sino el primero. DÓNDE Y CUANDO: 23/11. 19h00 La Sue Bcn  C/ Villarroel, 60 Barcelona 24/11. 19h00 Otman Teteria C/ Cirera, 4. Barcelona  30/11. 19h00 Librería Antinous C/ Josep Anselm Clavé, 6.Barcelona QUIÉN: -Mabel Escribano -Juan Claudio Álvarez -Elisa Lein y su grupo Be Rapsodia Polopoética -Moon Jo -Natàlia Domènech -Jade Bueno  -Prado G. Velázquez -Gloria Bosh (por confirmar) -Judith Dí

No perderé mi tiempo en amar No perderé mi tiempo preocupándome por la gente No perderé mi tiempo mirando amanecer No perderé mi tiempo reconociendo el fracaso No perderé mi tiempo en curar heridas del pasado No perderé mi tiempo en placeres efímeros No perderé mi tiempo oyendo cantos de sirenas No perderé mi tiempo abierto a pasiones inéditas No perderé mi tiempo soñando No perderé mi tiempo en planificar el futuro No perderé mi tiempo escribiendo poemas Es lo que hay Necesito los cinco sentidos para comer una vez al día [29 Octubre 2013] Fernando Sabido Sánchez

Y se moría la voz en los labios... Tu cintura de cicuta alivió la sed del pasado y vertió vida y sangre sobre la esperanza. Yo no sabía de recuerdos. No. Supe de ti lo primero, lo efímero: un grito interior. Más tarde, vi tu cuerpo  y tu cara de ángel sobre el tapiz de mi almohada. sonreías a lo lejos al decir: << he venido por ti  a batirme con la vida >> y me besabas al hacerlo. Pero tu alma de ángel ya habitaba en otro cuerpo. Llegó vacía  al límite del silencio. Clandestina vida sin alma. Misterio en tu metafísica sonrisa. vi la luna reflejarse en tu rostro y tus ojos mordían el tiempo.

“A los treinta y seis años ya sólo me interesa ser amor.” J. A. González Iglesias. Ahora quiero viajar, quiero hacer cosas nuevas, quiero atreverme con el yoga, quiero aprender a conducir, quiero triunfar en el mercado porno americano, quiero buscar nuevos teoremas al amor, quiero el amor, quiero ser el envidiado de la clase, quiero hacerme una limpieza espiritual, quiero engordar algunos quilos, quiero tatuarme más, quiero vivir bien, quiero tener dinero en la cartilla, quiero mutar, quiero el punto y final en mi novela, quiero verla editada, quiero tener un perro, quiero quererme, quiero un achuchón de mis padres (aquí o allá), quiero inéditos amantes, quiero sonreír con los cinco sentidos, quiero abstinencia en ciertos utensilios, quiero no querer fumar, quiero un cambio de look, quiero el show del directo, quiero perderme dentro de una montaña, quiero pintar mi piso, quiero desayunar bien, quiero avanzar. JAVIER BRAVO. Barcelona, 5 de abril

Parece que se asoma el sol después de tanta nube enfurecida. Calienta y me llega su bravura, quizás fue necesario aquel ciclón. Lo fuerte es que desde que escampó detrás de aquellos truenos que partían mi cielo se hizo todo simpatía, el arco iris ganó en entonación. Agradezco hoy tener mis días llenos y no aquella neblina donde yo vegetaba en las horas y a mi aire premiaba con dudosa polución. El sol viene radiante para lento, sus rayos sonríen si rozan mi armazón. Siento que haya pasado aquel ciclón. El aire sigue húmedo a diario. JAVIER BRAVO Barcelona, 12 de mayo de 2011

Todo pasa en el cuarto de Leo. La niebla o el olvido, una abeja y un suspiro conviven juntos sin el menor rubor. Cuando apenas soñoliento visito su cuarto, luego que regresamos de una noche loca de encanto, Leo pone su mano en mi hombro, se acerca al oído y susurra “todo para en el cuarto de Leo” Me gusta despertar entonces abrazado a su torso que retorcido en la cama juega al disimulo antes de los juegos amorosos. Su rizado pelo negro es un engorro si de morder su ojera se trata.  Leo hace fácil lo difícil. Habla con un encanto sobrevenido y sonríe con la mirada. Cuando luego de un café salto a la ducha y me encuentro junto al desnudo cuerpo, me siento dichoso de saber que en eso consiste la felicidad. No sabría decir si placer o dicha, si duda o frío, cuando Leo reposa su cabeza en mi pecho antes del profundo sueño, comprendo de repente el por qué de todos los poemas y la razón de todos los amores olvidados.  Sólo él hace que la realidad se disipe entre sus besos. 

Medirme las distancias con la piel, con sierpes de vacío orillándome esta hiel de no tenerte. Anhelo de la miel: dulce recodo del sentir, línea fugaz y ardiendo, huyendo de las horas por el camino de las horas. Estaré allí cuando llegada la tarde y resignado ya el olfato, no pueda ya disputar tu aroma a este azul frescor de aire. Cielo es brisa fragante de un aliento, nido de tu pecho en donde late y canta tibio tambor de sangres y de almizcle. Y si, hambriento de una oscura espuma, el astro de los rostros sumergido va en la piel, será de noche o vendrá la tarde y sembrando espliego será de día el sol sobre estas frutas. Sal de lágrima y de ausencia: rugir de un hambre paciendo arenas , paciendo adiós de ola en ola. Furia de mar, de querencia por ser tarde y trigo y viento fresco, rubicunda flor del beso, atardecido cáliz de humedad y llama. Ser de viento y no de ausencia. 

Podemos intentar mantener nuestro amor a flote Aunque sea tarde, aunque no lo calle. Podemos sabernos ciertos y beber estos versos En taza de afán y amianto. ¿Podemos?, sí podemos. Podemos decir te quiero con la risa de los necios Con le baja autoestima de quine nunca amo Nunca perdió nada porque nada dio. Si, podemos. Y tomar mentiras por verdades Y culpar o excomulgar la desgracia ajena Dejarnos mirar en finos espejos  Besar con labios que no dicen nada. Que deben el beso a quien lo da. Aunque mejor sería morir ahora  Que vivir la vida con semejante galimatías Podemos porque podemos. Acaso tú Yo acaso El resto, déjalos en paz Quiero habitar en la rama de tu hombro Como cada invierno.

 Prometeo   Hefesto Íos La tempestad anunciada por Zeus se había iniciado. Luego que hubo amainado un poco, acudieron los primos de Prometo: Fuerza (Cratos), Violencia (Bía) y por último Hefesto quien estaba terriblemente enamorado de él: << Venimos con el viento y el rayo primo, y serás esposado y condenado por Zeus a ser recluido en la montaña más alta del Tártaro; a que un águila te devore el hígado por el día y crezca de nuevo por la noche. Y así serás ejemplo de maldición eterna >>  Por haber engañado a Zeus y desafiado su palabra, Prometeo, uno de los diez mil Titanes hijo bastardo de Zeus, luego que hubo robado el fuego para entregarlo a los mortales y poseía además el conocimiento profético de la persona que un día derrocaría a Zeus; se negana a divulgar cualquier información. La tempestad anunciada por Zeus se inicio de nuevo. Un coro de Dalias y Valquirias canta a lo lejos. Luego llego Íos, hijo de la tormenta, quien sostuvo al titan ha

Tengo que decir que sí, me gustó tu sonrisa de muchacho a pesar de tus casi treinta y cinco años. Te dejabas llevar por el aire y la bruma. Buscabas el olvido y viste en mi, la isla del tesoro, la ciudad sin mapa; el amor correspondido.  Tengo que decir que eras guapo, italiano, alto y desaliñado. Un tanto tosco con manos grandes y ojos de ruiseñor. Eran el juego y la dicha, entonces. Tentación acaso peligrosa para mi y azarosa para ti -Vienes, te invito- De repente, ya en casa, tomamos cerveza y prisa. Se cruzaban las miradas como balas recién salidas de un arma. No tocarte, sólo mirada y tiento. Me besabas en la nuca como a un colega desangelado, sin fe. ¿Qué luz te trajo hasta aquí? Te fuiste como el viento, polvo de estrella y frío.  Tengo que decir que no recordaré tu nombre y que la bruma y el olvido llenan mi casa como la duda llena la tuya y por si acaso tengo que decir que tu decisión me dispensa del dolor.

Sé que no tengo escapatoria Que todo principio conduce a un final. Sé que tu recuerdo se clava todavía aún. Todavía, como un leve punzón de impune levedad. No te debo nada, pagué el precio de tu traición Con el amor que me quedaba. Sé que a ti te da igual. Aguanta la infame culpa de la memoria, Hoy inconclusa. Me alegro. Arderán mis palabras en la hoguera Donde se mece el indemne frenesí de una aurora A ti te toca amansar la conciencia que hirió y mató Bajo la cuartada de tu aparente inocencia. Te perdoné, tú no. Aún te crees en la vedad. Como los sueños a punto de acabar Te urdes entre culpas y razones Y yo me río de ti.  Si tú sabías lo que querías: Jamás, conseguirlo imagina s. "PecatoR"- video by Luizo Vega, 2008

<< Cualquiera te vende un billete hacia el río >> Qué lo tengo dicho, que no fue la noche quien te eligió, O la lluvia entre árboles o el llanto. Qué no. Acaso la moral en la tiniebla El mapa herido de tu temblor, O el extraño sabor a poesía que dejó escrita tu pena. !Oh, luz firme de clavel y ensoñación a solas¡ Y si tú lo sabes, y vosotros que ya veis Mis sienes plateadas y el corazón entregado y roto. Si ya lo sabéis, que soy débil cuando amo y loco cuando me enfurezco. !Oh, pena firme de albahaca y tesón¡ Si sólo sé escribir apenas este poema que nace del amor Y recuerda una brisa triste por los olivos. Mas no vine aquí a decir esto. Que no es la perfecta letra de tu emoción escrita Que sí, que también. Acaso le perfección de tu dolor Que supo de gozo y suspiro. Un llanto que inunda el alma Sin romperla apenas, porque se sabe cierto, Cierto como el aire donde se desgarra. Ignacio Sánchez Mejías, que dejaste una plaza

Tengo hambre de tu alma. Los esqueletos quietos de la noche hablan el idioma de los incautos. ¿Qué puedo decir? Te has muerto para siempre como todos los muertos de la tierra. Te has muerto pero no te has ido. Lento todavía por las aceras ruge el viento que te vio. Todavía te mecen las horas y los días que te nombran. Te has muerto para siempre, con un montón de perros agrupados y mi desafío sí, te has ido y  no lo creo. ¿Te has muerto? No verte es no verte, mas: “no verte es no tenerte más“ -¿Cómo?- Te agobia la prisa, la prisa es la prisa. Yo te veo en el entierro que tú querías. Como la sombra de tu alma, elegante como el paso de un ángel. Dame tú, el tiempo tierno del nenúfar o el olvido del idiota. Dame algo que me quite el hambre y se lleve esta tristeza de hilo blanco para hacer pañuelos de llanto.  Dame acaso el lado del tiempo eterno que dice llevarse la vida rota hacia la muerte. Dame el momento que no pudiste dar, un rato; un rato eterno de lima y

Foto Luizo Vega Considerarse conocido de Dios, buscar su complicidad y su beneplácito, despreciar todos los sufragios y regalos del alma, todo los salmos que nos salvan y nos acogen, no es ni satisface plenamente malas inclinaciones. Es más, siendo lícito, carece de un auténtico desempeño, a veces. Todos nos vemos conmovidos y sorprendidos por un vacío que urge ser llenado de significado. No nos gusta la torpe soledad del proxeneta, el inútil dolor del desdichado, el alma ahogada de aquel que busca el amor y no lo encuentra. Torpeza tras, torpeza, Dios accede a tomar de nosotros el afán sin la voluntad a ser apreciado más arriba. Sin la certidumbre de gobernar de cierto nuestra fe inconclusa, la toma entre sus manos en una mansedumbre irredenta. El privilegio de ser conocido por Dios puede parecer insuficiente para algunos. Mas no el oropel de mi afán por él, a lo peor, el único con verdadero significado. Idea Cioran Julio 2013

YO REGRESABA Sí, querías la sangre de la verdad. Ebrio de cerveza y desespero << ¿Y yo? >> Yo debía aleccionarte sobre lo noble y lo correcto, sobre algún distraído exceso tal vez. Pero tú, tenías mujer e hijos y peor, el peso de tu conciencia, La cerveza no pudo darte el salvoconducto de tu noche desesperada y yo, cansado de aleccionar, decidí tomar le camino hacia mi casa. ¿Por qué dejar vencer el falso deseo? - pensé - Eras tan débil como un niño y después de mucha, mucha cerveza, la luz te iluminó y el juego terminó. Yo regresaba y tú, aún no te habías ido.

POCO a poco la duda se impone y heredamos un mal ... que ya no es nuestro. Entonces la memoria negocia palabras no dichas, el aroma perdido de la dama de noche en la Huerta, el cruel adiós de esa madrugada. Qué consuelo sería, al menos, escuchar la voz de Federico, que dicen está perdida. " Ahora que amaneces " Playa de Ákaba. Getafe, 2013- por Felipe Sérvulo F.G. Lorca con su sobrina Laura en su casa de La Huerta de San Vicente, Granada

A parir de los cuarenta la vida cambia. Vivimos entonces lejos de las cosas pueriles y fatuas. No lejos del brillo y la luz del amor, sino en su perímetro. Es mejor así. Tú, que apenas cruzas hoy la acera de los treinta; me lo sueles recordar. Falta que te apliques el cuento y que amuebles mejor tu cabeza y planches de arrugas el corazón. Todo tropiezo deviene en error... y lo sabes. Tengo que decir que pensé que sería más fácil. Pensé en mis artimañas y mi destreza, que la mera sinceridad vencería al tiburón del odio y la indiferencia. No. Admito que no me importa y que no me va a importar. Tengo saldo en mi alma para el más allá.

Que la luz quebrada de los días, en el devenir insomne de consecutivas ediciones de los tiempos, lleno de eones; sepa de esta pena que arrastro hoy por ciudades de amianto. No quiero caer y lo hago. Me levanto aquí lo mismo que allá de resbalo. Suelo de hielo. Hace tantos cuerpos que no me siento amado. Despierto ansioso. Nenúfares y rabiosos ventiladores me azotan y me roban un átomo de calma. Y la pluma de mi alma impávida y turbia acaricia con tu nombre el secreto de los días que se fueron. ¿A dónde se fueron?. Ahora ya todo se sostiene con ladrillos de papel, Con frases de viento y veneno. No me reconozco ni en los espejos mejor lustrados. Todo se sostiene sobre ladrillos de agua. Otra vez, todo sobre mentiras forjadas. Leo a Bob T. Morrison << Yo sé muy bien que en cada placer existe el dolor; y detrás de éste se esconde el gran albatros >> Mira al cielo. La libertad es un pájaro que se te escapa volando.   No quiero caer y lo hago. Me levanto aquí lo