e-moción

Jorge Bucay dijo que el verdadero amor no es otra cosa que el deseo inevitable de ayudar al otro para que sea quien es. Por su parte Jack Arteaga declaro: "Felices los que lloran por amor. Cobardes los que no aman, para no llorar" y Platón no se corto un pelo al afirmar que el amor es la alegría de los buenos, la reflexión de los sabios y el asombro de los incrédulos. ¿Tienes miedo al compromiso? ¿Tienes miedo a enamorarte? ¿Sufres a causa de la falta de compromiso reinante? ¿Sufres porque nadie te ofrece libertad? Para gustos colores y para repuestas que hablen sobre emociones: 100% poesía y (+). Siempre comprometidos con la emoción.
Luizo Vega - Imagen

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100% Poesía (Derechos de Autor Reservados)

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EFEBO (Un Poema Preciosista), revisado

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Deberían prohibir dejar ventanas abiertas, es un modo tan sencillo de partir. Pero aquí, junto al mar, el suicido sería humo y yo me perdería el fasto de un cuerpo hecho para el amor. Dime su nombre viento, dame al menos, el ópalo de su boca, la oblicua curva de su axila: el veneno de su partida. Y cómo se enreda el mar entre tus piernas en esta tarde veraniega. Quién fuera esa gota minúscula que le roza y forma huracanes de amianto entre sus rodillas.  Dime su nombre, viento, y si es posible trae un poco de ceniza; un pedazo de mármol y una cruz para su ausencia.  Viento no sólo brisa me traigas que si ha de venir, roce mi frente ilesa todavía con un pensamiento errante.  Se sabe bello, ejerce y te somete con la mirada. La indiferencia no le toca. Sin embargo: ¿por qué puedo ver sus ojos de infante, profundos como el hades?.  Efebo atlante, que surgiste del mar una tarde de mediterránea esperanza. Devuélveme los ojos que te llevas, destino, de aquel muchacho que se q
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EN UN LUGAR DE FARFIRSA (nuevo)

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(Y se moría la voz en los labios...) Tu cintura de cicuta alivió la sed del pasado y vertió vida y sangre sobre la esperanza. Yo no sabía de recuerdos. Supe de ti lo primero, lo efímero: un grito interior. Más tarde, vi tu cuerpo  y tu cara de ángel sobre el tapiz de mi almohada, sonreías a lo lejos al decir:  "he venido por ti  a batirme con la vida" y me besabas al hacerlo. Pero tu alma de ángel ya habitaba en otro cuerpo, llegó vacía  al límite del silencio. Clandestina vida sin alma. Misterio en tu metafísica sonrisa. Vi la luna reflejarse en tu rostro y tus ojos,  mordían el tiempo.
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YO REGRESABA (revisado)

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Querías saber la verdad aquella tarde. Ebrio de cerveza y desespero, estabas. Yo debía aleccionarte sobre lo noble y lo correcto, sobre algún distraído exceso tal vez. Jugamos mal muestras cartas. Tú, tenías mujer e hijos y el peso de tu conciencia te sometía. La cerveza no pudo darte el salvoconducto hacia tu noche desenfrenada. Yo, cansado de aleccionar, decidí tomar le camino hacia mi casa. ¿Por qué dejar vencer a un falso deseo?, pensé. Eras tan débil como un niño y después de mucha, mucha cerveza, la luz te iluminó y el juego terminó. Eras hermoso, lo admito...  Yo regresaba y tú, aún no te habías ido. Foto: Luizo Vega, París, 2015
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EL PERFUME: DÍAS DE 2012

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Otra vez te vi rodeado de auroras boreales y soles, alguna nube turbia y toda la noche por delante. Te vi roer el tiempo ignorante de que exige tesón y no sólo belleza. Álgido como una gacela en movimiento, proclive a servir amor y copas al primer cliente de tu corazón.  Te vi siendo el hombre de tu mañana e intuir con astucia de lince, lo que más tarde aborrecemos por el hastío de los días. Me preguntaste el nombre mientras servías dos unidades polares en un Martini. Te hizo gracia la argucia de nombrar así el hielo... tu mirada me quemó por dentro.  Tomé un sorbo y te devolví el mismo tácito mirar milimétricamente intencionado y entonces, dejamos de ser visibles para el resto. El local se iluminó y descubrimos que la noche es aquello que sólo tú decides que sea (también yo).  Amaneció nublado en la ciudad, los cafés abrían y lloviznaba. Respiré el aire fresco de abril mientras regresaba a mi casa. Me olí la mamo donde apenas tu apretón dejó un aroma a leve perfume: t
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POEMA BREVE (nuevo)

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Y si los ojos cierras que sea de sueño y no indiferencia. Que si te espanta lo que ves y no lo sientes,  porque no te toca, te equivocas. Que los ojos se hicieron para ver y los oídos para oír,  mas el corazón, ése se hizo para amar y no juzgar. Santiago Calleja Arrabal Agosto 2017
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LINDSAY KEMP: el hombre que vino del cielo

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Con 79 años de edad, el bailarín, mimo y coreógrafo británico Lindsay Kemp continúa conmoviendo al público con espectáculos como Kemp Dances, con nuevas creaciones y revisiones de piezas clásicas alrededor del amor, la vida, la muerte y la locura. Kemp, el hombre que enseñó a David Bowie y Kate Bush a teatralizar sus espectáculos, escandalizó y, a la vez, maravilló la escena mundial cuando, durante los años 70 y 80, cruzó teatro, mimo, danza, tradición y experimentación con una fuerza inigualable.  Tiempo después, y con la máxima todavía vigente de “una inmovilidad cargada de emociones vale más que cien gestos mecánicos”, Kemp nos deja boquiabiertos con piezas como por ejemplo Nijinski, con que evoca la locura mística del legendario bailarín de los Ballets Rusos, y Ángel, en la cual un alma sin identidad se convierte en símbolo de la esencia humana, el renacimiento y la esperanza. Un “monstruo sagrado” del teatro del Siglo XX, como se lo ha llegado a definir, removiéndonos tod
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EL MUCHACHO GRIEGO (101 Kid), nuevo

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Mikonos, 1988 Viniste a robarnos la inocencia en un solo día. Nadie dijo tu nombre de forma más tenaz, más verdadera que durante aquellas tardes, al sol de nuestra presencia; cansancio de un verano que aún hoy recordamos. Tomaste carne y materia e hiciste aquel chiste fácil de muchacho indolente que tanto fastidio me causó. Yo era un espejo entonces donde los muchachos reflejaban su belleza con asombro al abrazar a quien fui con apenas veinte años.  Vivimos noches insomnes al son de besos y de abrazos. Confesiones que hoy no pretendo revelar. Hay tantas voces por cantar, tantos cuerpos que profanar y tanta egolatría mal administrada, pensé. Al día siguiente a tu llegada de la isla Lampedusa toda la casa ardía. Todo era fulgor y luz. Nadamos en la piscina: del salón a la cama, de la cama al arenal, de la ducha a los abrazos… y ese calor que nos ardía sin cesar. Dijiste: “ he traído mi pijama de rayas ” y yo te miré con recelo, envidia y algo de rebeldía pues, cóm
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La Sed de las Palabras

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"Es verdad que las palabras solas están en sed y mueren huérfanas de olvido" Cada verso se parece a la ponzoña de un sueño El mismo que va haciendo posible Mentira y realidad que se confunden. La osadía de querer perdurar nos alimenta, Nos deja la tiranía de un gesto, Todo a un tiempo, sin remedio. Transparencias que se parecen al deseo, -Un anhelo quebradizo es la escritura- Intuición inefable y procelosa A su vez de olvidos inefables. Orgías de pensamientos y palabras Violentas de significados y de anhelos. Horizontes sin duende, Aromas sin cadencia, Duna de dolor es la poesía: Oficio de un porvenir inexplicable. Y saberlo "todo" no todo lo resuelve ni lo ampara. Hay que gritar que perdimos el rastro Que no hay camino sin tormento que verter En recipiente de palabras. Los infiernos de la belleza No siempre son musicales. No rima la experiencia Con la razón poderosa del corazón. Herida que no cesa de sangrar Un llanto de generaciones eternas. Y todas las noches de
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INVIERNO EN EL ECUADOR (revisado)

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Podemos intentar mantener nuestro amor a flote aunque sea tarde, aunque yo lo calle. Podemos sabernos ciertos y beber estos versos en taza de afán y amianto.  ¿Podemos?: s í, podemos. Podemos decir te quiero con la risa de los necios, con la baja autoestima de quien nunca amó; nunca perdió nada porque nada nunca dio. Si, podemos. Y tomar mentiras por verdades y culpar o justificar la desgracia ajena. Dejarnos mirar en finos espejos  besar con labios que no dicen nada, que deben el beso a quien no lo paga. Aunque mejor sería morir ahora  que vivir la vida con semejante galimatías. Podemos porque podemos. Acaso tú,  yo acaso... El resto, déjalos en paz. Quiero habitar en la rama de tu hombro como cada invierno -dijiste-. ¿Lo ves?; ahora es invierno en el Ecuador -respondí-. imagen: Luizo Vega (Studio V), París texto: Santiago Calleja Arrabal
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