RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

Desde hace quince años, el holandés Theo Jansen se ha dedicado en cuerpo y alma a crear una nueva forma de vida. Sus "Strandbeest" (bestias de la playa) parecen tan orgánicas que desde lejos se confundirían con inmensos insectos o esqueletos de mamuts prehistóricos, pero están hechas a partir de materiales de la era industrial: tubos de plástico flexible, cinta adhesiva. Nacen dentro de un ordenador en forma de algoritmo, pero no requieren motores, sensores o ninguna clase de tecnología avanzada para cobrar vida. Se mueven gracias a la fuerza del viento y a la arena mojada que encuentran en su hábitat de la costa holandesa. Desde su laboratorio de Ypenburg, Jansen estudia la historia de la evolución biológica para dotar a sus nuevas generaciones de criaturas de capacidades cada vez mayores. Su sueño es que algún día aprendan a evolucionar sin su intervención y continuen sus vidas como cualquier otro organismo, sometidas a los ciclos de la naturaleza.   Todos los que observ

De Luizo Vega se podrían decir muchas cosas, todas ellas al filo de la provocación o bien, directamente ubicados en ella. No es el suyo un arte fácil "al uso”. El artista argentino, Cordobés para más “inri” está influido en su arte por la más polifacética de las vanguardias post-modernas. Su trabajo es diverso e intenso: imagen, cine (cortometraje), cabaret, publicidad, “showman”, acróbata, modelo, preformer, Dj…etc. En fin, de todo un poco, pero siempre fiel a un estilo depurado y atrevido que más allá de la mera provocación bebe de las fuentes del “Arte del Impacto”. Es decir, poner al presunto observador ante la tesitura de una reflexión sobre el arte, la libertad individual, la condición sexual, el sistema social y la moral. Temas que surgen de su trajano con la presunción de aquel niño que no ha crecido pero que se permite tirar piedrecitas con su tirachinas sobre las conciencias más adormecidas. En definitiva, su arrogancia se hace soportable sólo por el calado artístico y

... porque el Amor, siempre es positivo El Corazón del Otro Conocen el camino. Esos corceles corren más rápido De lo que pensamos, es nuestra vida la que cruzan Y se llevan con ellos. Allen Ginsberg No incendies más el vuelo de la rosa olvidada, Ni que falsas promesas te colmen. No haya ofrendas de coptos suspiros, Ni manantial en lágrimas O arreboles de olvido. Dame tu voz, sí; Sólo tu voz en sangre. Que la vida pase y en su olvido Regale voces en flor Silencios en crepúsculo Suspiros de leves lamentos Charquitos de tristeza moribunda y nubes, De cielos socarrados por la pasión. Dame sólo tu cuerpo Cual dominio Cual poder Y ese abrazo; Tan solo hecho de fuerza De belleza y destreza. El amante nunca admite Que su amado es superior a él Pues allí, en la profusa admiración Reside el poder del uno Sobre el corazón del otro.     (para Lee, feliz Año del Dragón)

Una propuesta inusual: Paul Auster invitó a los oyentes a participar en un programa de radio contando una historia verdadera. La respuesta fue abrumadora: más de cuatro mil relatos de los que Paul Auster seleccionó y editó ciento ochenta, y que componen un volumen extraordinario. Son historias relatadas por gente de todas las edades, orígenes y trayectorias vitales. La mitad de las personas que colaboran son hombres y la otra mitad mujeres. Viven en ciudades, zonas residenciales y áreas rurales, y proceden de cuarenta y dos estados diferentes. La mayoría de las historias son breves, intensos fragmentos narrativos que combinan sucesos ordinarios y extraordinarios. El autor, a través de una experiencia en radio, recopiló y seleccionó una serie de relatos de los oyentes. Son historias relatadas por hombres y mujeres de diferentes estatus sociales y estados. Narraciones divertidas, misteriosas, fantásticas, irónicas y de épocas distintas, pero siempre con un punto en común: son relatos

Que a la gente no le guste la poesía, no dice nada. Que no quieran descansar y aprender en su ladera no prueba nada tampoco. Si hay dolor, yo prescribo mi dosis de aspirina poética, Les tiendo mi puente de experiencia para que crucen al otro lado, a la esperanza. Ofrezco un poquito de ensoñación y unas gafas blancas para ver en la penumbra. Que no quieran ni comprendan mi poesía, no dice nada. Tampoco, que no compren los libros que les escribo. Eso está de más. Si llegó la ramera de la angustia cansada y se metió en sus camas. ¡Y cómo iban a echarla, si llegó desnuda; preñada de esperanza! Ellos no saben que tengo que batirme a diario con las sombras. Porque hay hombres que se beben la luz y se llevan la gloria.

Un mundo feliz es un texto que te atrapa y te obliga a plantearte muchas cuestiones sobre la sociedad actual. Por ejemplo y pese a que pueda parecer exagerado, durante su lectura habrán muchos que se cuestionen si en realidad nos encontramos tan lejos de ese estrambótico planeta y peculiar sociedad que describió el escritor inglés Aldous Huxley allá por el 1932. En la irónica utopía del futuro que se analizó el domingo 22 de enero de 2012 en el programa radiofónico La Milana Bonita , se presenta el retrato de una sociedad en la que existen cultivos humanos basados en una compleja tecnología reproductiva, donde todos y cada uno de los individuos están asignados a una casta y lo aceptan, donde la guerra y la pobreza se han erradicado, y donde la felicidad se ha alcanzado tras erradicar de las costumbres aquellos vicios que podían ocasionar sufrimiento como la filosofía, la religión o la literatura. Sin duda una obra que se enmarca en la utopía o bien en la conspiración literaria y con

Tuve muestra de la primera hora reducida. Cuerpos y hombres corpulentos Tocan las alas de las mariposas llenándolas de betún. !Zapateros idiotas¡ Asustados del monstruo que llevan dentro Se descalzan y gimen entre Montañas de cieno y gigantes de ceniza. Las palomas han nacido para ser palomas Y no gusanos machacados por ásperas manos, Pulpos ignorantes. Film del maestro del surrealismo francés, Jean Cocteau : " La Sangre del Poeta ", 1930 "NADA  ES  REAL"  (Lema del movimiento creativo del surrealismo) Jean Cocteau

Bello Poema de Pablo Neruda. Imp​rovisación Dance Sandra Vittinghof​f. Poema Voz Alejandro Sanz

Eduardo Galeano: "La neutralidad es imposible, somos indignos o indignados" El escritor uruguayo Eduardo Galeano afirmó a su llegada a La Habana que la neutralidad es imposible en un mundo que se divide entre indignos e indignados. O se es indigno o indignado, recalcó en breve diálogo con la prensa a su llegada a esta capital, tras más de 10 años de ausencia, invitado por Casa de las Américas, cuyo 53 Premio Literario inaugurará el próximo lunes. La crisis que sufre el planeta ha llevado a muchos a aceptar lo inaceptable obligándolos a la indignidad. Es por eso, agregó, que surgen movimientos, como el de los indignados, que de pronto se vuelven peligrosamente contagiosos en todos los países. No hay quien pueda con la capacidad de contagio que tiene la indignación, subrayó refiriéndose a los movimientos sociales surgidos en varias naciones para expresar sus reclamos en protesta contra la desigualdad y el desempleo. A su juicio en todas partes se respira una energía de cambi

M adonna - M asterpiece (Beat Dust House Mix) - El regreso de la "ambición rubia", bien merece un post...  

Que la vida iba en serio era algo que aprendí con el tiempo. No muy tarde por entonces supe que el amor es efímero, fútil y quebradizo y por ende; necesario a la existencia. Que aporta límite, sentido y deseo dentro del caos que nos habita. A la hora de dormir el hombre olvida sus actos cotidianos: un silencio profundo lo adormece en la cómoda ponzoña del sueño. Cada noche esa persistente dualidad es el eco que me embriaga con presagios inconfesables. ¿Cómo ser yo y los demás a un tiempo, cómo despojar cada noche mi ser si me sumerjo en ti: alma mía, duda mía y carne aterida; aurora de mi promesa? Al día siguiente, al despertar en perfecta rutina al son del cepillo de dientes, el jabón y el sonido de la cafetera: ducha rápida y música clásica; todo se recompone de nuevo en extraño ditirambo de rutina. Todos los días en todas las ciudades se levantan los muertos de sus féretros y se visten con los trajes fabricados a medida (es el arte del matutino disimulo). Soportamos renuncias, s

La estrellas se clavaron en mis huesos Mientras huía por el valle lánguido sin aurora Que tus labios incendiaron hace miles de años Y tus ojos destilaron profundos secretos incontrolados Sobre el persistente paraíso de la incertidumbre. Y así fue nuestra historia Así surgieron los Dioses y los Olimpos Que más tarde tuvimos que inventar para amansar el dolor: El dolor de la existencia. Fundadas por las almas y el miedo Desenterramos antiguas mentiras cada cuál a su manera Cada uno en su frontera. Yo del otro lado de tu Atlántico Tú, muy lejos de mi mar Mediterráneo. Aún ahora puedo ver los árboles convertidos En flagrantes antorchas y recelar del aire que te besa Y te envuelve y me bebo en un verso La distancia que nos separa. Detrás de todo tiempo, quedó escrito tu nombre.

He transitado la noche de las almas, por calles y lugares donde apenas el mundo se reconoce a sí mismo. He buscado una certeza que me aparte del mundo, un lugar soleado, un abrazo. Cada vez que te veo, en ese encuentro ya cansino con tu sombra; practico con inusitada malicia el arte de construir ficciones. Pongo toda mi fe entonces en esa manera tuya de asirte a la noche, como un poste clavado al suelo buscando en el infinito lo que todos buscamos y jamás supimos encontrar. Tu definición se desparrama por la pista de baile pisada ahora por una muchedumbre torpe que chapotea al son de un ritmo “cuatro por cuatro” Es madrugada en la ciudad. Yo paso como la espuma entre empujones y ruido y no nos miraremos, pues cómo decirlo: Cada vez que te veo, siento el mundo sobrevenir en espanto. Dulzura y límite e intriga por saber cómo pudiste cambiar esta mera trivialidad por nuestro amor. Cadavérico te marchitas a solas anciano ya en tu juventud aunque piensas que el mundo te acomp

Cruzamos puentes que sólo la madrugada sabía, Anduvimos caminos que nos condujeron a ningún sitio Dijimos verdades con osadía de amante que no tenían respuesta Cerramos los ojos para luego poder ver en las profundidades del asombro Todo fue vértigo y ternura; amor en desmesura. Se cumplieron sueños que no eran los nuestros Nos traicionaron amigos que no habíamos conocido aún Todo fue entonces un espejo empañado, pura contradicción. Tomamos las uvas del olvido el día de muestro primer aniversario Contra todos, nos seguimos amando. Pudimos dibujar en la oscuridad de la alcoba Gracias a la luz de nuestros besos y la alegría hecha de abrazos y caricias Nos levantamos cada día más tardé para llegar puntuales a citas Que ignorábamos. El mundo siguió su curso, cabeza para abajo Contra todo, contra todos; nos seguimos amando. El sol salía detrás de nubes de turbia lluvia Que no mojaron a nadie ni a nada pues no llevaban gotas ¿Cómo pudo ser tanta maravilla? - pensé - No lo diré, púes perd

Tiene Cuba un malecón antiguo donde la soledad es de piedra, donde el amor se consume con gozo amargo, donde el tiempo dejó de contar... Las olas rompen a lo largo del espigón de La Habana. Sí, lo he visto en tus ojos, y entierran en la cálida playa el nombre de marineros muertos de amor. La leyenda es lo único vivo que recuerda el viento. Lo he visto en tu mirar y no me arrepiento. Las olas rompen a lo largo del espigón y traen espumas recientes a mis pies que son ojos que ven en tu mirar un lugar conocido en el que nunca amé. El colibrí de cola ancha, el viejo caimán de Camagüey, la música rapsoda de Ernesto Lecuona, el songo cubano de carnaval y el escueto mirar de tu semblante, tienen algo en común que intriga. Tu voz discreta, las manos pequeñas y ágiles, la pena clavada en la mirada... Todo cuenta y todo se escribe por la playa de tu costado herido. Y las olas que rompen por el malecón viejo no cesarán de danzar la fiebre de tu pena, el amor de tu orilla y

Me olvido de las reglas, de las normas absurdas; del sentido común. Me apeo del calendario, causo baja del general ánimo, me arrincono en la ponzoña de un sueño. Descolgado del mundo, luchando con el aire. Juntando la esperanza recompongo mi mundo que ya no sé si se parece al tuyo, o al mío; ni me importa. Alquilo una ilusión que un momento duró, atraigo a los amigos no menos que a los enemigos. Habito en la esperanza. Tomo el dato que el angélico hábito me ofrece y respiro a duras penas; dentro de mi edredón cada noche de todos los días… Allí, donde el amor se parece más a una espera que a su reiteración. Ese lugar que recoge mi cuerpo todos los días; donde me reduzco a la nada, fundido con los sueños y el ebrio amor de Morfeo... No quiero milongas inventadas, ni el parto distraído y tosco del placer fácil, del placer que resucita de su repentino retiro. No quiero esas quimeras  – es un ardid –  con tu fantasma me basta… Urdo el presente con el mero existir. De pie, delante del esp

Texto de Garcilaso de la Vega recitado por Miguel Bosé Estoy contino en lágrimas bañado rompiendo siempre el aire con suspiros y más me duele el no usar deciros que he llegado por vos a tal estado Canción, yo he dicho más que me mandaron y menos que pensé no me pregunten más, que lo diré Nadie puede ser dichoso, señora, ni desdichado, sino que os haya mirado porque la gloria de veros en ese punto se quita que se piensa mereceros así que, sin conoceros, nadie puede ser dichoso, señora, ni desdichado, sino que os haya mirado La gente se espanta toda que hablar a todos distes que un milagro que hicistes hubo de ser en la boda Pienso que habéis de venir si vais por ese camino a tornar el agua en vino como el danzar en reír Las lágrimas que en esta sepultura se vierten hoy en día y se vertieron, recibe aunque sin fruto ya te sean hasta que aquella eterna noche oscura me cierre aquestos ojos que te vieron dejándome con otros que te vean Escrito está en mi alma vuestro gesto y cuanto y

Poeta, dramaturgo, novelista, crítico literario y ensayista irlandés. Es uno de los escritores más brillantes de la época victoriana y de la literatura universal.  Nacido en Dublín el 16 de octubre de 1854, fue la de Oscar Wilde una familia culta y liberal. Su madre, Jane Elgee, traducía a Dumas y escribía versos; su padre, también con inquietudes literarias, era conocido principalmente como ocultista. A los 20 años gana la medalla de oro Berkeley por su trabajo en griego sobre los poetas griegos y recibe una beca por cinco años para estudiar en el Magdalen College de Oxford. Dos años más tarde logra el primer premio en literatura griega y latina y publica su versión de un pasaje de Las nubes de Aristófanes, la poesía Coro de vírgenes de las nubes. Realiza un viaje a Grecia con su parte de la herencia paterna. Gana el primer premio en los exámenes finales de curso y el galardón Newdigate con el poema Rávena. A los 24 años obtiene el título de Bachelor of Arts. La originalidad de sus