Me Gusta Cuando Callas - Pablo Neruda



Bello Poema de Pablo Neruda.
Imp​rovisación Dance Sandra Vittinghof​f.
Poema Voz Alejandro Sanz

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Amar sin ser querido (de Manuel González Prada)

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Un dolor jamás dormido, Una gloria nunca cierta, Una llaga siempre abierta, Es amar sin ser querido. Corazón que siempre fuiste bendecido y adorado, Tú no sabes, ¡hay!, lo triste de querer no siendo amado. A la puerta del olvido, Llama en vano el pecho herido; Muda y sorda está la puerta; Que una llaga siempre abierta, Es amar sin ser querido. José Manuel de los Reyes González de Prada , conocido como Manuel González Prada (Lima, 5 de enero de 1844 - Lima, 22 de julio de 1918), fue un ensayista, pensador anarquista y poeta peruano. Como ensayista es considerado uno de los mejores nacidos en su patria. En el plano literario se le considera el más alto exponente del realismo peruano , así como por sus innovaciones poéticas se le denominó el "Precursor del Modernismo americano". Se destacó por ser un ferviente crítico de la sociedad en que le tocó vivir, tendencia que se acentuaría, después de la Guerra del Pacífico.
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COMO QUIEN AMA SU DOLOR (revisado)

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Tengo tu nombre en la mejilla clavada de impotencia y frío. Tengo el sexo de tu astro en el corazón, clavado también y sólo. Tengo el soplo del olvido dormido en el calendario donde anoto con tino que hoy tengo que olvidar. Tengo tanto aún por dar... Te debo lo que ya te di, (no tengo otras artes) tan sólo un recuerdo tuyo me basta tu fantasma de abrigo y noche huída; tu piel y tu respiro, cómo añoro tu respiro. Antes de irme a trabajar, con perfecto amor acurrucado yo te besaba en la nuca. Tú, adormecido en el sueño de quién sabe que suplicios: "Adiós mi niño,  ya marcho al trabajo".  Nunca obtuve respuesta. Nunca la esperé. La puerta puso distancia, el hábito la siguió. Luego de tu partida, dolor y tristeza mezclados... Hoy, amo tu recuerdo incauto, como quien ama su dolor. Me quedé con las ganas, ganas de decirte todavía que llevas en tus labios mi esperanza y el peso de tu cobardía.
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EFEBO (Un Poema Preciosista), revisado

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Deberían prohibir dejar ventanas abiertas, es un modo tan sencillo de partir. Pero aquí, junto al mar, el suicido sería humo y yo me perdería el fasto de un cuerpo hecho para el amor. Dime su nombre viento, dame al menos, el ópalo de su boca, la oblicua curva de su axila: el veneno de su partida. Y cómo se enreda el mar entre tus piernas en esta tarde veraniega. Quién fuera esa gota minúscula que le roza y forma huracanes de amianto entre sus rodillas.  Dime su nombre, viento, y si es posible trae un poco de ceniza; un pedazo de mármol y una cruz para su ausencia.  Viento no sólo brisa me traigas que si ha de venir, roce mi frente ilesa todavía con un pensamiento errante.  Se sabe bello, ejerce y te somete con la mirada. La indiferencia no le toca. Sin embargo: ¿por qué puedo ver sus ojos de infante, profundos como el hades?.  Efebo atlante, que surgiste del mar una tarde de mediterránea esperanza. Devuélveme los ojos que te llevas, destino, de aquel muchacho que se q
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EN UN LUGAR DE FARFIRSA (nuevo)

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(Y se moría la voz en los labios...) Tu cintura de cicuta alivió la sed del pasado y vertió vida y sangre sobre la esperanza. Yo no sabía de recuerdos. Supe de ti lo primero, lo efímero: un grito interior. Más tarde, vi tu cuerpo  y tu cara de ángel sobre el tapiz de mi almohada, sonreías a lo lejos al decir:  "he venido por ti  a batirme con la vida" y me besabas al hacerlo. Pero tu alma de ángel ya habitaba en otro cuerpo, llegó vacía  al límite del silencio. Clandestina vida sin alma. Misterio en tu metafísica sonrisa. Vi la luna reflejarse en tu rostro y tus ojos,  mordían el tiempo.
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YO REGRESABA (revisado)

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Querías saber la verdad aquella tarde. Ebrio de cerveza y desespero, estabas. Yo debía aleccionarte sobre lo noble y lo correcto, sobre algún distraído exceso tal vez. Jugamos mal muestras cartas. Tú, tenías mujer e hijos y el peso de tu conciencia te sometía. La cerveza no pudo darte el salvoconducto hacia tu noche desenfrenada. Yo, cansado de aleccionar, decidí tomar le camino hacia mi casa. ¿Por qué dejar vencer a un falso deseo?, pensé. Eras tan débil como un niño y después de mucha, mucha cerveza, la luz te iluminó y el juego terminó. Eras hermoso, lo admito...  Yo regresaba y tú, aún no te habías ido. Foto: Luizo Vega, París, 2015
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EL PERFUME: DÍAS DE 2012

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Otra vez te vi rodeado de auroras boreales y soles, alguna nube turbia y toda la noche por delante. Te vi roer el tiempo ignorante de que exige tesón y no sólo belleza. Álgido como una gacela en movimiento, proclive a servir amor y copas al primer cliente de tu corazón.  Te vi siendo el hombre de tu mañana e intuir con astucia de lince, lo que más tarde aborrecemos por el hastío de los días. Me preguntaste el nombre mientras servías dos unidades polares en un Martini. Te hizo gracia la argucia de nombrar así el hielo... tu mirada me quemó por dentro.  Tomé un sorbo y te devolví el mismo tácito mirar milimétricamente intencionado y entonces, dejamos de ser visibles para el resto. El local se iluminó y descubrimos que la noche es aquello que sólo tú decides que sea (también yo).  Amaneció nublado en la ciudad, los cafés abrían y lloviznaba. Respiré el aire fresco de abril mientras regresaba a mi casa. Me olí la mamo donde apenas tu apretón dejó un aroma a leve perfume: t
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LINDSAY KEMP: el hombre que vino del cielo

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Con 79 años de edad, el bailarín, mimo y coreógrafo británico Lindsay Kemp continúa conmoviendo al público con espectáculos como Kemp Dances, con nuevas creaciones y revisiones de piezas clásicas alrededor del amor, la vida, la muerte y la locura. Kemp, el hombre que enseñó a David Bowie y Kate Bush a teatralizar sus espectáculos, escandalizó y, a la vez, maravilló la escena mundial cuando, durante los años 70 y 80, cruzó teatro, mimo, danza, tradición y experimentación con una fuerza inigualable.  Tiempo después, y con la máxima todavía vigente de “una inmovilidad cargada de emociones vale más que cien gestos mecánicos”, Kemp nos deja boquiabiertos con piezas como por ejemplo Nijinski, con que evoca la locura mística del legendario bailarín de los Ballets Rusos, y Ángel, en la cual un alma sin identidad se convierte en símbolo de la esencia humana, el renacimiento y la esperanza. Un “monstruo sagrado” del teatro del Siglo XX, como se lo ha llegado a definir, removiéndonos tod
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PECATOR (Et In Arcadia Ego), nuevo

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Sé que no tengo escapatoria que todo principio conduce a un final. Sé que tu recuerdo perdura todavía... Todavía, como un leve punzón de impune levedad. No te debo nada. Pagué el precio de tu traición, con el amor que me quedaba. Sé que a ti te da igual. Aguanta la infame culpa en la memoria, hoy inconclusa. Arderán mis palabras en la hoguera, donde se mece el indemne frenesí de tu aurora. A ti, te queda amansar la conciencia que hirió y mató, bajo la cuartada perfecta de tu aparente inocencia. Te perdoné, tú a mi no. Aún te crees en la vedad: como los sueños a punto de acabar; te urdes entre culpas y razones. Y yo me río de ti... Si tú sabías lo que querías, jamás conseguirlo imaginas. Foto: Luizo Vega (imagen por Studio V, París 2015)
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EL MUCHACHO GRIEGO (101 Kid), nuevo

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Mikonos, 1988 Viniste a robarnos la inocencia en un solo día. Nadie dijo tu nombre de forma más tenaz, más verdadera que durante aquellas tardes, al sol de nuestra presencia; cansancio de un verano que aún hoy recordamos. Tomaste carne y materia e hiciste aquel chiste fácil de muchacho indolente que tanto fastidio me causó. Yo era un espejo entonces donde los muchachos reflejaban su belleza con asombro al abrazar a quien fui con apenas veinte años.  Vivimos noches insomnes al son de besos y de abrazos. Confesiones que hoy no pretendo revelar. Hay tantas voces por cantar, tantos cuerpos que profanar y tanta egolatría mal administrada, pensé. Al día siguiente a tu llegada de la isla Lampedusa toda la casa ardía. Todo era fulgor y luz. Nadamos en la piscina: del salón a la cama, de la cama al arenal, de la ducha a los abrazos… y ese calor que nos ardía sin cesar. Dijiste: “ he traído mi pijama de rayas ” y yo te miré con recelo, envidia y algo de rebeldía pues, cóm
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