Efebo (Poema Preciosista)

Deberían prohibir dejar ventanas abiertas: es un modo tan sencillo de partir. Pero aquí, junto al mar, el suicido sería humo y yo me perdería en el fasto de su cuerpo hecho para el amor. Dime su nombre viento, dame al menos, el ópalo de su boca; la oblicua curva de su axila: El veneno de su partida.

Y cómo enreda el mar entre tus piernas. Quién fuera esa gota minúscula que le roza y forma huracanes de amianto. Dime su nombre, viento y si es posible trae un poco de ceniza, un pedazo de mármol y una cruz para su ausencia. Viento no sólo brisa me traigas que si ha de venir, roce mi frente ilesa todavía con un pensamiento errante. Se sabe bello, ejerce y te somete con la mirada. La indiferencia no le toca. Sin embargo, ¿por qué puedo ver sus ojos de infante, profundos cómo el Hades?.

Efebo atlante, que surgiste del mar una tarde de mediterránea esperanza. Devuélveme los ojos que te llevas -destino- de aquel muchacho que se quedó esperando por mi cobardía. Yo no lo conocía. No importa. Yo a veces amo sin conocer. Conocer es después de todo un hecho irrelevante.

Se alejó. Silbaba. No hay afirmación más rotunda.