La Sed de las Palabras (revisado)

Sí, es verdad que las palabras solas están en sed y mueren huérfanas de olvido.

Cada verso se parece a la ponzoña de un sueño: el mismo que va haciendo posiblementira y realidad que se confunden. La osadía de querer perdurar nos alimenta, nos deja la tiranía de un gesto, todo a un tiempo, sin remedio.

Transparencias que se parecen al deseo, (un anhelo quebradizo es la escritura) intuición inefable y procelosa a su vez de olvidos inefables. Orgías de pensamientos y palabras violentos de significados y de anhelos. Horizonte sin duende, aroma sin cadencia: duna de dolor es la poesía; oficio de un porvenir inexplicable.

Y saberlo todo no todo lo resuelve ni lo ampara...

Hay que gritar que perdimos el rastro, ya que no hay camino sin tormento que verter en recipiente de palabras.
Los infiernos de la belleza no son siempre musicales: no rima la experienciacon la razón poderosa del corazón. La herida que no cesa de sangrar un llanto de generaciones eternas. Y todas las noches de los tiempos, más allá todavía, donde residen los momentos grises y las larvas del sin sentido involuntario urden telas de araña metafísicas:

Un hombre pronuncia una palabra sola. Levedad sumisa sublime de horizontes.

El oficio de vivir enseña y mortifica, que doler no duele sobre los cuerpos. Sobre las almas olas de duda, duelos de llanto por encontrar un horizonte lúcido y firme por una selva de significados contrapuestos. Porque tildar el silencio, entonar cantos frente el espejo de la noche, mirar con intuición precisa, con canto permanente, no caben aquí, rebota en el silencio. Ciencia que no encuentra su objetivo: horizonte firme origen del silencio.

Sí, es verdad que las palabras solas están en sed y mueren huérfanas de olvido...

© Santiago Calleja Arrabal