LA BARBA DE MARX
Sí, hemos aprendido algo.
87 millones de euros cuestan acallar la voz…
La voz de un pueblo que quiso hablar.
¿Democracia? No me hagan reír.
¿Hace falta, sí, ese dinero?
Eso es cierto: quiero discrepar.
Soñar…, olvidar los multimedia
pero me robaron el móvil.
Me dicen, “es normal”.
Y me tengo que acostumbrar.
(Es una miseria mueva, soportable:
bien gestionada).
Pero no lo es. Ya todo es “normal”.
No discrepar, no pensar: ser diferente
siendo idéntico dentro del redil.
¿No se puede un mundo mejor?
Soy gay. Soy hombre. Soy digno.
Soy egoísta y no quiero miserias compartidas.
Ni el hambre de los pueblos validada.
No se puede discrepar.
Mono-sistema.
Pensamiento único.
Europa ubicua: casposa y mono ceja.
No hay cambio
¿Qué es cambio?
Habrá que pensar y apagar Facebook.
No se puede.
Dicen: “no se debe”
Deber, palabra horrorosa por falsa.
¿Cómo se avanzó antaño?
Seguir. Caminar.
Soportamos renuncias.
Eso lo sabemos hacer muy bien.
Te hablo a ti; tú que todavía estás dormido.
¿No te avergüenza?
¿Qué es una renuncia?
Un derecho robado, no me seas bobo.
¿Qué implica?
¿Qué es ser libre?
Me callo… Me callan.
Habito una zona de confort.
Incómoda, insólita, improductiva:
¿Habrá que hacer limpio?
Estrenar cuadernos, lápices de colores...
reglas y escarpas... fusiles.
¿Volver a pensar?
¿Qué es pensar?
La barba de Karl Marx se llenó de mariposas,
de nuevo.
Habrá que salir del "ínter-face",
del "porno-face".
¿Te incomoda?
Entonces todavía estás vivo.
Estás viva y piensas.
Tendremos que volver a pensar
en un mundo nuevo: iconoclasta.
¿Qué mató al pensamiento?
¿Quién eliminó la filosofía?
Yo soy un filósofo muerto.
¡Muerto! Estoy muerto.
Sé cosas que no puedo contar,
y las cuento. Escribo libros de viento
que son ciertos.
Idiota, no son para ti.
No lo van a creer; apenas unos pocos.
Unos pocos que me leerán…
creerán y crecerán.
Entonces crecerán de verdad.
Escribir es inerte. Escribir es muerte.
Leer duele. Pensar, es ahora Netflix.
Nos sabemos falsos en busca de valor y de sentido.
— ¿Por qué? —
Lo queremos todo y todo ahora.
¿Qué es el valor de lo que vale?
¿Cuál es el sentido de lo que sucede?
Leo a Guille Deleuze:
"—Lo mismo sólo es lo mismo
fingiendo ser lo otro. —".
¿O fue Vincent Descombes?
"—Es poco probable que en el futuro
haya una identidad política colectiva de Europa.—",
nos recuerda recientemente.
Nadie pagará por esto; nadie creerá:
quieren milongas.
Envejezco y no sirve para nada.
He escrito un libro inerte, muerto...
Ya no soy un escritor.
Eso sí: sé que Sodoma no es lugar para el corazón,
y debo explicarlo.
Nadie creerá lo que digo.
La irrealidad es la mejor forma de
ocultar lo real al ponerla delante.
El dinero es Dios y nos lo hemos creído.
Nos hemos vuelto a liar en la brava de Marx.
87 millones de euros cuestan acallar la voz…
La voz de un pueblo que quiso hablar.
¿Democracia? No me hagan reír.
¿Hace falta, sí, ese dinero?
Eso es cierto: quiero discrepar.
Soñar…, olvidar los multimedia
pero me robaron el móvil.
Me dicen, “es normal”.
Y me tengo que acostumbrar.
(Es una miseria mueva, soportable:
bien gestionada).
Pero no lo es. Ya todo es “normal”.
No discrepar, no pensar: ser diferente
siendo idéntico dentro del redil.
¿No se puede un mundo mejor?
Soy gay. Soy hombre. Soy digno.
Soy egoísta y no quiero miserias compartidas.
Ni el hambre de los pueblos validada.
No se puede discrepar.
Mono-sistema.
Pensamiento único.
Europa ubicua: casposa y mono ceja.
No hay cambio
¿Qué es cambio?
Habrá que pensar y apagar Facebook.
No se puede.
Dicen: “no se debe”
Deber, palabra horrorosa por falsa.
¿Cómo se avanzó antaño?
Seguir. Caminar.
Soportamos renuncias.
Eso lo sabemos hacer muy bien.
Te hablo a ti; tú que todavía estás dormido.
¿No te avergüenza?
¿Qué es una renuncia?
Un derecho robado, no me seas bobo.
¿Qué implica?
¿Qué es ser libre?
Me callo… Me callan.
Habito una zona de confort.
Incómoda, insólita, improductiva:
¿Habrá que hacer limpio?
Estrenar cuadernos, lápices de colores...
reglas y escarpas... fusiles.
¿Volver a pensar?
¿Qué es pensar?
La barba de Karl Marx se llenó de mariposas,
de nuevo.
Habrá que salir del "ínter-face",
del "porno-face".
¿Te incomoda?
Entonces todavía estás vivo.
Estás viva y piensas.
Tendremos que volver a pensar
en un mundo nuevo: iconoclasta.
¿Qué mató al pensamiento?
¿Quién eliminó la filosofía?
Yo soy un filósofo muerto.
¡Muerto! Estoy muerto.
Sé cosas que no puedo contar,
y las cuento. Escribo libros de viento
que son ciertos.
Idiota, no son para ti.
No lo van a creer; apenas unos pocos.
Unos pocos que me leerán…
creerán y crecerán.
Entonces crecerán de verdad.
Escribir es inerte. Escribir es muerte.
Leer duele. Pensar, es ahora Netflix.
Nos sabemos falsos en busca de valor y de sentido.
— ¿Por qué? —
Lo queremos todo y todo ahora.
¿Qué es el valor de lo que vale?
¿Cuál es el sentido de lo que sucede?
Leo a Guille Deleuze:
"—Lo mismo sólo es lo mismo
fingiendo ser lo otro. —".
¿O fue Vincent Descombes?
"—Es poco probable que en el futuro
haya una identidad política colectiva de Europa.—",
nos recuerda recientemente.
Nadie pagará por esto; nadie creerá:
quieren milongas.
Envejezco y no sirve para nada.
He escrito un libro inerte, muerto...
Ya no soy un escritor.
Eso sí: sé que Sodoma no es lugar para el corazón,
y debo explicarlo.
Nadie creerá lo que digo.
La irrealidad es la mejor forma de
ocultar lo real al ponerla delante.
El dinero es Dios y nos lo hemos creído.
Nos hemos vuelto a liar en la brava de Marx.
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