RECTO VERSO | NOVIEMBRE y DICIEMBRE 2018

No nos hacía falta -¿Verdad?- Besarnos, sí. Jugando con la niebla y el olvido, Nos hizo falta la luz que nos ampara. No nos hacía falta. Quizás. Besarnos pero con unos labios Tan lejos de su causa Que lo estrenaran todo: Beso, amor, piel y que al besar; Sin tener que pedir perdón A nadie, a nada Nos dejaran amar.     A mis lectores y amigos, os quiero y agradezco toda muestra de cariño y apoyo. Feliz Amor, Feliz Poesía y Feliz Vida.       Michael Bublé - All I Want for Christmas is You

Anoche disfrutamos de un magnifico recital, conmemorando a Lorca en la voz de Santiago Calleja (poeta) que tuvo el acierto de acompañarse de dos maravillosas sorpresas. Un cantaor joven con "carnes" y una soberbia voz, perfilando todos los palos "serios" del flamenco y un guitarrista no menos serio y sensible envolviendo este regalo con lazo de sensibilidad y genio. Aunque el potencial de la voz del cantaor no precisaba micrófono, no es menos cierto que la pericia de Virginia Libersat una encantadora amiga de todas, hizo que no fuese en ningún caso molesta. La corrosiva poetisa, nos dio cinco minutos de ternura y también vaya por ella, mi aplauso y gracias por su generosa aportación a la noche.  Felicidades a Sue y Mei (de “La SUE”) por su siempre cálida atención, exenta de personalismo y por tanto muy personal y por ese afán de hacer algo más, en un local que tiene todo lo preciso para hacer de las veladas poéticas o musicales, una delicia. Felicitac

Sí, querías la sangre de la verdad. Ebrio de cerveza y desespero, y yo. Yo debía aleccionarte sobre lo noble y lo correcto. Pero tú, tenías mujer e hijos y peor, el peso de tu conciencia, La cerveza no pudo darte el salvoconducto de tu noche desesperada y yo, cansado de aleccionar, decidí tomar le camino hacia mi casa. ¿Por qué dejar vencer el falso deseo?. Eras tan débil como un niño y después de mucha, muchas cervezas, la luz se iluminó y el juego terminó. Yo regresaba y tú, aún no te habías ido. (De Solitudine)

Viviste de crédito en la cabaña del farmer, tomando el día por noche y la noche que convertías en día. Y así te fuiste haciéndote joven primero y luego adulto y ya, pasados los treinta y cinco, un día al mirarte al espejo un viejo visitó tu cama (¡eras tú durmiendo!) Te alquilabas por horas que hacías que años semejaran. Te lo avisé, que la ponzoña del farmer se acabaría y que el polvo blanco de tu ignorancia no sólo te rompería la pituitaria, sino el alma. Como perro herido, hielo quebrado… llamaste un día. La puerta de mi casa todavía habitada se abrió para ti con lastimosa incertidumbre y algo de curiosidad. Hablamos de lo humano y lo divino. Lloviznaba. Querías saber como yo que te doblaba la edad podía caminar sobre brasas y tú ya no. (Rompió a llover y tú como siempre sin paraguas) Santiago Calleja Dezeroa100@yahoo.es Blogger: 100% Poesía y (+) http://www.100poesia.blogspot.co.uk/ 

Hubiera preferido no verte por dentro, no intuir tu ansia desolada, ni tu niebla, ni la luz que en ocasiones regalas. Pero no supe ser otro. Sólo pude ser yo mismo. Te llené de besos que del alma salían. Te escuché con tiento, con miedo, con emoción. Te amé un momento eterno. Y entre beso y beso, licor y polvo de estrellas, te alejabas entre extraños mensajes que a locura sonaban. No supe ser sino yo mismo, tan cerca, tan lejos. Tu cuerpo y el mío igualados en la distancia. Dormidos en un juego de amor y ternura desconocido por ti. Mi alma llora a solas como todas las almas lo hacen, la ausencia que ahora sostiene. Qué valiente, qué bravo, qué dulce me parecías. Las horas en el reloj, abierto los ojos de par en par. Casi llorabas al hablar de aquellos que se marcharon. Me permitiste apenas amarte. Yo no lo hago: Tan cerca, tan lejos. Dormir con un ángel tiene sus ratos buenos y sus desvelos, también.   (para C. a 15-11-2012)

Todo esta noche me confunde incluso tu mirada ausente en ese espejo, la cama vacía a mi lado me parece un océano, y estas sabanas ahora mas blancas que nunca reclaman tu presencia. Todo esta noche se hace eterno, incluso tu nombre que no olvido, ni olvido tus manos como manto a mi cuerpo, ni tus labios arrastrando mi piel, ni tu piel por mi sexo, ahora perdido. Todo esta noche es imposible incluso la luna perdida en lo alto y yo no sé dónde estoy si estoy, todo esta noche no es nada y mi voz reclama tu aliento, tu figura o al menos tu sombra. Esta noche llora mi alma y en mi habitación no hay mas música que tu viento. ¡OH, soledad cuánto extraño su calor...! (a Jöel, raudo con una mirada. A su luz jamás marchita) Film "Do Começo Ao Fim" -Eu te amo -E porque voçé me ama? -Sempre fou asim...

Momentos de felicidad, amistad y poemas (verano 2012) ensayando. Me tropiezo con este video del poeta Eudald Escala Pujadó y su música en el taller de un amigo suyo pintor. Aún existe la bohemia.... y si no pasen y vean. Ensayo con Santiago Salleja, Laura Sasia, Eudald Escala y Amàlia Sanchís. Faltan: las poetisas Eva Muñoz, Pepa Cantarero y Jaume Escala, músico y locutor Recital " Toma Este Grito "

Gracias a los asistentes que con vuestro calor habéis hecho de este recital poético algo muy especial y gracias por creer en las palabras, todavía. Pronto habrá otro evento de mayor envergadura en una famosa sala de Barcelona. De momento estamos en ello. Ya os informaré. “Y acordaros de que la poesía no sirve para nada, pero vosotros si podéis hacer algo con la poesía” Hasta siempre, Santiago Calleja Arrabal   Gracias a : Teteria OTMAN (Gótico - Barcelona), por su acogida Laura Sasia , por sus textos que despiertan la conciencia dormida Eudald Escala i Pujadó , por su arte, su poesía y por ser la memoria fílmica del evento Video parcial del evento - 45' minutos (01-11-2012)

jueves, 19 de julio de 2012 "LO SIENTO, MI AMOR, PERO HE DE ENAMORARME" (soneto verde esperanza) Lo siento mi amor, he de enamorarme, he de llenar de antojos la alacena, buscar tropiezos en una noche ajena. La pasión de mis poros pide aire. El fuego que en el pecho me dejaste no se puede apagar pues es de alguien que en un acierto se convertirá en tándem. Competirá con todo lo que amaste. Yo sé que no te importa mi elección. Contigo vi que pronto se hace tarde y en un abrir de ojos, somos nadie y el tiempo se acelera en la canción. Tengo que hacerlo, sabes, no es traición pues mi verde pradera está que arde. JAVIER BRAVO Barcelona, 1 de septiembre de 2010 JAVIER BRAVO (a ti amigo, y a tu bravío corazón)

Me pediste amor y te bajé la luna << Culpa tuya (- me decían -) por creer tanto en milongas >> Luego llegaron los abrazos, el sol y los paseos con sus domingos de invierno y cama hasta las tantas. Te miraba. El torso dormido abandonado al sueño. Alzaba tu brazo colgando del suelo y caminaba de puntillas para no despertar a los ángeles que habitaban la casa. Así pasamos varios años, entre el amor y la añoranza. Me pediste un beso y te regalé el cielo hecho de abrazos, amor, de caricias y un poco de consuelo. Todos lo decían: era demasiado << ¿Demasiado qué? >> Qué fácil fue pronosticar el futuro ajeno entonces. Qué bien se os daba involucrar la mirada porque era imposible de entender cómo tanto amor perduraba. El demonio receloso entro en escena y tú además, le esperabas. Me pediste más tiempo y yo te regalé la eternidad. Me vendí al amor por dos duros. Te decoré la vida, curé las heridas, te bajé la fiebre cuando enfermabas y pagué tus facturas. Lo

Javier Bravo (poeta cubano) "In Memoriam" Me permito invitaros al recital poético y visual, donde haremos lo que llamaría la " Un paseo por la Desobediencia Literaria" autores, gente  que vivió y sintió como les dio la gana. Con textos maravillosos que a buen seguro os llenarán de sensaciones y de buena onda. Homenaje al poeta cubano y amigo recientemente fallecido JAVIER BRAVO (Barcelona) Sala OTMAN, detrás del Museo Picasso C/ De la Cirera, 4 - Gótico (Barcelona) 01-Noviembre, 19:30 h. TEL 93 310 22 (Teteria Otman) TEL 657 36 19 33 (Santiago Calleja) Idea y organiza: Santiago Calleja &amp; Sala OTMAN Duración 45' - aproximadamente

Dos antiguos amigos se embarcan en un viaje improvisado hacia un destino todavía ignorado pero inevitable. La celebración de la amistad, como punto de arranque de la historia, se torna en desafío y, al mismo tiempo, en enigma que se va desentrañando, poco a poco, según los protagonistas se acercan al final de su periplo. Una vez alcanzada su meta, se les plantea, como a los antiguos guerreros, la superación de una prueba final y decisiva que supone la decisión de traspasar la frontera moral del hombre. Rafael Argullol ha escrito más de veinticinco libros, entre los que se cuentan novelas, ensayos y libros de poesía. Además, ha intervenido en diversos proyectos teatrales y cinematográficos. Como profesor, ha enseñado en universidades europeas y estadounidenses. Colaborador habitual en diarios y revistas, con frecuencia ha vincu­lado su faceta de viajero y su estética literaria. Ha sido galardonado con el Premio Nadal en 1993 por La razón del mal, el Premio de Ensayo Casa de

Soy como esa isla que ignorada Late acunada por árboles jugosos -en el centro de un mar Que no me entiende, Rodeada de NADA, Sola solo-. Hay aves en mi isla relucientes Y pintadas por ángeles pintores, Hay fieras que me miran dulcemente, Y venenosas flores. Hay arroyos poetas Y voces interiores De volcanes dormidos. Quizá haya algún tesoro Muy dentro de mi entraña. ¡Quién sabe si yo tengo Diamante en mi montaña, O tan sólo un pequeño pedazo de carbón! Los árboles del bosque de mi isla Sois vosotros, mis versos. ¡Qué bien sonáis a veces Si el gran músico viento Os toca cuando viene del mar que me rodea A esta isla que soy, si alguien llega, Que se encuentre con algo es mi deseo -manantiales de versos encendidos Y cascadas de paz es lo que tengo-. Un nombre que me sube por el alma Y no quiere que llore mis secretos; Y soy tierra feliz -que tengo el arte De ser dichosa y pobre al mismo tiempo-. Para mí es un placer ser ignorada, Isla ignorada del océ

A mis hermanas Yolanda y Adela Hace tiempo quise ser aire para deciros al oído el susurro de cosas que nunca os dije. Hace tiempo que, cómo decirlo; hubiera sido el fuego que en la mente alienta los mejores sentimientos. Queridas hermanas, almas de mi alma. Cuántas horas gastadas, cuántas frases no dichas y cuánto amor no expresado. Hermanas, tan cerca, tan lejos; tan únicas y especiales las dos; como dos alas de viento. Os debo una disculpa: "Haber dejado pasar tanto tiempo sin deciros a menudo que sois únicas y perfectas tal y como sois", y que en verdad os debo mucho, pues aprendo de vosotras en la cercanía lo mismo que en los silencios. Mis queridas hermanas, yo no sería así como soy sin vosotras y valoro cada gesto, porque a veces es posible ver en la transparencia los pensamientos que no fueron, que no se dijeron. Hermanas de luz o hermanas de viento, os quiero (siempre vuestro)

Paseando la mano por las esferas y deteniendo las yemas de los dedos en el vértice de las pirámides planto semillas fragantes. Resbalando el aliento sobre la piel la ensordecedora música del deseo ocupa todo el espacio entre nuestros cuerpos. No queda sonido para oír tu voz, ni para pronunciar tu nombre. Anillos de calor enredan la verja casta de tus labios y marco mis huellas en el yacimiento. Suspirando, una vez más, por asistir al renacer de tu oculto sentimiento. Mauricio Pérez de Hita 25 de Febrero de 1991 "Moving" by Kate Bush - Alive

(Luís Muñoz, Córdoba - 1995) La poesía no sueña su disparo, Sí el futuro, mordido de carencias. La poesía hace sitio a la nube del tiempo, Relampaguea como si todo abarcase, Se convierte en salto, en un grito, En un anillo absorto, en esperanza. Cuando parte el silencio La nuez de algún poema, La poesía es un viento sin origen, Un sedal desatado, la corriente Rizada y fragorosa. Y no sé si costumbre o cambio de costumbre, Si revés o si cara, si moneda del día. Su certeza es la misma que nimba cada cosa. Yo no sé qué hace falta para ser necesario.

(a la "mamma" - sep12) No era el miedo un pájaro aterido Entre ocuras paredes Ni el nocturno chirriar de la madera O el ópalo radiante de la infancia. Era el viento un vértigo exquisito entonces Ante el altar purísimo de Mayo Tu imagen ya gastada rezando, sentada ya en tu cama La tarde ardía y tu fe mecía el miedo de estar sola. Era un mantel de almidonado hilo tu bata De ángeles plañiendo entre vainicas. Eras tú, mi madre que abría los cielos y los mares A golpe de ensoñación y encanto. Cuántas tardes el rosario te vi rezar Cuántas lágrimas calladas secaron en tus labios. Y al preguntar siempre lo mismo: “Hijo, qué quieres, son cosas de adultos” Y mientras callabas. Así era mi madre, Abriendo su libro de prodigios: "preciosidades" -decías-, Y era tu voz tan clara como un trozo de espejo Clavándose en la almohada. Y esos versos que leías aprendidos de memoria... Y esos hermosos ojos de extremada dulzura Abrumados por las penas y algún

Acostumbrabas a ser directo y sincero, casi agresivo, a no ser por tu sonrisa que desmentía tus maneras y asperezas. Muchos te conocían sólo a medias... tu lado oscuro el que solía ser, al que dejabas ganar a veces. Mas luego, cuando escribías, era otro el lugar de tus quimeras. Allí donde una Cuba nunca olvidada se mezclaba con la pluma de Lezama Lima o Reinaldo Arenas, allí eras el mejor y no todos lo sabían. No supieron nunca que tu mejor sonrisa era la más directa de las prosas. Corazón y fuego, pasión en desmesura. Amigo al conocerte aquella tarde de verano en la esquina que tu presencia frecuentaba, me acerqué como quien a una fuente va a por agua. Otro día viajando en metro, explicabas que ya no vivías allí, que mudaste tu destino y por qué no, de compañero. Siempre fueron encuentros cortos, rápidos e intensos. Siempre la acción, la noche y la carretera. Viviste como quisiste y como dejó dicho la gran Chavela Vargas, te fuiste, “cuando te dio la gana”. A

El músico e intérprete José Varela recita varios poemas de Santiago Calleja Arrabal .  Mi más profundo y sincero agradecimiento por estas maravillosas lecturas dramatizadas llenas de prosaico misterio y con una sentida e inquietante interpretación. Varela nos sabe introducir de lleno en el alma del texto porque lo conoce y se nutre de su misma raíz, el arte y el amor a la poesía. Poema #1 Detrás de todo tiempo Poema #2 El Mar Poema #3 La Sed De Las Palabras José Varela - músico e intérpretre (Madrid 2012)

La estrellas se clavaron en mis huesos Mientras huía por el valle lánguido sin aurora Que tus labios incendiaron hace miles de años Y tus ojos destilaron profundos secretos incontrolados Sobre el persistente paraíso de la incertidumbre. Y así fue nuestra historia Así surgieron los Dioses y los Olimpos Que más tarde tuvimos que inventar para amansar el dolor: El dolor de la existencia. Fundadas por las almas y el miedo Desenterramos antiguas mentiras cada cuál a su manera Cada uno en su frontera. Yo del otro lado de tu Atlántico Tú, muy lejos de mi mar Mediterráneo. Aún ahora puedo ver los árboles convertidos En flagrantes antorchas y recelar del aire que te besa Y te envuelve y me bebo en un verso La distancia que nos separa. Detrás de todo tiempo, dejé escrito tu nombre.

Como una desdibujada polilla la idea volvía una y otra vez, girando sin cesar entorno a la intensa hoguera de mi mente. El pasado y el futuro no parecían tener sentido alguno.Todo se condensaba en una gota suspendida en un vacío fértil, como un ópalo, temblando, así se mostraba la realidad. Mauricio Pérez de Hita (Barcelona) Escrito el 23 de noviembre de 1990 Nota : su autor, mi amigo Mauricio, no ha revelado el título de su texto que yo bautizo como " El Ópalo " - Gracias por esta aportación que bien merece una entrada.

De tu voz en reflejo me llega esta luz que es búsqueda y queja o llanto, mas parece sonrisa improbable, efecto de tu caucásico encanto. De su luz que es suerte no menos que esperanza, camino aunque atajo insondable, cruce de suertes y senda de esta razón; apareces tú en un espanto de pura causalidad o quizás de mera ensoñación. Allí estabas, ahuyentando la soledad de la noche como a las moscas del baño. De la noche sin estrella que somos alguien nos sonríe y con su luz nos abruma el alma limpiando todo rincón con destreza inusitada. Paradoja que no cesa en su asombro. Que las estrellas se hicieron para dar luz y sombras también a las almas. Que aquello que llamamos “lo demás” es un “nosotros”. Dormir un sueño de generaciones no es más que el destino huidizo de hombres que busca su sombra en las sombras y olvidan su luz. Es un ardid, lo dicen tu ojos azules de nórdica mirada que observan desde un rincón de la barra, donde los borrachos se emborrachan, los jóvenes se prosti

Pon tu luenga boca de secano en mi ribera Azucena dorada que das luz a las gacelas del olvido Y dibujas con olor de primavera, Lugares soñados por los enamorados en la noche. ¿No adviertes mi presencia, rocín de sangre? ¿Ni recuerdas como apenas tembloroso Recorrías mi cuerpo perseguido por el rayo de la mañana? Corrías por las dunas y los hombros sensuales, De gesto noble y severa incertidumbre. Corrías como aquel muchacho atravesado por un rayo de luna. Amor sórdido de hombre, savia cálida De cálidos abrazos cobrizos y sinuosos. Fuerte tacto en un lecho de azucena.

Ya en el jardín, leyendo las horas muertas de un pasado errante (que no errado), al preguntarme si fuiste tú o yo acaso. Dejo pasar el tiempo. “Yo no sé hablar como tú” -explicabas-. Entonces todo lo comprendí, porque en el pasar de las horas que pasan está la enseñanza. Que el tiempo todo lo aclara. Ya en mi jardín, metafórico lugar inexistente donde palpita mi alma con tu frente y mis sueños juegan a buscarte como lo hicieran. En ese nacarado lugar, presuntos amigos visitan mi cama y la llenan de lisonjas oxidadas. Yo les recuerdo sin el menor pudor que es a ti a quien busco en sus cuerpos, que son tus abrazos los que pruebo entre los suyos, y esa mirada que nunca es la tuya... Pero ellos nunca lo creen. Ni tan sólo escuchan a la pasión que esconde la verdad oculta que no desean ver entonces, pues ellos a su vez, aquella primera ocasión buscan en mi también. "No sabemos más que antes, sino distinto a lo que fue" -pensé-

Con el inicio del nuevo curso, continúan las actividades poéticas... y nunca mejor dicho para este Septiembre del 2012 - Aquí os dejo esta reseña poética con Isabel Oliva, Amàlia Sanchís, Jaume Muelas y Eudald Escala , que podrán voz a textos de autores catalanes: Salvador Espriu, Verdaguer y Salvat Papasseit . De su parte os emplazo al evento - Sean todos bienvenidos! Saludos, Santiago Calleja Arrabal (Reseña poética) - Sep 2012

Hoy la vida sigue siendo un camino afanoso, Poblado de esquinas turbulentas, De zonas de luz y zonas de hiedra. La vida llena de escaleras y aceras De puentes medio destruidos De calles llenas de macetas. Hoy la vida es clara y oscura a un tiempo. Vida que sucumbe y resbala Por una senda incontrolada y eterna. Toda la vida entera sigue siendo mi vida Ante un mar de primaveras. La vida hoy es llana, lo es Porque piso siempre la misma piedra Porque algunas lágrimas son sinceras Y calan los amplios campos y las aceras. La vida nace y se deshace Llora a pulmón y calla con suave rumor Y esas risas también que son mías y tuyas Y de todos por siempre. Pero por dentro la vida sigue Mientras la llevas oculta En unos ojos de pena.        Texto & Imagen - Santiago Calleja Arrabal (Foto de David Duaigües) - Barcelona Agosto 2012