Zapatillas Para El Cielo


Me gusta la vida que dejaste. Acompasada y terca, revuelta de loca ensoñación y migajas de realidad. Me gusta ya no encontrarte en mi cama cuando me marcho al trabajo, no pagar tus facturas, no recibir tu correo, ni limpiar los pelos que dejas en la ducha. Eso me gusta.

Del olvido y la felicidad ya ni me acuerdo. El dolor se fue disipando como la voz y el eco que la repite. Soy la piedra que se lanza al río y se la lleva el agua. Un canto rodado, un buscador de luz y pedernales. Eso sí, me compré unas zapatillas nuevas y un hatillo. 

Me han dicho que eso basta para ser feliz.


Ubicación: Barcelona, España

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Amar sin ser querido (de Manuel González Prada)

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Un dolor jamás dormido, Una gloria nunca cierta, Una llaga siempre abierta, Es amar sin ser querido. Corazón que siempre fuiste bendecido y adorado, Tú no sabes, ¡hay!, lo triste de querer no siendo amado. A la puerta del olvido, Llama en vano el pecho herido; Muda y sorda está la puerta; Que una llaga siempre abierta, Es amar sin ser querido. José Manuel de los Reyes González de Prada , conocido como Manuel González Prada (Lima, 5 de enero de 1844 - Lima, 22 de julio de 1918), fue un ensayista, pensador anarquista y poeta peruano. Como ensayista es considerado uno de los mejores nacidos en su patria. En el plano literario se le considera el más alto exponente del realismo peruano , así como por sus innovaciones poéticas se le denominó el "Precursor del Modernismo americano". Se destacó por ser un ferviente crítico de la sociedad en que le tocó vivir, tendencia que se acentuaría, después de la Guerra del Pacífico.
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COMO QUIEN AMA SU DOLOR (revisado)

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Tengo tu nombre en la mejilla clavada de impotencia y frío. Tengo el sexo de tu astro en el corazón, clavado también y sólo. Tengo el soplo del olvido dormido en el calendario donde anoto con tino que hoy tengo que olvidar. Tengo tanto aún por dar... Te debo lo que ya te di, (no tengo otras artes) tan sólo un recuerdo tuyo me basta tu fantasma de abrigo y noche huída; tu piel y tu respiro, cómo añoro tu respiro. Antes de irme a trabajar, con perfecto amor acurrucado yo te besaba en la nuca. Tú, adormecido en el sueño de quién sabe que suplicios: "Adiós mi niño,  ya marcho al trabajo".  Nunca obtuve respuesta. Nunca la esperé. La puerta puso distancia, el hábito la siguió. Luego de tu partida, dolor y tristeza mezclados... Hoy, amo tu recuerdo incauto, como quien ama su dolor. Me quedé con las ganas, ganas de decirte todavía que llevas en tus labios mi esperanza y el peso de tu cobardía.
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EFEBO (Un Poema Preciosista), revisado

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Deberían prohibir dejar ventanas abiertas, es un modo tan sencillo de partir. Pero aquí, junto al mar, el suicido sería humo y yo me perdería el fasto de un cuerpo hecho para el amor. Dime su nombre viento, dame al menos, el ópalo de su boca, la oblicua curva de su axila: el veneno de su partida. Y cómo se enreda el mar entre tus piernas en esta tarde veraniega. Quién fuera esa gota minúscula que le roza y forma huracanes de amianto entre sus rodillas.  Dime su nombre, viento, y si es posible trae un poco de ceniza; un pedazo de mármol y una cruz para su ausencia.  Viento no sólo brisa me traigas que si ha de venir, roce mi frente ilesa todavía con un pensamiento errante.  Se sabe bello, ejerce y te somete con la mirada. La indiferencia no le toca. Sin embargo: ¿por qué puedo ver sus ojos de infante, profundos como el hades?.  Efebo atlante, que surgiste del mar una tarde de mediterránea esperanza. Devuélveme los ojos que te llevas, destino, de aquel muchacho que se q
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EN UN LUGAR DE FARFIRSA (nuevo)

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(Y se moría la voz en los labios...) Tu cintura de cicuta alivió la sed del pasado y vertió vida y sangre sobre la esperanza. Yo no sabía de recuerdos. Supe de ti lo primero, lo efímero: un grito interior. Más tarde, vi tu cuerpo  y tu cara de ángel sobre el tapiz de mi almohada, sonreías a lo lejos al decir:  "he venido por ti  a batirme con la vida" y me besabas al hacerlo. Pero tu alma de ángel ya habitaba en otro cuerpo, llegó vacía  al límite del silencio. Clandestina vida sin alma. Misterio en tu metafísica sonrisa. Vi la luna reflejarse en tu rostro y tus ojos,  mordían el tiempo.
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EL PERFUME: DÍAS DE 2012

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Otra vez te vi rodeado de auroras boreales y soles, alguna nube turbia y toda la noche por delante. Te vi roer el tiempo ignorante de que exige tesón y no sólo belleza. Álgido como una gacela en movimiento, proclive a servir amor y copas al primer cliente de tu corazón.  Te vi siendo el hombre de tu mañana e intuir con astucia de lince, lo que más tarde aborrecemos por el hastío de los días. Me preguntaste el nombre mientras servías dos unidades polares en un Martini. Te hizo gracia la argucia de nombrar así el hielo... tu mirada me quemó por dentro.  Tomé un sorbo y te devolví el mismo tácito mirar milimétricamente intencionado y entonces, dejamos de ser visibles para el resto. El local se iluminó y descubrimos que la noche es aquello que sólo tú decides que sea (también yo).  Amaneció nublado en la ciudad, los cafés abrían y lloviznaba. Respiré el aire fresco de abril mientras regresaba a mi casa. Me olí la mamo donde apenas tu apretón dejó un aroma a leve perfume: t
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PECATOR (Et In Arcadia Ego), nuevo

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La Sed de las Palabras

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"Es verdad que las palabras solas están en sed y mueren huérfanas de olvido" Cada verso se parece a la ponzoña de un sueño El mismo que va haciendo posible Mentira y realidad que se confunden. La osadía de querer perdurar nos alimenta, Nos deja la tiranía de un gesto, Todo a un tiempo, sin remedio. Transparencias que se parecen al deseo, -Un anhelo quebradizo es la escritura- Intuición inefable y procelosa A su vez de olvidos inefables. Orgías de pensamientos y palabras Violentas de significados y de anhelos. Horizontes sin duende, Aromas sin cadencia, Duna de dolor es la poesía: Oficio de un porvenir inexplicable. Y saberlo "todo" no todo lo resuelve ni lo ampara. Hay que gritar que perdimos el rastro Que no hay camino sin tormento que verter En recipiente de palabras. Los infiernos de la belleza No siempre son musicales. No rima la experiencia Con la razón poderosa del corazón. Herida que no cesa de sangrar Un llanto de generaciones eternas. Y todas las noches de
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INVIERNO EN EL ECUADOR (revisado)

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LA CAÍDA DEL TIEMPO (Retrato Del Civilizado)

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